martes, 12 de agosto de 2025

Polla vieja

Quedamente y en silencio

descubro el sabor indómito

que el tiempo tiene entre tus brazos,

mientras el verano fluye.

Te observo distraída

y floreces sin más

ante mi mirada

de polla vieja.

Me dejo llevar

por este aire incandescente

que aglutina mis deseos

en un solo ser.

Disfruto.

Respiro,

porque respirar es un placer

que no siempre sabemos valorar.

Nunca hace frío a tu lado.

sábado, 9 de agosto de 2025

Internales

Me duelen los dedos

de no tocarte

y a menudo maldigo

el vacío rutinario

de este tiempo sintigo,

de esta vida hueca.

 

Los instantes quebrados

multiplican la insolencia

que callas

porque no quieres molestar.

 

Apenas acierto a balbucir

estas palabras

que circunvalan el meollo

del problema,

que se diluyen

sin llegar a ser poema.

 

Si alguna vez tuve talento

lo malgasté

y solo sus ecos reverberan

aún 

cuando encuentro el valor

de nombrar lo inefable.

 

Vivo sin dios,

sin futuro

y con un pasado

terco

que pone su precio,

siempre demasiado alto.

 

Nunca llegaré a ser poeta.

Nunca dejaré de ser poeta.

 

Cuando te vayas

recuerda cerrar la puerta.

Fuese y no hubo nada.

viernes, 8 de agosto de 2025

Los hados

Retozamos

mientras los hados,

el fatum,

el destino

o Dios,

vete tú a saber,

entretejen hilos,

los tensan

y destensan

sin miedo al quebranto.

Somos así:

bailamos alegres

mientras la música

suena todavía

y huimos del

incómodo silencio

inventando palabras

que apenas importan

pero importan.

Somos así:

inventamos problemas

que no existen,

patrias que no existen,

amores que no existen

y odios que no existen

para matar o morir,

como si realmente

importara algo más

que el aire que respiras,

que el agua que bebes.

Somos así:

imbéciles

que opinan

y persiguen un significado

que no puede existir.

Revela tu secreto.

Descubre tu vacío.


domingo, 13 de julio de 2025

Poema universal

Solo si buscas encuentras

aunque no encuentres

aquello que buscabas,

aunque te pierdas

por caminos marchitos.


Tengo palabras amontonadas

que a veces hilo

con la vana esperanza

de crear un poema

universal e inmarcesible.


Imagino tu voz

imaginando mi voz

en un bucle absurdo

que niega lo que afirma

y se ríe -sin duda- de ambos.


Porque somos apenas

silencio roto,

efímero estertor

de una vida

que nunca fue nuestra.


Porque todo fluye

y todo permanece

-salvo tú, salvo yo-

y tiempo es solo

otra palabra vacía.


Porque a pesar de todo

importa -te y me-

cada bocanada de aire

exhalado,

cada instante pueril.


Porque aún tenemos sueños

que callamos

con la secreta esperanza,

con la vana esperanza,

de verlos cumplidos.


Por amor al arte,

crimen y castigo,

por no vivir exánime

y emperrarme en disfrutar

de lo tuyo

y de lo mío.


domingo, 22 de junio de 2025

Una rapsodia bohemia

Ahí está,

esperándote,

fiel a la provocación,

siempre intempestiva

y presta al desamparo.

 

Aún rugen los leones

al amanecer,

cuando el mundo

se pone el traje de faena,

y tú no.

 

Rebelarse o morir.

Rebelarse y morir.

Dicotomías de un absurdo

que aturde los sentidos

y te ingiere.

 

Farsantes, saltimbanquis,

trapecistas y cantantes,

cuentacuentos

y poetas,

todos aplauden.

 

Los jueces, impasibles,

siempre miran de reojo

y ocultan su miseria

a golpes de sentencia,

siempre justa,

siempre bella.

 

Te desangras

pero intuyes el remedio

y decides soportar

lo insoportable,

y darte una posibilidad.

 

A la mierda

la música de cámara,

los castillos en el aire,

la dulzura de los dulces

y el arte por el arte.

 

Impórtate tú

porque esta vida

es una rapsodia bohemia

de la que nadie

sale vivo.

 

Respira,

hasta que no puedas más

y se te quiebre la voz

de tanto usarla

y ya no quede ni un tequiero

por decir. 

domingo, 8 de junio de 2025

Jugar

Casi me olvido de jugar

orillado por un mundo

que aturde,

casi pierdo una metáfora

y una sinestesia

ahogándome

en un mar de certezas.

El fulgor de antaño

es ascua hoy.

Y sin embargo.

 

Estoy mayor

para soñar a pierna suelta

y redimirme.

Nunca nadie ha ganado

la contienda

contra el tiempo

y su condena.

 

Estoy mayor

para escribir este poema

y tomar en serio

al poeta que hay en mí,

balbuciendo

cuatro versos sin sentido.

 

Y probablemente 

estoy mayor

también para ganarme

los deseos que aún deseo:

tu cuerpo junto al mío

mientras nacen tres palabras;

tierra para crecer;

aire para volar;

lápiz y papel.

 

Y sin embargo,

solo a veces,

el tiempo es infinito

y puede ir al revés

y el juego,

casi ya olvidado,

se reinventa.

Y palabra tras palabra

el poema se escribe

y arde.

 

Y yo vuelvo a ser poeta.

viernes, 23 de mayo de 2025

Bolero

Porque aún siento

las sombras de tu ausencia,

los ecos de un latido

que ya no quiero oir

y un lamento,

agónico estertor

de una canción antigua

que oculta lo que canta,

que sabe ser dolor,

visita mis entrañas,

recuerda mi derrota,

suplica tu perdón.

 

Perdóname.

Perdóname y disculpa

mis torpes titubeos,

las dudas exabruptas

que riegan con su cieno

los brotes de un amor

que no pudimos ser,

que no supimos ser.

 

Ahora el tiempo

impone su distancia

y solo los recuerdos

se atreven a gritar

de vez en cuando,

de cuando en vez,

que un día nos quisimos

como si no hubiera un ayer.

 

Perdóname.

Perdóname y disculpa

el dolor y las mentiras

que como una enredadera

impregnaron nuestras vidas

cuando yo no supe ser…

valiente.

jueves, 5 de diciembre de 2024

Rosa del desierto

Vista del jardín de la Villa Medici en Roma - Colección - Museo Nacional  del Prado

De niño estuve aquí

y observé con fruición

los jardines eternos

que prometían amor

que irradiaban placer

y luz tamizada

por la intransigente

exuberancia del tiempo

Nada ha cambiado

de lugar

nada huele distinto

no obstante

no es lo mismo

aunque floreces

pensamientos

siemprevivas

rosas del desierto

y un poquito de amor

En la tierna juventud

y áspera

hollé tus sendas

también umbrías

como un impostor

cualquiera

fingiendo que fingía

por ocultar una verdad

que siempre se impone

y se impuso

Los caminos finalmente

son destino

y el futuro no revoca

lo vivido

si el corazón impera

tras la herida

Si muero hoy

muero tranquilo

y en paz

martes, 12 de noviembre de 2024

A veces...

A veces me siento joven
y observo el futuro con esperanza
a pesar de casi todo

del tedio que me invade
cuando me olvido de cantar
y la vida sabe a borrador
de mal gusto

del dolor que aflige
al que lo infringe
y destila absurdo
que embriaga

del sinsentido
de sobrevivir en verso
de pie
y alma quebrada

del humo que anonada
y oculta
la única verdad 
de la que escapas

¿quién eres?

A veces me siento viejo
y envidio el tiempo
que otros temen

el de las mentiras
disfrazadas de luz
incandescente
y noches eternas

el de un espejo
que te hace feliz
aunque tú no lo sepas
aún

el de una música
que importa
y erige sueños
catedrales 

el del amor obsceno
que quema
y que amamanta
que desvela

¿qué quieres?

No busques respuestas


viernes, 1 de noviembre de 2024

Difuntos propios

todos mis muertos renacen a diario
los que murieron
los que mataron
mientras yo vivo equidistante
rodeado de cadáveres
que me recuerdan
quién soy

apenas otro nombre
que tachar en una lista
de ausencias renovadas
estéril e inútil

porque todo fluye
porque nada permanece
salvo quizás
la estupidez
y
la arrogancia

solo los vivos pensamos en la muerte
¿pensarán los muertos en la vida
-apenas un instante fugaz
un breve fulgor-?
y si lo hacen
¿lo harán con nostalgia
o con desprecio?

no acabo de vencerme
ni acabo de rendirme
-ahora todavía-
e intento mantener la impostura
a base de metáforas
que nunca nadie entiende

y yo quería ser poeta
ser padre 
ser valiente
ser don Juan
-el de Torrente-
ser Quijote
y Sancho
y ser árbol
y pájaro
y ser persona
y no ser gente

verso suelto a voz en cuello
cantos de cisne
y acuarelas

ya no importa la muerte