martes, 12 de noviembre de 2024
A veces...
A veces me siento joven
del tedio que me invade
del dolor que aflige
del sinsentido
del humo que anonada
¿quién eres?
A veces me siento viejo
el de las mentiras
el de un espejo
el de una música
el del amor obsceno
¿qué quieres?
viernes, 1 de noviembre de 2024
Difuntos propios
todos mis muertos renacen a diario
los que murieron
los que mataron
mientras yo vivo equidistante
rodeado de cadáveres
que me recuerdan
quién soy
los que murieron
los que mataron
mientras yo vivo equidistante
rodeado de cadáveres
que me recuerdan
quién soy
apenas otro nombre
que tachar en una lista
de ausencias renovadas
estéril e inútil
que tachar en una lista
de ausencias renovadas
estéril e inútil
porque todo fluye
porque nada permanece
salvo quizás
la estupidez
y
la arrogancia
porque nada permanece
salvo quizás
la estupidez
y
la arrogancia
solo los vivos pensamos en la muerte
¿pensarán los muertos en la vida
-apenas un instante fugaz
un breve fulgor-?
y si lo hacen
¿lo harán con nostalgia
o con desprecio?
¿pensarán los muertos en la vida
-apenas un instante fugaz
un breve fulgor-?
y si lo hacen
¿lo harán con nostalgia
o con desprecio?
no acabo de vencerme
ni acabo de rendirme
-ahora todavía-
e intento mantener la impostura
a base de metáforas
que nunca nadie entiende
ni acabo de rendirme
-ahora todavía-
e intento mantener la impostura
a base de metáforas
que nunca nadie entiende
y yo quería ser poeta
ser padre
ser valiente
ser don Juan
-el de Torrente-
ser Quijote
y Sancho
y ser árbol
y pájaro
y ser persona
y no ser gente
ser padre
ser valiente
ser don Juan
-el de Torrente-
ser Quijote
y Sancho
y ser árbol
y pájaro
y ser persona
y no ser gente
verso suelto a voz en cuello
cantos de cisne
y acuarelas
cantos de cisne
y acuarelas
ya no importa la muerte
martes, 2 de julio de 2024
Contigo o sin ti
¿Cuántas veces has pensado en salir huyendo,
sin equipaje,
e inaugurar un mundo nuevo
en cualquier parte,
lejos de ti?
Por mucho que insistas
no puedes caminar hacia atrás
y las heridas
nunca dejan de sangrar,
aunque se curen.
Todos coleccionamos amarguras,
propias y ajenas,
y encrucijadas que nos bifurcan
y que nos niegan
la realidad o el deseo.
No sucumbas todavía
al terror del ciento volando,
a la usura de la melancolía,
al anhelo de un bello epitafio.
No ha lugar.
La vida se hace y se deshace
aquí y ahora,
contigo
o sin ti.
miércoles, 26 de junio de 2024
La piel que habito
Renuncio a un ayer imaginado
rico en ilusiones ilusorias,
me exilio de ese terreno abonado
para la frustración y la derrota.
No voy a refugiarme en este humo
si tú no te escondes en tu nube,
porque si esta soledad es el futuro
hasta un corazón de piedra se diluye.
Necesito que la vida sepa a vida
y aunque sé que solo es tiempo repetido
apuesto hoy por acallar al suicida
que malvive en la piel que habito.
No voy a perder un solo instante
maldiciendo las encrucijadas
que no nos llevan a ninguna parte
y solo engendran lágrimas.
Quiero reír, y llorar, y oler el jazmín
que inunda las aceras
ajeno a los absurdos
cuentos que entreveran,
con una trama machacona y vil,
un argumento que soñamos único.
No estoy dispuesto al flaco desamparo
de hollar la calle melancolía
con cara de poeta parnasiano,
dispuesto a la metáfora vacía.
Quiero ser y quiero estar
aquí
y
ahora.
Devorar el tiempo.
lunes, 17 de junio de 2024
El instante decisivo
Crees que miento cuando hablo
y cuando callo crees que miento,
y yo me confieso equidistante
que la verdad es un camino
jamás recto,
nunca de un solo sentido.
No puedo negar mis ausencias
cuando me pierdo en tus silencios
y la niebla oculta el horizonte;
yo también naufrago
y apenas nado.
No puedo negar el deseo
eternamente insatisfecho
que anida en un pecho
que ya no late
acompasado.
No puedo negar la evidencia
de una soledad que multiplica
los instantes muertos,
los alacranes
y los gusanos.
No quiero ser tu lágrima
ni quiero ser tu féretro.
No quiero ser lamento
ni desperdicio
ni desperfecto.
Es ahora,
cuando la tiranía del tiempo
ejerce impertérrita su poder,
que descubro
la insondable profundidad
de mis huecos.
Es ahora,
tú y yo sabemos,
el instante decisivo:
o claudicas
o claudico.
lunes, 20 de mayo de 2024
EUNOIA
Se resquebraja la página
en blanco
y emerge el verso
cabalgando
a horcajadas.
Estaba ya ahí,
esperando el momento
oportuno
para surgir
e imponerse.
¿Quién podría frenarlo?
Toda la poesía
claudica
ante la inmanencia
del verbo.
Dibújame tu nombre,
me grita,
y yo, solícito,
invoco un eco,
que reverbera
y reverbera.
No hay belleza en la mentira
y la verdad no existe
más allá de sí misma.
Verbaliza la soledad
si sabes,
si puedes,
y dale un fin digno
a este poema
y a tu existencia.
El dilema no es ser
o no ser,
el dilema es para qué.
domingo, 21 de abril de 2024
PLAGIO
Barre el viento suavemente
los restos del próximo naufragio,
al tiempo que el tiempo sucede
y de viejo el aire huele a plagio.
O cambias tú
o te repites,
te repites,
te repites.
Rebélate o condénate.
No hay elección más simple
y la disfrazas de amargura.
Deja de ponerte excusas.
Respira.
Despacio.
Profundo.
Camina.
El sol se pone y amanece,
y a nadie importan las tragedias
que a diario se tejen y destejen
en el backstage de esta comedia.
Canta (si sabes).
Baila (si puedes).
Sueña (si duermes).
Vive (si mueres).
domingo, 14 de abril de 2024
Contradicción
Hace tiempo que no sueño
y vivo a medias,
asediado por la nada,
ajeno a mí
y al tiempo.
Los suburbios te atrapan
dibujando simulacros
que huelen a vida,
que parecen vida,
que quieren ser vida,
y no.
No puedes buscar respuestas
si no encuentras las preguntas,
si has perdido toda senda,
si ya solo siembras
-y recoges-
amargura.
No puedes huir,
aunque quieras.
Tú eres tu condena.
No quiero celebrar un desvarío
que vomita ceniza
que tizna el aire
que respiras,
pero aquí estoy,
aquí estás,
aquí estamos.
Aún.
Ya no bendigo la palabra
si no la pronuncia un alma
que no toque con las manos,
que no mire con los ojos,
que no bese con los labios
Hace tiempo que no escribo
solo por no callar y
necesito sangrar lo que digo.
Carácter y destino.
Hace tiempo que respiro
y no respiro.
miércoles, 27 de marzo de 2024
El arte
A veces el invierno
se impone
y el silencio
de los pájaros ausentes.
El verso se enroca
en estas calles
que no saben callar
su miseria.
Voces, mientras tanto,
insulsas pregonan
el impetuoso sabor
de las fresas a destiempo.
Los alaridos de Munch.
El vacuo lujo de Lempicka.
La cordura de Dalí.
El jardín de las delicias.
Ciertas oscuras golondrinas,
el deseo enfermo de realidad
y el enésimo recoveco
de este laberinto sin salida
que solemos llamar hogar.
Vendemos humo
viendo el mundo arder
con una cerilla en la mano.
El suicidio
o
el arte.
viernes, 8 de marzo de 2024
Tatuaje
¿Quién quiere
vivir para siempre?
La muerte solo duele
al que está vivo.
El precio es el dolor presente;
el amargo sabor del fracaso;
las promesas incumplidas;
las palabras ola
que nacieron rotas.
El precio es sentirse ausente,
un perfecto extraño
también extrañado,
casi un suicida.
En este camino
no hay baldosas
y si las hubiera
no serían amarillas,
sino toscas y grises,
vulgares
como nosotros.
Muere el horizonte
bajo el peso de un presente
plomizo,
y un silencio espeso
se impone.
Allá lejos se oye una campana
que huele a recuerdo,
que sabe a destino,
que cada tarde canta
su himno al olvido.
Solo existe el tiempo
detenido
bajo una copa
del revés.
¿Quién quiere
vivir para siempre?
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