Creador de si

La observo sediento, pincel en mano,
dispuesto a exprimir sus formas,
a absorber sus colores y multiplicarlos
en una orgía de seda vaporosa.

Cada trazo es un orgasmo contenido
que derrama luz blanca por su cuerpo,
pudorosa sombra en el sexo que anhelo,
fondo inútil y carente de sentido.

Sin embargo la miro y miro el lienzo
consciente de haber fracasado,
no logro más que, disfrazado de retrato,
pintar mi propio deseo, enfermo.



Imagen: La tunique rose. Tamara de Lempicka

Lugar propicio al desamparo

No volvía a este lugar desde entonces,
el mundo y la vida,
todo cabía a tiro de piedra,
solo la imaginación contaba.

Lo absurdo no es ajeno a la existencia,
la palabra suele ser mentira
y la libertad un bulo,
son pensamientos que me acechan,
que entonces eran aire
y hoy son suspiros exhalados con angustia.

No cambia el paisaje, son los ojos los que mueren.
Mi mirada lánguida se pasea por calles de polvo
en las que ya no crecen ni las bostas.
El lugar que aun sueño cuando sueño libertad
es un cementerio despoblado,
dejado de la mano de dios,
un agujero de angustia.
Y no es el lugar otro lugar,
es el alma -la piel- la que agoniza,
la que se agita intranquila imprecando a la memoria prostituta.

Solo y en medio de una plaza inerte,
consciente de la traición de los recuerdos,
culpable de todos los fracasos,
me enfrento a mi propio juicio, perdido de antemano.

Invocación

Hijos nuestros que estáis en la tierra,
que trabajáis la tierra olvidados de santos y profetas
salvo para el dolor y para el sacrificio,
no os resignéis al rezo y a ser esclavos de oficio.

Buscad la libertad de pensamiento,
no os arrodilléis jamás,
no os dejéis juzgar
y no juzguéis el juicio ajeno.

Perded el miedo y la vergüenza,
el pasado os espera sin cuentas que rendir:
mil años pasarán y aún otros mil
y seguirá triunfando la belleza.

Brindad la sonrisa al mundo entero,
recordad que el sol florece en la boca,
no confundáis el amor con la rosa,
usad vuestra palabra con respeto.

No construyáis fronteras si no es para violarlas,
no cavéis más fosa que la propia,
no hagáis el amor siempre en la cama,
salid a la calle y quemad la ropa.

La piel y el alma son sinónimas.

El Grito

Las cenizas de la historia
se mecen a merced del viento,
las aguas regresan a su cauce
borrando huellas y memoria,
los relojes yacen inertes,
el impúdico silencio atruena
repitiendo un eco de nada,
un alarido de la muerte.

El reflejo de un alma en el espejo
se asemeja a un grito despiadado
si es honesto,
si huye del engaño
y no confunde valor y precio,
y no acepta este mundo amargo.


(Imagen: El Grito, Eduard Munch)

Inventario de tentaciones

Una buena mesa, desbordante de manjares
e imaginación, zumo fermentado de uva tinta,
palabras y gestos velados.

Dos besos en la mejilla, cálidos y desviados,
como promesas de una intimidad mayor,
más oscura y anhelante.

Tres versos repetidos, soeces y asonantes,
martillos que golpean las fronteras
inviolables de una cordura supuesta.

Cuatro monedas para regalar a los vientos
como simientes de prosperidad otorgada,
una metáfora del amor.

Cinco instantes para colmar los sentidos,
más uno:
el momento intelectual de reescribirlo.

Seis miradas furtivas, cenicientas de deseo
incontenible que prometen
lo mejor a medianoche.

Siete días eternos, un bucle de esperanza,
un terrible repetirse de agonía
solo molestado por la vida y la muerte.

Ocho alientos de felicidad,
inspiraciones a precio de oro y humo
que se desvanecen en el aire viciado.

Nueve tentaciones
hijas adoptivas de la oscura
perversión del pensamiento.

El viajero caminante

El río es ancho, la corriente ruge

y escupe indiferencia disfrazada de agua brava,

los puentes derruidos observan distantes

al viajero detenido y su frustración.

La historia es impasible, no tiene enemigos:

todos los triunfadores perecieron,

todos los imperios se derrumbaron,

todos los amores se extinguieron.

El tiempo es solo una palabra que se agota,

un espejo que no devuelve nunca la misma mirada,

una excusa para no volver el rostro

y petrificarse de pena y de vergüenza.

El caminante a veces sabe valorar la belleza,

descubre sueños en los remolinos de muerte,

escribe versos de amor a los esqueletos de los puentes

y da vuelta y media, olvida la vergüenza, y marcha.

El amor después de todo

Enciéndeme la llama,
necesito el calor de tu mirada,
quemarme a fuego lento
y entre tus piernas
encontrar el agua amada.

Regálame un segundo,
un instante de tu vida,
y te pago a cambio con la mía,
vaciada de sentido en tu ausencia,
esclava de tu sonrisa.

Aniquílame, asedia mis defensas,
conquista mi estandarte y mi bandera,
mi paz se funda en tu guerra,
mi frontera termina en tu cadera
ahora, que hinco el alma.

L'après-guerre es dulce y huele a limpio,
reconstruir a dos es siempre más sencillo,
instaurar rutinas, inaugurar santuarios,
escribir la historia minúscula en mayúsculas,
caminar de la mano conscientes del abismo.

Rebajas

Vendo mis silencios a quién los quiera comprar,
una mirada extrañada y ajena,
un círculo imperfecto y vicioso que no consigue cerrarse,
estas ansias de ser infructuosas.

Vendo unos versos al peso y de saldo,
metáforas manidas,
una rebelión ante la moral y el decoro,
el alma, al diablo.

Vendo humo verde que desangra
el fracaso de un proyecto literario,
mis aciertos, mis sueños y mis manos
agrietadas de lamerme las heridas.

Vendo la prisión que me fustiga,
las esquinas que me han visto derrumbar,
y las lágrimas que no pude derramar
el día que huiste de mi vida.

Me faltan tu aliento y tu consejo,
me sobran dudas y espejismos,
las cenizas de tus huesos y tus besos,
una razón para el suicidio.

Expresión del desconcierto

Hay un niño anonadado,
enfrentado al abismo de la vida,
apenas consciente del miedo que vendrá.
Es un niño que habla con su sombra,
que multiplica silencio por palabras
y que sueña sin atisbo de normalidad.

Hay un adolescente con las alas atadas,
un dios ya mortal,
el proyecto de un naufragio incipiente.
Es un adolescente por supuesto demente,
hijo de la soberbia y de la abulia
que empieza a intuir el precio de vivir.

El adulto extraviado los observa,
ávido de comprensión y frustrado.
Los recuerdos son un puzzle de piezas tercas,
otros ojos que miran prepotentes
y juzgan desde la impotencia
al imbécil que ha llegado a ser.

Visiones fronterizas

Intenté mover mis pies,
alejarme nomás de mi terruño,
levantar un poco la cabeza
y observar por encima del muro.

Tras el muro, alambrada.

Derogar la ley de extranjería,
borrar las fronteras de los mapas,
quemar los escudos y los dioses,
enterrar todas las armas.

Más allá, miedo.

Descubrí razones para el odio,
rencores legendarios que envilecen,
del amor sobre todo el egoísmo,
el precio inmundo del bienestar.

Después, nada.

No reconozco las cadenas de la patria,
no tengo otra frontera que mi alma,
mi hogar son mis botas y mi abrigo,
mi bandera una manta para el frío.

Hijos de la muerte

Somos hijos de la generación de la inconsciencia,

huérfanos del amor estampados

contra el sutil muro de la libertad y su precio.

Vinimos a la vida hartos de errores,

errare humanum est,

y crecimos sabios por defecto y por ausencia,

llorando tolerancia.

Parias y escondidos,

con secretos oscuros y recuerdos que olvidar,

apátridas villanos pagando pecados ajenos,

observadores silenciosos avergonzados

de su propia vergüenza,

y de su silencio cómplice,

y de la visión enferma que ofrecen los ojos

y el espejo.

Somos hijos de la generación de la inconsciencia,

pero no somos inconscientes.

Retrato de un cualquiera

Soy un escaparate,

una vitrina de ideas lapidables,

un conglomerado de incongruencias,

un zombie de la era post-comercial.

Vendo palabras gratuitas,

un buen precio para el valor,

ése intangible,

que visto de verso, verbo y beso.

Olímpico desdén

por todo aquello que no me habita,

por el más allá y el demasiado acá,

por la estupidez padezco.

Toda sentencia es un eslogan,

publicidad disfrazada,

me digo mientras me leo

y descubro al otro que me observa.

La vida me resulta

mera sucesión de aplicaciones,

un espasmo,

un instante sin tiempo de pensar.

Lengua impropia

No soy una voz precoz.

No soy una voz distinta.

Mis palabras no brillan,

ennegrecen y se secan al sol.

Mis gritos son más de lo mismo,

alaridos de luz degollada,

pensamientos de batalla

kamikazes directos al abismo.

Nace mi musa de la abulia,

bebo de todos y de todo,

y he aprendido a hacerme el loco

cuando no me gusta la pregunta.

No llegaré nunca a poeta,

me sobra pereza y me faltan agallas,

la literatura no es mi patria,

solo es la excusa de mi lengua.

Lujuria

No te muevas aún,

deja que mi vida se diluya entre tus piernas,

todavía no es tiempo de huir.

Afuera llueve,

ecos de tristeza golpean las ventanas,

que gimen cuando gimes,

mientras mis ojos se acostumbran

a la penumbra de mi alma,

abandonada junto a la ropa,

de cualquier manera.

Quiero recordarte así, cabalgándome,

anónima y ajena,

extranjera de todo salvo de la piel,

dispuesta solo al placer

y al olvido.

(Imagen: Amedeo Modigliani)

Ser poeta

Tú también puedes ser poeta,

embriagar la luna de querellas,

vender el alma al desamparo

o ahogar el verbo en alcohol.

Puedes incluso desvestirte,

ascéticamente,

impúdicamente,

y desnudarte para acostarte con todos,

en silencio o adjetivando cada gemido.

Quizá encuentres un palco

y quizá consigas una frase

-con sudor y suerte un verso-

que te acerque al parnaso y al orgasmo.

Pero escribir no es eso.

Tiempos de crisis

Tengo una extraña sensación de apocalipsis,

el alma inquieta en máxima alerta,

los sinsentidos agudizados,

la lengua dispuesta al desamparo

de saber que también las musas sufren crisis.

No tengo palabras,

apenas embriones de ideas que torturan,

que gritan fragilidad,

pero desangran.

Tengo un minuto todavía para acercarme a la ventana,

como a un palco,

un instante más para ensayar filosofía y decidir que,

en el fondo,

la lluvia sigue siendo agua.

Estertores

El mundo está estallando hoy

arrasando un alma ya yerma.

Los sueños se diluyen en un presente

cargado de urgencias repentinas.

Las oraciones carecen de sentido.

Tras la tempestad no es la calma

sino la muerte quien llega.

Yo la espero en un silencio de palabras.

De pronto, nada merece ser dicho,

todo pertenece a la esfera del absurdo.

Mis estertores son versos a medias,

palabras extrañadas ante un espejo.

El gran dictador

Fundaste un imperio de sangre derramada,

ante ti se postraron la historia y sus enaguas,

fusilaste sin piedad todo rastro de esperanza

y elevaste la ponzoña a rango de alma,

oh dictador.

"Salvemos a la patria", gritaste enajenado

sin haber siquiera a la patria preguntado

si quería ser salvada por tu militar mano,

sinónima de muerte y manchada de asco,

oh dictador.

Pariste un país de terror y duermevela,

consagraste iglesias y derribaste escuelas,

cerraste a cal y canto todas las fronteras

para quedarte solo con tu rebaño de ovejas,

oh dictador.

Deseaste un amor que colmara tu ego

y no encontraste más que un triste mausoleo,

una letrina ornitológica, un monumento,

en ruinas, a mayor gloria del miedo,

oh dictador.

Estado de ánimo III

Sé escribir la mañana atrincherándome en los sueños,

esculpir la belleza a golpes de vistazo,

cocinar a fuego lento besos con abrazos

y dibujar corazones en tu espalda con mis dedos.

Pero la vida es otra cosa, la vida a veces duele

y te recuerda traidora la ausencia,

el hueco inerte de una presencia

que quizá se desvanece, pero no muere.

Y la miseria se me ofrece sexy y atractiva

porque esta historia, de amor como ninguna,

acabará como todas: un silencio, una urna

y, con suerte, una lágrima furtiva.

Lámparas de lectura

La duda corroe las entrañas del poeta,

repite y repite palabras como gotas de agua

pesadas como piedras que no besan nunca el suelo,

recoge silencios cultivados en un corazón reino del espanto,

naufraga de pura ignorancia.

Todas sus palabras valen nada,

son apenas un estertor de luz

escupido por una estrella moribunda

consumido en su propio brillo.

La búsqueda de la verdad es caminar hacia la muerte

con un deseo oscuro de permanencia

a través de la dignidad de un epitafio

que se estampa suicida en una roca.

Sí, mi corazón es reino del espanto,

alberga un alma condenada por el miedo,

por el terror de saberse apenas nada,

un rastro de aire en el viento,

apenas un grito.

¿Qué palabra será mi última palabra?

¿Quién habrá que la ilumine?

Mitologías

Me siento a veces Penélope,

destejiendo cada noche en mil palabras la vida,

superponiendo significados retorcidos

a la más banal de las existencias,

esclavo de la pantomima.

Otras veces quiero ser Ulises,

vencer los naufragios del tiempo

y no abandonar la senda,

buscando caminos que nos salven

de la supremacía del desencuentro.

Y no soy más que mi voz,

meteorito con aires de estrella

que brilla apenas un segundo y muere,

que se quiebra y distorsiona

en un ardiente deseo de poema.

Noche en blanco

Es absurdo sentirse trascendente

y escupir palabras sin mesura en el silencio,

levantarse y levantarse al alba,

partirse el alma contra el mundo y el tedio,

no ahogarse en el naufragio,

sobrevivir a flote amarrado a un verbo.

Es absurda esta lucha impertinente,

la manía incontrolable de golpear mentes en celo,

la imprescindible buena mala fama,

una boca ajada que sepa a güisqui sin hielo,

la fotografía de tu ego en un marco,

la derrota escrita en sangre en cada verso.

Y sin embargo lo absurdo de la vida

es la sal de mis desvelos.

Ideología política

No tengo un corazón patriota,

sólo lloro por respeto en funerales,

me irritan el alma los uniformes,

soy alérgico a los himnos nacionales.

No me vendo si no hay sexo de por medio,

mis impuestos los pago por vosotros,

por vosotros y por todos los espejos

que flagelan en silencio mi conciencia.

No quiero más gobierno que el amor,

más justicia que la buena voluntad,

que amando no hay lugar para violencias,

y que le den por el culo a la moral.

Leitmotiv

Soy asiduo a perderme por ciudades

de las que apenas nada conozco

de la mano de gentes sin alma,

palabras que nunca se enfrentan a un espejo.

Desde todas las esquinas observo

las vidas comestibles de los otros,

y pasan ellos de largo,

como si yo no existiera.

Soy adicto a las ventanas que ofrecen

cuadros de costumbres,

almas desnudas y perdidas

en una apuesta con la vida.

Para ser feliz me bastan

un tigre persiguiendo otro tigre

que persigue el amor

y una calle de París.

Soneto viejo

De tu lozano andar no resta nada,

el tiempo se ha incautado tu belleza,

ladrón de guante blanco y ligereza

que ha olvidado hurtarte la mirada.

Hoy con tu aspecto de historia cansada,

verso sin palabra, acto con pereza,

saludas a la joven que comienza

el final de tu novela desalmada.

Ni en un soneto ya

tu gracia puede ser cantada,

él lo sabía:

Marchitará la rosa el viento helado,

todo lo mudará la edad ligera

por no hacer mudanza en su costumbre.

Ludopatía

Juego a ciegas,

a sabiendas de que la apuesta es absurda,

de que la bolsa y la vida son sinónimos.

No es la inherente estupidez del cazador de adrenalina

ni la falta de respeto por las reglas del juego

el motor de mi osadía,

es jugársela al tedio en cada verso escrito con sangre,

es exprimir otra metáfora manida apretando más la mano,

es apostar el alma dándola ya por perdida.

Asomarse al precipicio es enfrentarse a un espejo,

asumir un carácter y un destino,

alumbrar sólo un segundo de lucidez

y apropiarse de las dudas de los ojos que te observan

aterrados y asfixiados por la ausencia de sentido

que te corre por las venas.

Juego porque no sé vivir en serio.

Arquitecto de futuros

Fuimos a construir sueños con manos de piedra y argamasa,

desafiamos al tiempo y al destino con carácter,

con los pies en la tierra y la vista en las estrellas

trazamos el futuro a golpe de ingenio, llorando sólo en la victoria.

Creamos bibliotecas y palacios, catedrales y teatros,

dimos voz y voto, rompimos los encantos,

de todo lo sagrado no quedo más que el verbo

y un antropocentrismo trasnochado y fatuo.

Fuimos la cultura, y apenas importa,

más allá de otros ojos

nada existe.

La última palabra sagrada no es más que diálogo.

(A XC Mejuto)

Estado de ánimo II

Asomarse al vacío, caer pendiente abajo,

no pestañear, besar la tierra y la ironía,

abandonar la pluma al sinsentido,

vender el alma sólo por un día.

Sangrar en negro sin haber sido herido,

despertarte sin sueños en una cama ajena,

sin dinero, sin salud, sin amor y sin trabajo,

pasear por el parnaso como un alma en pena.

Negociar palabras al peso por un beso,

cerrar los ojos al mutismo y al silencio,

encerrarse en el mundo y romperlo desde dentro,

éso,

y esta sensación de no entender nada.

Estado de ánimo

Giran en torno a mi los sentidos y los sinsentidos,

sobrepasan los límites de mi capacidad, estéril y abrumada,

pesan como losas que lastran los pasos y los huesos,

aniquilan cualquier origen de conciencia.

Se abalanzan las imágenes, voraces como lobos,

se multiplican las voces y los gritos de auxilio,

se clavan en mi espalda maltrecha de orgullo,

se tornan murmullos de aire que anuncian muerte.

Observo con atención el desaguisado,

no puede ser no entender nada,

hacerse fuerte, enjugar el llanto

y olvidarse de los sueños en la cama.

Corazón apátrida

Imagina que fundamos un país nuevo,

un país distinto,

que ponemos por bandera un hueco

y por escudo una puerta abierta.

Imagina que olvidamos las fronteras,

los castillos de miedo,

las almas que defienden las almenas,

todos los odios.

Imagina que nos damos la mano,

que compartimos la tierra y su fruto,

que respiramos y respetamos,

el diálogo.

Imagina un país sin barrotes,

sin aseguradoras y sin bancos,

sin policía con garrote,

un país sin extraños.

Luego,

despierta y saluda a la patria.

Le journal

Las balas atraviesan la pantalla

y se incrustan implacables en mi pecho.

Toda esa sangre es mi sangre,

cada lágrima seca.

La catarsis completa la información.

Sentado, lívido, casi inerte

me espanto ante la normalidad

de la locura y la barbarie.

Fundido a negro.

Una bella periodista ofrece su sonrisa

mientras da paso a la última hora.

"Fuentes de la inteligencia militar..."

Mi alma estalla y se funde con la nada.

Finalmente deportes (fútbol).

Amén.

Respeto

Pido respeto para la herrumbre

de todas las anclas naufragadas,

para las ruinas vigorosas

que soñaron ser templos cierto día,

para los versos olvidados

en el polvo de una biblioteca cerrada,

para víctimas y verdugos.

Sobre todo para víctimas.

Pido serenamente respeto para la verdad

esquiva y ahogada en sus dudas,

para la mentira que ofrezca

un mísero gramo de esperanza,

para el llanto a tiempo y la alegría intempestiva,

para la muerte siempre incomprendida,

ajena a la nada, pido respeto.

Exijo implacable respeto

para los que gimen o cantan,

para los que huyen o lloran,

para los que sí y los que no,

para todo modo de amar.

Los puentes

El hombre construye puentes

que cruzar para el absurdo,

por placer de construir.

El hombre se recrea en diccionarios

que codifican la incapacidad de decir,

que originan y asesinan la libertad.

El hombre se parapeta en sus diques,

a salvo de nada,

y multiplica su ego hasta el infinito o dios,

hasta la verdad inalcanzable.

El hombre se erige en héroe,

caricatura deformada de sí mismo,

que fracasa en todo intento de creación.

El hombre construye puentes

que se agrietan y desmoronan

bajo el insoportable peso del aire.

Razones de nada

Dar un paso más, ir un verso más lejos

para acercarse a la ausencia de sentido,

a la última frontera de la realidad.

Dejar a otro la infame tarea de explicar,

dejarte ir, informar jugando,

deleitarse con la mano desnuda.

Vomitar las palabras que arden

y arrasan el alma sin piedad,

dejando rescoldos de nada.

Sangrar tinta negra y espesa,

empeñar el verbo y la vida,

empeñarse en otra mentira.

Paradoja

El día amaneció opaco.

Las calles desiertas se mostraban hostiles.

Ni golondrinas ni gaviotas.

Todos los semáforos gritaban precaución

titilando como estrellas sin alma.

En la distancia, el eco terrible de la soledad

amenazaba victoria.

No había tras los cristales de los escaparates

ni aire que respirar.

Todo lo invadía la tristeza y la inquietud,

y sin embargo...

Palabras suicidas

Las palabras se acumulan,

se amoldan como bloques de hormigón armado

y crean sujetos inesperados,

se entretejen y bifurcan,

se alejan en silencio y se desmoronan.

Las palabras crecen,

engordan y adelgazan en un ritual empedernido

que las anega de vacío,

encuentran lo que pierden

y en la ambigüedad zozobran y naufragan.

Las palabras no conocen su sentido,

se repiten y repiten en un eco de silencio

nacido de un lamento

de un dios por ellas concebido,

y eligen el suicidio contra un muro de viento.

Palabra literaria

He sido agua antes de ser barro,

he fluido incandescente

en mareas a destiempo

rodeado de cuerpos insomnes.

No soy tinta, soy aliento

que como una ráfaga de aire

intempestivo golpea

los cimientos de la sordera.

He sido roca para ser carne,

carne para ser roca,

sangre de metal fundido

y letras esparcidas al azar.

No soy sentido propio,

soy enajenación emancipada

y vagabunda

símbolo imperfecto de un deseo.

He sido tiempo de humo

de incendios desatados y malsanos

y soy ahora ceniza bailarina

a merced del placer del viento.

He sido todo y no poseo nada,

ni mi palabra me pertenece.

No hay palabra que sea mía

si huye clandestina de mi boca.

Elle

En todos mis sueños apareces

mintiendo, exagerando tu belleza

irresponsable, exigiéndome

la vida como único pago,

intentando derrotarme

en mi propio terreno.

Las mañanas me descubren

ordenando cicatrices

nuevas y anticuadas,

jugando a reconstruirme

a tientas, con el corazón

roto en mil pedazos,

esquivando recuerdos,

traicionando penas.

Claroscuros

Sálvame de la luz,

no puedo enfrentarme a la desazón de saber,

las sombras de la noche

ocultan la respiración entrecortada de mi alma.

Déjame morir en silencio

mientras los pájaros cantan fuera

y recrean inconscientes las sagradas escrituras.

Permite al olvido hacer su trabajo

y borrar mis huellas clandestinas

de los caminos polvorientos del extravío.

Calla y no ahondes en la mentira.

Sufre y vive.

Ríe como si fueras río, tú también.

No me ofrezcas conocimiento vano,

si tu boca no me besa

nada hay que por mi puedas hacer,

sólo tu amor me redime,

sólo tu amor me esquiva.

Sálvame de la luz

y huye.

A p.

Fue por descubrir tu ausencia,

la falta de tu mano salvadora,

por no escuchar tu voz brillante

en las sombras aterradas de mi alma

que mi corazón se rompió.

Recojo los trozos, pesados como lágrimas,

uno a uno, con cuidado

para no extraviar ni un solo recuerdo

de tu sonrisa de siempre,

y reconstruyo mi vida poco a poco.

Nada hay para llenar este hueco de alegría,

no hay abrazos sin precio

ni canciones compañeras y suicidas,

no encuentro tu voz

entre tanto grito de jauría.

Poeta nocturno

Las palabras flotan esta noche en el aire

entre el humo denso de un cigarrillo engañoso,

como símbolos de todo aquello que nos distancia,

llagas que expulsan su hastío.

Las horas se suceden e impiden movimiento,

imponen tiránicas su abulia

exigiendo un último esfuerzo

en la búsqueda infame de un terco adjetivo.

Mi verbo anestesiado se resiste aún a la derrota

y apura un exiguo suspiro

con la absurda esperanza de nombrarte

y hacer del alba una fortaleza invulnerable al olvido.

Pero el día me acoge impotente, atribulado,

perdido en viajes estáticos y verdes,

buscando tu nombre imposible

mientras, inocente de pecado, tú aún duermes.

Ser aire desatado

Esta tormenta se encarga

de recordarnos la fragilidad

de ser humano,

de ser papel y tinta

a merced de agua y viento,

débiles ante los caprichos del tiempo.

No trascender más allá de una palabra

repetida hasta el hastío

no es el precio a pagar,

es la única bendición,

la catarsis bienhallada

de saberse ser sin huella.

Nadie llora por los muertos milenarios,

pero sus voces son aire desatado

clamando respeto,

imponente en el sinsentido,

son tempestad ofreciendo el consuelo

de no ser absolutamente nada.

Esclavos

Esta mañana el sol no salió,

camparon a sus anchas maleantes y delincuentes,

arrasando toda urbanidad a su paso,

nadie en las calles reclamaba justicia,

el individuo se hizo dios

e imperó el más fuerte,

aquél que era sordo a los lamentos ajenos.

Quizá mañana encontremos la fórmula

y seamos capaces de alumbrar,

de borrar la soledad que nos tritura

y nos impide ver.

Quizá mañana salga el sol

y los vampiros y los banqueros,

los asesinos, violadores y los rateros

se esfumen en su virtud,

y seamos esclavos de nadie.

(Ilustración de Carlos Barocelli)

Poesía comprometida

No creo ser mejor que el peor de los mortales,

no ansío una eternidad glorificada,

mi reino se reduce a las palabras

que te dedico en mis poemas manuales.

Filosofo aficionado en cada esquina

siempre planteando interrogantes

que se desvanecen contigo delante

tras la tormenta de emociones que originas.

El porvenir se escapa a mi conciencia,

nunca he sido arquitecto de futuros,

alérgico a las fronteras y a los muros

no tengo otra patria que mis venas.

Cada verso que te escribo es un deseo

que nace orgulloso en mi entrepierna,

mi poesía no quiere ser eterna,

lo que quiere es libar tu gineceo.

Precipicios

Todas las mañanas me acerco a la ventana

con la esperanza perenne de un sol salvador

que dibuje en nuestra cama tu presencia

aún inconsciente en la vida que me ahoga.

Cuando te encuentro ensortijada en tus sueños

disfruto en silencio tu efímera sonrisa primera

como el filósofo súbitamente iluminado

que al fin comprende, se ríe y se recrea.

Sin embargo no te veo esta mañana,

la luz apagada de este día de lluvia no dibuja tu contorno

oculto entre mis sueños y las sábanas,

y siento el terror que se aproxima.

No hay huida posible al desamparo

de saberse impotente ante la nada,

de beber ausencia de esperanza,

de escribir con el alma en la mano.

Estética de la recepción

Leo ahora tus piernas,

metáforas perfectas de las columnas de toda catedral,

y me cuentan placeres sí de este mundo

aún en versos de pie quebrado.

Leo tu espalda interminable ajena a la nada,

tus senos que desplazan mi sentido

a un modo de ser para nada literario,

tu aliento entre dos lenguas hermanas y extranjeras.

Leo e interpreto tu mirada ausente,

llenando con mis sueños los vacíos que me obsequias,

recreando con mis manos tus sonrisas

esperanzado oteando el horizonte.

Sólo una duda atenaza mi lectura,

¿quién serás cuando vuelva sobre ti?

Y yo,

¿seré el mismo lector activo y sediento cuando vuelvas?

Zoológicos

A veces huyo raudo para correr desnudo

y atravesar así la frontera que nos une.

De esas veces la mayor parte me descubro

sangrando de bruces e impotente,

empotrado en un muro de insignificancias

que pretenden ser quintaesencia.

Otras veces estudio los mapas de colores

que delimitan, que crean desconfianza.

De esas veces la mayor parte me ahogo

como la patera que naufraga,

o me siento ultrajado por la desfachatez

de quien me viola en la distancia.

No me gustan los zoológicos

con sus jaulas de mundos separados.

Lunes absurdo

Desde este lunes abismal

la semana se antoja interminable,

una autopista sin áreas de descanso,

un aeropuerto eterno con la vida

siempre a punto de despegar,

postergada invariablemente.

Desde este lunes sin remedio

las ojeras invaden las cuencas de mis ojos,

la sangre se licua y se adormece por mis venas

pidiéndome a gritos un poco más de ti,

mientras yo sucumbo al ritual enajenado

de ser parte de la sociedad capitalista.

Desde este lunes abarrotado de urgencias

hablo yo con mi sombra y su inquina,

que no hace más que recordarme

lo absurdo de su mundo en tus ausencias.

Desde este lunes escriben versos para el aire,

que pronto serán asaltados por los pájaros,

intentando mis manos dibujarte, al menos,

con torpeza y con afecto en un poema.

Deux mots

Me enfrento a tus silencios como a una página en blanco,

muerto de miedo y excitado,

equilibrando el alma y el sentido,

como el funambulista inexperto en busca de un aplauso salvador,

sin red que amortigüe mi caída.

Me bato con tu ausencia a pecho descubierto, con las manos desnudas

y apenas un hilo de esperanza,

dibujando angustia en cada verso,

dejándola fluir e inundar este apartamento, que no es mi hogar sin tu presencia,

sino una frontera entre la vida y la soledad.

Resbalo sobre los charcos traidores que anegan las callejas de mi alma oscurecida

enfrentado a un tintero seco

de palabras, que no se dejan cortejar,

que huyen inmóviles a medida que el eco de tus pasos se diluye con el tiempo,

y desde el suelo te imagino.

Tu imagen entonces me penetra,

se adueña tiránica de todas las ansias y todos los deseos, siempre inconfesables,

me conforma a voluntad

prometiendo el paraíso,

plantando la semilla para el verbo y para el verso, a golpe de lengua enajenada.

Perplejidad plomiza

La vida no importa más que el aire,

todas las gaviotas lo saben.

La mañana me ha traído una lágrima de plomo,

pesada y gris,

como si ella sola soportara el peso de toda la melancolía,

multiplicada por el cielo hasta el hastío.

El espejo me devuelve absurdo e incomprendido,

un alma en pena rebosante de ignorancia.

Este tiempo es mera sucesión de instantes,

de indivuduos vagabundos que se cruzan sin roce,

una alucinación colectiva anclada en el yo.

Mi corazón late.

Observo mis manos.

No comprendo las razones del des(a)tino.

Final feliz

Ella lo observaba desde su mundo gris,

sin sueños que inflamaran su esperanza,

instalada en el silencio elocuente

del que ha vivido ebrio de palabras.

Él dibujaba arcoíris con las manos desnudas,

escribía recuerdos en verso, y regalaba

bolboretas, papillons de toutes les couleurs

para el sueño sin sueños de su amada.

Ahora ella lo observa mientras él pinta

con la mano desnuda y desnuda el alma

historias de amor en cada esquina,

palabras ebrias promesa de esperanza.

L'ennui

Quién fuese el aire que respiras

y florece luego en un mar de verbo,

acariciando tu lengua.

La mañana ofrece tedio rebosante

de tu ausencia, otro día vacío

abocado al vagabundeo por tu recuerdo.

Nada calma mis ansias de ti.

Me extraña esta necesidad de vivirte,

de construirme en tu mirada,

de abrirme en canal el alma.

Quién fuese tu verbo y tu destino,

tu hogar humilde y orgulloso,

tu secreto, tu sexo, tu camino.

Distancia mínima

No hay distancia que mi piel no recorra

para asirse imperdible a tu piel extraña.

Mi sexo late por ti,

como un corazón desbordado por el miedo

que se agita inmóvil presto a la estampida,

acechando tu desnudez,

perseverante en la visión del paraíso.

Mi cuerpo se estremece

si descubre en cualquier rincón un rastro

que oculte el eco de tu presencia,

aún un cabello olvidado

cómplice de los fantasmas de mis noches.

Mi aliento te busca como aire,

en cada una de tus palabras busco aromas,

simplifico mi existencia a tu contemplación,

ávida y lasciva,

y me recreo a mano almada en tu recuerdo.

No hay distancia que mi piel no recorra

si es tu piel la que espera mi llegada.

Patria extranjera

Has llegado, extranjera, de otros mundos

para cambiar mi mirada estática,

con tus buenas maneras y tus manos bailarinas

que dibujan corazones en mi espalda,

con tus pasos de viajero extraviado

que en busca de un destino halla sólo polvo,

con tus sueños y tu sueño, siempre derramado

antes de hora para mis huesos insomnes,

con tus sombras y tus secretos y tu ironía,

y esa risa inesperada, y tu sexo.

Yo me siento extraterrestre, ajeno a cualquier patria,

y diluído, en una alarmante ausencia de palabras,

bordeando la locura de no saber decir, apenas,

que te quiero,

que has fijado mi destino apátrida a tu piel,

que en tus sueños fundo yo los míos,

y que sin ser nadie soy un rey, príncipe y señor

del estado salvador que limita con tu alma.

Fénix sous la pluie

Cada caricia que mis manos

dibujan en tu cuerpo

es un tequiero

escrito a sangre y fuego,

un tatuaje de mis ansias en tu espalda.

Ahora que tu piel se estremece

entre mis dedos, y una marea de amor infinito

inunda nuestros sueños,

soy yo el poeta que soñaba,

tinta a parte.

Ahora escribo con mis manos

entre tus piernas las metáforas más bellas,

y cada palabra es sustantiva,

cada adjetivo esencia inseparable de tu alma

de verso insuperable.

Vita Verga

Me siento como una virgen ante su primera verga,

anhelante,

en plena disposición para el placer,

rebosante

de un terror moribundo,

en tensión.

Estoy presto a todo adjetivo,

dispuesto a cualquier mentira imaginable o no,

expectante,

ávido de nombrar, erecto,

en cuerpo y sangre.

Voy enajenado a la locura, arrojando sátira,

buscando culos que doblegar

con una sonrisa amarga

y no sin cierta dosis de ironía,

derrapando en cada curva.

Y como una virgen ante su primera verga,

como un poeta ante la infamia,

cierro los ojos de dolor y resentimiento

al sentir sólo mi culo doblegado,

y vacío en un papel en blanco.