No hay plazo que no se cumpla, ni deuda que no se pague

Celebérrimo estertor,

exabrupto final

de una vida insustancial

escrita en YO mayor.

Vinimos a hacer ruido,

gritaba,

a ser solo alarido,

a ser solo gemido.

Miraba en derredor

buscando penetrar

ávido de (a)humor

el umbral del más acá.

No moriré sin haber vivido,

decía,

adolescente,

apostando a ciegas su presente

ante un futuro siempre ausente

que solo promete olvido.

No era hedonista,

ni un conquistador empedernido,

más bien un trapecista

adicto a la adrenalina y al peligro,

un coleccionista de sueños,

un capitalista de libro.

Largo me lo fiais,

dicen que reza su nicho.

Viento viejo

Nada calma la sed del náufrago

que quiso aprender a volar

y descubrió la soledad y una isla.

Somos monumentos al sarcasmo y la ignominia,

desafortunados ególatras en busca de un yo

que no sabe, ni quiere, respirar.

Somos mutantes estáticos,

seres de aire,

viento viejo.

Yo apenas llego a balbucir

y derrapo en cada verso,

intuyendo el silencio que me acecha.

Ni el laurel ni las cardenchas,

ni la rosa ni la espada,

solo atiendo al olvido.

Todo el tiempo del mundo

concentrado en un instante,

fugaz y terminal.

Toda esperanza aniquilada.

La sed impera.