Un acto de fe

No me creas 

si te digo

que fuiste la primera,

que no respiro

si me alejo

de tu vera,

que sin ti

siempre es domingo

y que tu nombre

me sabe a primavera.

 

No me creas

cuando callo

y te observo quedamente

resistiendo

el impulso de poesía

paladeando una imagen

imposible

que vale mucho más

que mil palabras.

 

No me creas

cuando lea tus arrugas,

tus canas,

tus secretos duermevela,

cuando invente una metáfora

que anonade

a la nada

con su verdad en vena.

 

No me creas

si pronuncio

sí, quiero,

ni me creas

si te niego, te niego, te niego,

si lloro sin motivo,

si me pierdo entre tu pelo.

 

Después de todo

conviene saber

que escribir es un acto de fe,

que vivir es un acto de fe.

EUNOIA

Se resquebraja la página

en blanco

y emerge el verso

cabalgando

a horcajadas.

Estaba ya ahí,

esperando el momento

oportuno

para surgir

e imponerse.

¿Quién podría frenarlo?

Toda la poesía

claudica

ante la inmanencia

del verbo.

Dibújame tu nombre,

me grita,

y yo, solícito,

invoco un eco,

que reverbera

y reverbera.

No hay belleza en la mentira

y la verdad no existe

más allá de sí misma.

Verbaliza la soledad

si sabes,

si puedes,

y dale un fin digno

a este poema

y a tu existencia.

El dilema no es ser

o no ser,

el dilema es para qué.

El fraude

Una palabra

no acude a la llamada

y permanece ausente

impertérrita

en su nada.

Afuera

todo sucede,

nada se detiene,

como si el poema

no importara,

como si la vida

no importara

o

como si la muerte

no importara.

Mientras tú haces el amor,

o follas desesperadamente,

mientras bebes y bebes

y vuelves a beber, hasta desfallecer,

mientras crías tus cuervos,

mientras cuentas tus tesoros

y preparas tus ojos,

yo busco

una palabra

que se escapa.

Se vive bien en Nigrán.

Define oración impersonal.

Silencio

gritando silencio.

El sonido de los sueños

al quebrarse.

Los naufragios.

Ser y estar.

Solía ser poeta

cuando creía en la poesía.

Era un fraude.

Poesía

Llegó sin ley,

canto festivo

que servía para no servir

y ser,

sin más.

Vino después herida,

untada en sangre,

ungida para nombrar lo inefable,

sagrada,

un germen de inmortalidad.

Sumar sentido.

Un mar sentido.

Cosmogonías del yo.

Terciopelo y ámbar,

tinta china e impostura.

Fue corazón,

con razón y sin razón,

y bendijo alcobas

que todo significaban

significando nada.

Amaneceres impíos

acechando metáforas del amor,

casi siempre equivocadas.

Fue olvido ahogado

en océanos de perdición,

un lugar común

para un poeta del montón.

Quiso ser también

martillo de brujos,

de indeseables,

de esta fiesta de disfraces

que llamamos mundo,

revelar y rebelarse,

ser aliento,

ser ráfaga de aire,

ser tú, ser él, ser yo.

Palabra juego,

palabra piedra,

palabra sangre.

Todo apunta al silencio.

El ruido

Suplico silencio

y me retraigo.

Todo urge.

Afuera apremia el tiempo,

quizá llueva.

Los semáforos regulan

el flujo constante

de preocupaciones huecas,

de huellas perdidas.

Huele absurdo.

Patriotas paren banderas

y el público aplaude

su panoplia

de medias mentiras

que disfrazan

sus medias verdades.

No es tiempo de poesía,

dicen,

militantes,

jueces por derecho,

divina sea la parte.

Y yo suplico silencio,

y me retraigo.

Ni me escondo

ni me niego,

pero aborrezco el ruido.

Razón de Amor

Mis palabras no son nada

si tu boca no las dice

y al aire no las regala

con voz prudente y humilde.

Permanecen, sí,

pétreas en su camposanto,

inertes,

inservibles.

Exiliado de la bohemia

que enarbola el namasté,

perdido entre tanta feria

a mí me interesa usted.

Vos, que sos mi aliento.

Vos, que bendecís el viento.

Tú, que me preñas de presente

con tus cantos de sirena valiente,

que a pesar del dolor,

a pesar de la muerte,

sales a bailar con la más fea.

Y sonríes.

Vivimos ajenos al sentido

que el sinsentido pare a veces

y optamos por ignorar la evidencia

que sin embargo reverbera.

Todos fuimos nadie.

Todos somos nadie.

Por eso importa el amor.

Por eso existe la poesía.

Si yo te contara...

Si yo te contara

que la noche no es eterna

y los amaneceres valen la pena,

que no cierres los ojos

aunque el sol deslumbre,

aunque la vida duela,

¿me creerías?

¿Sabes? Yo también nací

dispuesto a ser quien era,

a mojarme en el otoño,

a languidecer en invierno

y renacer en primavera,

flor de un agosto marcesible

que se quiebra.

Renegué de las certezas

que revelan los caminos

que niegan su condena,

todos fuimos fugitivos

perseguidos por su sombra

en las albas de verbena.

Malvendí mis delirios

en oscuros tratos de portal,

aposté la bolsa y la vida

y perdí la dignidad,

la razón y la alegría.

Siempre el mismo cuento

que quiso ser poesía.

Si supiera decirte

que no existen secretos,

ni palabras mágicas,

ni filtros de amor,

que nada es perfecto,

que la lluvia moja

y que quema el sol,

entonces podrías matarme,

quemar mi cadáver

y cantar mi canción.

Soñando sirenas

Las luces se encendieron,

de repente,

cuando aprendía ya a ser

un bala perdida,

un ojo tuerto,

un tren que descarrila,

el sueño obrero,

otro joven suicida.

Los mapas ofrecieron,

entonces,

sus tesoros escondidos,

sus secretos más tenaces,

lugares de destino

que son sólo carácter

vestidos de extranjera

que no sabe volar

pero que vuela.

Los claros clarines abren las puertas

y la música se adueña,

ahora,

de todos los silencios surcados,

de todas las velas henchidas

de palabras que saben ser abrazo

y olvidan la poesía.

No sabemos gozar

pero gozamos a sabiendas

de que no somos eternos

para que nos duela menos

aceptar la ciencia cierta:

el amor es la mar.

Aceptamos los naufragios

como condición sine qua non

pero miramos el horizonte,

y soñamos.