Aún se escucha el rumor de alaridos,
el estruendo de estertores que acompaña a
la batalla,
el crujir de los héroes vencidos,
la muerte ofrecida al altar de la Causa.
El viento pregunta quién ha ganado,
pero no aguarda respuesta. Él sabe.
Él cambia y me golpea.
Él me recuerda que estoy vivo. A mi
manera.
En la distancia una jauría de niños
persigue su presa: la acechan pletóricos
de alegría,
gritando denodados su eterna buena
suerte,
la cercan con las fauces abiertas
y de bruces descubren el suelo,
la esperanza siempre es abstracta,
apenas otra palabra, una palabra nomás.
A veces llueve. A veces el sol aprieta.
Solo el viento es constante y es
variable.
Solo el viento barre y lima.
Todos los hombres son nombres
que se hinchan de puro ego y revientan
para terminar en una piedra,
a merced del viento,
vueltos a la nada.
Todos los nombres son silencio.
Te siento también con tu vida a lo lejos,
cercana al horizonte,
ambigua y desnortada,
y te amo más que nunca, aunque tú no me
veas.
El abismo me aturde y me atrapa,
mis piernas danzan macabras,
y ya solo encuentro palabras.
