Rosa del desierto

De niño estuve aquí

y observé con fruición

los jardines eternos

que prometían amor

que irradiaban placer

y luz tamizada

por la intransigente

exuberancia del tiempo

Nada ha cambiado

de lugar

nada huele distinto

no obstante

no es lo mismo

aunque floreces

pensamientos

siemprevivas

rosas del desierto

y un poquito de amor

En la tierna juventud

y áspera

hollé tus sendas

también umbrías

como un impostor

cualquiera

fingiendo que fingía

por ocultar una verdad

que siempre se impone

y se impuso

Los caminos finalmente

son destino

y el futuro no revoca

lo vivido

si el corazón impera

tras la herida

Si muero hoy

muero tranquilo

y en paz

A veces...

A veces me siento joven
y observo el futuro con esperanza
a pesar de casi todo

del tedio que me invade
cuando me olvido de cantar
y la vida sabe a borrador
de mal gusto

del dolor que aflige
al que lo infringe
y destila absurdo
que embriaga

del sinsentido
de sobrevivir en verso
de pie
y alma quebrada

del humo que anonada
y oculta
la única verdad 
de la que escapas

¿quién eres?

A veces me siento viejo
y envidio el tiempo
que otros temen

el de las mentiras
disfrazadas de luz
incandescente
y noches eternas

el de un espejo
que te hace feliz
aunque tú no lo sepas
aún

el de una música
que importa
y erige sueños
catedrales 

el del amor obsceno
que quema
y que amamanta
que desvela

¿qué quieres?

No busques respuestas

Difuntos propios

todos mis muertos renacen a diario
los que murieron
los que mataron
mientras yo vivo equidistante
rodeado de cadáveres
que me recuerdan
quién soy

apenas otro nombre
que tachar en una lista
de ausencias renovadas
estéril e inútil

porque todo fluye
porque nada permanece
salvo quizás
la estupidez
y
la arrogancia

solo los vivos pensamos en la muerte
¿pensarán los muertos en la vida
-apenas un instante fugaz
un breve fulgor-?
y si lo hacen
¿lo harán con nostalgia
o con desprecio?

no acabo de vencerme
ni acabo de rendirme
-ahora todavía-
e intento mantener la impostura
a base de metáforas
que nunca nadie entiende

y yo quería ser poeta
ser padre 
ser valiente
ser don Juan
-el de Torrente-
ser Quijote
y Sancho
y ser árbol
y pájaro
y ser persona
y no ser gente

verso suelto a voz en cuello
cantos de cisne
y acuarelas

ya no importa la muerte

Contigo o sin ti

¿Cuántas veces has pensado en salir huyendo,

sin equipaje,

e inaugurar un mundo nuevo

en cualquier parte,

lejos de ti?

 

Por mucho que insistas

no puedes caminar hacia atrás

y las heridas

nunca dejan de sangrar,

aunque se curen.

 

Todos coleccionamos amarguras,

propias y ajenas,

y encrucijadas que nos bifurcan

y que nos niegan

la realidad o el deseo.

 

No sucumbas todavía

al terror del ciento volando,

a la usura de la melancolía,

al anhelo de un bello epitafio.

No ha lugar.

 

La vida se hace y se deshace

aquí y ahora,

contigo

o sin ti.

La piel que habito

Renuncio a un ayer imaginado

rico en ilusiones ilusorias,

me exilio de ese terreno abonado

para la frustración y la derrota.

No voy a refugiarme en este humo

si tú no te escondes en tu nube,

porque si esta soledad es el futuro

hasta un corazón de piedra se diluye.

Necesito que la vida sepa a vida

y aunque sé que solo es tiempo repetido

apuesto hoy por acallar al suicida

que malvive en la piel que habito.

No voy a perder un solo instante

maldiciendo las encrucijadas

que no nos llevan a ninguna parte

y solo engendran lágrimas.

Quiero reír, y llorar, y oler el jazmín

que inunda las aceras

ajeno a los absurdos

cuentos que entreveran,

con una trama machacona y vil,

un argumento que soñamos único.

No estoy dispuesto al flaco desamparo

de hollar la calle melancolía

con cara de poeta parnasiano,

dispuesto a la metáfora vacía.

Quiero ser y quiero estar

aquí

y

ahora.

Devorar el tiempo.

El instante decisivo

Crees que miento cuando hablo

y cuando callo crees que miento,

y yo me confieso equidistante

que la verdad es un camino

jamás recto,

nunca de un solo sentido.

No puedo negar mis ausencias

cuando me pierdo en tus silencios

y la niebla oculta el horizonte;

yo también naufrago

y apenas nado.

No puedo negar el deseo

eternamente insatisfecho

que anida en un pecho

que ya no late

acompasado.

No puedo negar la evidencia

de una soledad que multiplica

los instantes muertos,

los alacranes

y los gusanos.

No quiero ser tu lágrima

ni quiero ser tu féretro.

No quiero ser lamento

ni desperdicio

ni desperfecto.

Es ahora, 

cuando la tiranía del tiempo

ejerce impertérrita su poder,

que descubro

la insondable profundidad

de mis huecos.

Es ahora,

tú y yo sabemos,

el instante decisivo:

o claudicas

o claudico.

EUNOIA

Se resquebraja la página

en blanco

y emerge el verso

cabalgando

a horcajadas.

Estaba ya ahí,

esperando el momento

oportuno

para surgir

e imponerse.

¿Quién podría frenarlo?

Toda la poesía

claudica

ante la inmanencia

del verbo.

Dibújame tu nombre,

me grita,

y yo, solícito,

invoco un eco,

que reverbera

y reverbera.

No hay belleza en la mentira

y la verdad no existe

más allá de sí misma.

Verbaliza la soledad

si sabes,

si puedes,

y dale un fin digno

a este poema

y a tu existencia.

El dilema no es ser

o no ser,

el dilema es para qué.

PLAGIO

Barre el viento suavemente

los restos del próximo naufragio,

al tiempo que el tiempo sucede

y de viejo el aire huele a plagio.

O cambias tú

o te repites,

te repites,

te repites.

Rebélate o condénate.

No hay elección más simple

y la disfrazas de amargura.

Deja de ponerte excusas.

Respira.

Despacio.

Profundo.

Camina.

El sol se pone y amanece,

y a nadie importan las tragedias

que a diario se tejen y destejen

en el backstage de esta comedia.

Canta (si sabes).

Baila (si puedes).

Sueña (si duermes).

Vive (si mueres).

Contradicción

Hace tiempo que no sueño

y vivo a medias,

asediado por la nada,

ajeno a mí

y al tiempo.

Los suburbios te atrapan

dibujando simulacros

que huelen a vida,

que parecen vida,

que quieren ser vida,

y no.

No puedes buscar respuestas

si no encuentras las preguntas,

si has perdido toda senda,

si ya solo siembras 

-y recoges- 

amargura.

No puedes huir,

aunque quieras.

Tú eres tu condena.

No quiero celebrar un desvarío

que vomita ceniza

que tizna el aire

que respiras,

pero aquí estoy,

aquí estás,

aquí estamos.

Aún.

Ya no bendigo la palabra

si no la pronuncia un alma

que no toque con las manos,

que no mire con los ojos,

que no bese con los labios

Hace tiempo que no escribo

solo por no callar y

necesito sangrar lo que digo.

Carácter y destino.

Hace tiempo que respiro

y no respiro.

El arte

A veces el invierno

se impone

y el silencio

de los pájaros ausentes.

El verso se enroca

en estas calles

que no saben callar

su miseria.

Voces, mientras tanto,

insulsas pregonan

el impetuoso sabor

de las fresas a destiempo.

Los alaridos de Munch.

El vacuo lujo de Lempicka.

La cordura de Dalí.

El jardín de las delicias.

Ciertas oscuras golondrinas,

el deseo enfermo de realidad

y el enésimo recoveco

de este laberinto sin salida

que solemos llamar hogar.

Vendemos humo

viendo el mundo arder

con una cerilla en la mano.

El suicidio

o

el arte.