Una rapsodia bohemia

Ahí está,

esperándote,

fiel a la provocación,

siempre intempestiva

y presta al desamparo.

 

Aún rugen los leones

al amanecer,

cuando el mundo

se pone el traje de faena,

y tú no.

 

Rebelarse o morir.

Rebelarse y morir.

Dicotomías de un absurdo

que aturde los sentidos

y te ingiere.

 

Farsantes, saltimbanquis,

trapecistas y cantantes,

cuentacuentos

y poetas,

todos aplauden.

 

Los jueces, impasibles,

siempre miran de reojo

y ocultan su miseria

a golpes de sentencia,

siempre justa,

siempre bella.

 

Te desangras

pero intuyes el remedio

y decides soportar

lo insoportable,

y darte una posibilidad.

 

A la mierda

la música de cámara,

los castillos en el aire,

la dulzura de los dulces

y el arte por el arte.

 

Impórtate tú

porque esta vida

es una rapsodia bohemia

de la que nadie

sale vivo.

 

Respira,

hasta que no puedas más

y se te quiebre la voz

de tanto usarla

y ya no quede ni un tequiero

por decir. 

León que aúlla a la luna

Ecos de vida lejana resuenan

mientras la lluvia anuncia otro día gris.

Agosto multiplica las ausencias

y me recuerda el precio de existir,

de descubrir que todos los días son domingo.

Esta absurda sala de espera

del qué vendrá después,

inútil y austero,

atenaza una garganta

con mujer atravesada.

¿Qué sucede?

No pasa nada.

Nunca pasa nada

y el aire se esconde.

Las lágrimas calman la sed

cuando los besos queman.

Otra vez la sangre,

que grita como el mar y reverbera

exigiendo un doble o nada

por amor al arte

y la poesía.

Otra vez el viento desperdigando palabras

que germinan en un silencio que se impone,

por y para nosotros,

en la boca del estómago.

Otra vez los leones aúllan a la luna.

Viajeros & amantes

Rugimos un instante,

como leones orgullosos luciendo melena,

tras hacer el amor.

Quítate las vendas de los ojos,

repetía tu mirada felina

arañando un alma de seda.

Y yo a tientas respondía,

tembloroso ante tu ropa interior.

Solo vendo humo, aire gris y turbio,

confesaban mis manos exiguas,

con las palmas vacías y vueltas,

solo un instante de tiempo detenido.

Soñar es fácil con los ojos cerrados,

y entreabiertos,

para despertar en una lágrima

que aún calme la sed.

Como maná.

Los amaneceres siempre son tristes,

siempre son profundos,

un embrión de futuro con música de Kubrick,

un renacimiento.

A menudo los viajeros,

acostumbrados a perder sus trenes,

se sientan sobre su maleta

a dejar que la vida suceda,

como si no importara.

Pero importa.

Y a veces lo descubren

y se encuentran

y se aman.

Se aman,

aunque el tren no sea más que una ilusión

que no se atreve a ser destino,

aunque presientan en cada beso la semilla de un adiós,

porque ambos son viajeros amantes del camino.