Una página en blanco

Una página en blanco,

la ilusión que se desborda

y teje sueños,

tinta y tiempo

para rozar la incertidumbre

de la felicidad.

No voy a encabalgar la

vorágine de emociones

que esculpe y aquilata

los huecos insondables

de esta existencia

que asoma,

que necesita,

que desea.

No voy a bendecir

cursiladas ñoñas

preñadas de quintaesencias

adolescentes

condenadas al fracaso.

Es otra mi razón

y también mi sinrazón,

y soy otro yo.

Esta vez el mundo,

que de viejo huele a ruina,

brilla de nuevo intensamente

y me invita a resistir

contra vientos, 

tempestades,

sequías y mareas.

Y la vida sabe a vida.

El fraude

Una palabra

no acude a la llamada

y permanece ausente

impertérrita

en su nada.

Afuera

todo sucede,

nada se detiene,

como si el poema

no importara,

como si la vida

no importara

o

como si la muerte

no importara.

Mientras tú haces el amor,

o follas desesperadamente,

mientras bebes y bebes

y vuelves a beber, hasta desfallecer,

mientras crías tus cuervos,

mientras cuentas tus tesoros

y preparas tus ojos,

yo busco

una palabra

que se escapa.

Se vive bien en Nigrán.

Define oración impersonal.

Silencio

gritando silencio.

El sonido de los sueños

al quebrarse.

Los naufragios.

Ser y estar.

Solía ser poeta

cuando creía en la poesía.

Era un fraude.

Seguir siendo poeta

Si tuviera que despedirme ahora

no sabría por dónde empezar.

 

¿Cómo decir algo que importe

cuando el poema se dibuja

nítidamente

como una sucesión de silencios

encabalgados?

 

¿Cómo seguir siendo poeta?

 

Los amaneceres repiten su soniquete

tras otra noche de lujurias clandestinas

que no sacia soledades,

y cada mochuelo se retira a su olivo

con el estómago lleno

pero enfermo de vacío.

 

Los sueños languidecen 

cuando pierdes la memoria

y ya nada te sabe dulce;

cuando el presente se desdibuja

y vivir es un recuerdo

amargo que aturde.

 

No podemos volver atrás

y ser otros,

porque somos los que fuimos

para siempre,

apenas un instante

insulso y vano.

 

Todos los castillos acaban por derrumbarse,

asediados por la vida,

y los caminos otrora transitados

ofrecen un silencio sepulcral

y sendas que se desdibujan

entre pasto del recuerdo

y malas hierbas.

 

Nadie vive a salvo,

por mucho que se esmere,

de probar las dulces mieles de la derrota

y el desamparo.

Y todos danzaremos con la muerte,

más tarde,

o ahora.

 

Dios ha muerto

y descarto volver a verte,

sé que tus manos no volverán

a guiar mis pasos

vagamundos,

y en mi pecho hueco

no resonará tu voz.

 

¿Qué decir

cuando decir adiós no existe?

El hilo

Todos los miedos se conjugan

cuando por fin comprendes

que vivir es morir,

que el porvenir no existe.

 

Entonces respiras,

aunque el aire que redime

abrase tus entrañas,

y aceptas el coste sobrehumano

que tiene soñar.

Y sueñas.

 

Después de todo,

solo existe este instante,

y es eterno

y absurdo,

como los recuerdos

que atesoras.

 

Una infancia lejana,

cristalizada,

llena de lugares comunes

y terrores contextualizados.

La verdadera patria.

La adolescencia

y las primeras ausencias.

El desamor.

La misma vieja historia,

repetida.

Los consabidos fracasos

y las pírricas victorias

que dibujan el halo

de cualquier vida

de esta noria.

Nada del otro mundo.

Pero tu mundo.

Tu movida,

tu historia.

Todo pendiendo de un hilo.

 

Y sonríes,

porque la promesa de una muerte cierta

solo confirma la vida

y el amor que aún respiras.

Caminantes

El alarde,

el alarido

y algo más fuerte que una cerveza.

El ocaso promete amaneceres

y el fénix se regodea,

despreciando a la propia muerte.

La vida,

lo vivido

y los sueños que alimentan.

El deseo construye moradas

que jamás reflejan

la verdad de nuestras almas.

Escribir,

lo escrito,

una mentira disfrazada de certeza.

Porque caminar no es el camino.

Inadaptados, miserables y desertores

Anochece y yo amanezco

aún aturdido

por los estertores de la tarde,

intravenoso,

cáustico,

empedernido.

Los silencios magnifican

los trágicos galimatías

domésticos

que se escudan 

tras las ventanas pálidas

o incandescentes.

El mundo respira.

La luna despereza a los inadaptados,

a los miserables

y a los cobardes desertores

que rehúyen el combate.

Todos los gatos se saben pardos

y maúllan a coro,

y sin miedo.

Los jueces se encierran

para defender su buen juicio

tras un parapeto

de elegante intolerancia,

y juzgan.

Juzgan y sojuzgan.

La policía patrulla

las calles bien iluminadas

para imponer una ley

que nadie conoce

y nadie respeta.

La vida –el amor-  se hace –y se deshace-

en cada esquina,

en lo oscuro,

y germina.

Amanece, y yo anochezco.

Se jugaba la vida

Deambulaba entre las gentes

que pierden la memoria

sin un ápice de remordimiento,

y sonreía a diestros y siniestros,

alegrándose la vida.

Los unos lo tachaban de inconsciente,

de inmaduro o infantil,

incapaz de líneas rectas,

soñador empedernido,

un mal ejemplo que seguir.

Los otros lo acusaban de demente,

cuestionaban su derecho a existir

más acá de una etiqueta

que define, que encierra, que niega

la luz de su candil.

Algunos, condescendientes,

lo miraban de soslayo

y a media voz, displicentes,

murmuraban insultando:

…un poeta…

Era feliz siendo nadie,

un instante incandescente

cuyo rastro se pierde

tras una ráfaga de aire.

Hablaba con los ojos.

Soñaba con palabras.

Se jugaba la vida.

Conmiseración

La llama baila y arde el aire

que enardece los espíritus

e inflama la razón,

que quema la esperanza.

Amanece,

y los psicópatas se acicalan,

se perfuman,

se disfrazan.

La vida traquetea repetida.

Se encienden todos los escaparates,

pasen y vean,

si encuentra algo mejor, cómprelo,

no se atreva a no mirar,

desea.

La palabra se aligera y se bifurca,

dice lo que oculta

y se vacía,

harta de sí misma.

Casi nunca nos miramos a los ojos

por miedo a que nos vean.

Todavía no queda tiempo para perder,

aún es tarde.

Compréndelo.

Urge la emergencia.

Hacer el amor cuando hablas,

cuando sueñas y cuando trabajas,

hacer el amor por fe y a conciencia,

sin vergüenza y con las mismas ganas

contigo y con usted, sin preferencias.

Emerge la urgencia.

Sin embargo, quiéreme.  

La batalla

Lázaro, levántate y anda,

que la muerte

no le gane a la vida

esta batalla.

Terribles son los desiertos que cruzamos

persiguiendo espejismos 

sin un buen beso que humedezca la boca,

que redima la existencia.

Funestos los naufragios

en aguas siempre gélidas

persiguiendo sirenas

que te comen el alma

y te comen las ganas.

Paisajes invernales

que ofrecen silencio

y un amplio abanico de metáforas

para pintar otro fracaso

que huela a obra maestra.

Sin embargo, 

no sabemos morir.

Permanecemos extáticos

buscando una caricia,

ese recuerdo imaginado,

la palabra de aquel poeta.

Nos aferramos a un tal vez

y boqueamos.

Nos inventamos un tal vez

y respiramos.

Lázaro, no claudiques de viejo,

no empeñes la pluma,

no firmes la baja.

Al fin y al cabo,

no sabemos morir.

Invocaciones

Abajo está la calle,

ese mundo en el que somos extranjeros

pero disimulamos,

y nos escondemos.

Yo no sé salir.

Yo no sé volar.

Yo no sé bailar.

Canciones infantiles con su ritmo de fuego,

con su fuego que arde,

con sus miedos de hielo,

atenúan un silencio suave y austero.

La luna no aparece.

Los amantes se oscurecen.

No hay besos clandestinos

y las callejas permanecen desnudas,

arrasadas,

extravagante y elocuentemente puras,

vacías de sentido.

Porque no acudes cuando te llamo

aún te invoco

y te acecho en cada vida

que atesoro,

que me invento y me suicida.

Las palabras son embriones.

Las palabras son ataúdes.

No hay destino sin carácter

ni carácter sin destino,

no hay poeta sin herida,

y la sangre nunca es vino.

No socorres mis desvelos,

no bendices la tristeza,

no disfrazas un orgasmo.

No tienes piedad.

El amor es sordo,

y es ciego,

pero no sabe callar.

We can be heroes

Todo silencio es acuífero

cuando la luna viste elegante

y el tiempo se contrae

azuzando la nausea.

Los siempre y nunca se atenúan

y reflejan solo la belleza del instante,

como si vivir, como si escribir

fueran actos de rebeldía.

No objetamos por conciencia

ni por miedo, no sabemos

negarnos a ser vuelo,

a ser todo siendo nada,

un sueño que reverbera

al despertar en la mañana

y te endulza la boca,

un final feliz de comedia,

el inicio de una buena historia.

No vinimos a quedarnos,

a ser nombres en libros de texto,

nunca fuimos héroes.

Nunca lo seremos.

Ganamos aquello que perdemos,

la vida apostada a doble o nada

con cara de póker y farol,

un tiempo que fluye y resbala

como arena entre los dedos.

Ya no esperamos el éxito

si triunfar significa una muerte

de jardines y epitafios,

solo postergamos el momento

de entregarnos a una eternidad

que no bese en los labios.

Juntos, asidos de la mano,

sin alas para volar,

ya casi sin sueños,

y sin embargo volamos,

sin embargo soñamos.

Si yo te contara...

Si yo te contara

que la noche no es eterna

y los amaneceres valen la pena,

que no cierres los ojos

aunque el sol deslumbre,

aunque la vida duela,

¿me creerías?

¿Sabes? Yo también nací

dispuesto a ser quien era,

a mojarme en el otoño,

a languidecer en invierno

y renacer en primavera,

flor de un agosto marcesible

que se quiebra.

Renegué de las certezas

que revelan los caminos

que niegan su condena,

todos fuimos fugitivos

perseguidos por su sombra

en las albas de verbena.

Malvendí mis delirios

en oscuros tratos de portal,

aposté la bolsa y la vida

y perdí la dignidad,

la razón y la alegría.

Siempre el mismo cuento

que quiso ser poesía.

Si supiera decirte

que no existen secretos,

ni palabras mágicas,

ni filtros de amor,

que nada es perfecto,

que la lluvia moja

y que quema el sol,

entonces podrías matarme,

quemar mi cadáver

y cantar mi canción.