Quedamente y en silencio
descubro el sabor indómito
que el tiempo tiene entre tus brazos,
mientras el verano fluye.
Te observo distraída
y floreces sin más
ante mi mirada
de polla vieja.
Me dejo llevar
por este aire incandescente
que aglutina mis deseos
en un solo ser.
Disfruto.
Respiro,
porque respirar es un placer
que no siempre sabemos valorar.
Nunca hace frío a tu lado.
Me duelen los dedos
de no tocarte
y a menudo maldigo
el vacío rutinario
de este tiempo sintigo,
de esta vida hueca.
Los instantes quebrados
multiplican la insolencia
que callas
porque no quieres molestar.
Apenas acierto a balbucir
estas palabras
que circunvalan el meollo
del problema,
que se diluyen
sin llegar a ser poema.
Si alguna vez tuve talento
lo malgasté
y solo sus ecos reverberan
aún
cuando encuentro el valor
de nombrar lo inefable.
Vivo sin dios,
sin futuro
y con un pasado
terco
que pone su precio,
siempre demasiado alto.
Nunca llegaré a ser poeta.
Nunca dejaré de ser poeta.
Cuando te vayas
recuerda cerrar la puerta.
Fuese y no hubo nada.
Retozamos
mientras los hados,
el fatum,
el destino
o Dios,
vete tú a saber,
entretejen hilos,
los tensan
y destensan
sin miedo al quebranto.
Somos así:
bailamos alegres
mientras la música
suena todavía
y huimos del
incómodo silencio
inventando palabras
que apenas importan
pero importan.
Somos así:
inventamos problemas
que no existen,
patrias que no existen,
amores que no existen
y odios que no existen
para matar o morir,
como si realmente
importara algo más
que el aire que respiras,
que el agua que bebes.
Somos así:
imbéciles
que opinan
y persiguen un significado
que no puede existir.
Revela tu secreto.
Descubre tu vacío.
Solo si buscas encuentras
aunque no encuentres
aquello que buscabas,
aunque te pierdas
por caminos marchitos.
Tengo palabras amontonadas
que a veces hilo
con la vana esperanza
de crear un poema
universal e inmarcesible.
Imagino tu voz
imaginando mi voz
en un bucle absurdo
que niega lo que afirma
y se ríe -sin duda- de ambos.
Porque somos apenas
silencio roto,
efímero estertor
de una vida
que nunca fue nuestra.
Porque todo fluye
y todo permanece
-salvo tú, salvo yo-
y tiempo es solo
otra palabra vacía.
Porque a pesar de todo
importa -te y me-
cada bocanada de aire
exhalado,
cada instante pueril.
Porque aún tenemos sueños
que callamos
con la secreta esperanza,
con la vana esperanza,
de verlos cumplidos.
Por amor al arte,
crimen y castigo,
por no vivir exánime
y emperrarme en disfrutar
de lo tuyo
y de lo mío.
Ahí está,
esperándote,
fiel a la provocación,
siempre intempestiva
y presta al desamparo.
Aún rugen los leones
al amanecer,
cuando el mundo
se pone el traje de faena,
y tú no.
Rebelarse o morir.
Rebelarse y morir.
Dicotomías de un absurdo
que aturde los sentidos
y te ingiere.
Farsantes, saltimbanquis,
trapecistas y cantantes,
cuentacuentos
y poetas,
todos aplauden.
Los jueces, impasibles,
siempre miran de reojo
y ocultan su miseria
a golpes de sentencia,
siempre justa,
siempre bella.
Te desangras
pero intuyes el remedio
y decides soportar
lo insoportable,
y darte una posibilidad.
A la mierda
la música de cámara,
los castillos en el aire,
la dulzura de los dulces
y el arte por el arte.
Impórtate tú
porque esta vida
es una rapsodia bohemia
de la que nadie
sale vivo.
Respira,
hasta que no puedas más
y se te quiebre la voz
de tanto usarla
y ya no quede ni un tequiero
por decir.
Casi me olvido de jugar
orillado por un mundo
que aturde,
casi pierdo una metáfora
y una sinestesia
ahogándome
en un mar de certezas.
El fulgor de antaño
es ascua hoy.
Y sin embargo.
Estoy mayor
para soñar a pierna suelta
y redimirme.
Nunca nadie ha ganado
la contienda
contra el tiempo
y su condena.
Estoy mayor
para escribir este poema
y tomar en serio
al poeta que hay en mí,
balbuciendo
cuatro versos sin sentido.
Y probablemente
estoy mayor
también para ganarme
los deseos que aún deseo:
tu cuerpo junto al mío
mientras nacen tres palabras;
tierra para crecer;
aire para volar;
lápiz y papel.
Y sin embargo,
solo a veces,
el tiempo es infinito
y puede ir al revés
y el juego,
casi ya olvidado,
se reinventa.
Y palabra tras palabra
el poema se escribe
y arde.
Y yo vuelvo a ser poeta.
Porque aún siento
las sombras de tu ausencia,
los ecos de un latido
que ya no quiero oir
y un lamento,
agónico estertor
de una canción antigua
que oculta lo que canta,
que sabe ser dolor,
visita mis entrañas,
recuerda mi derrota,
suplica tu perdón.
Perdóname.
Perdóname y disculpa
mis torpes titubeos,
las dudas exabruptas
que riegan con su cieno
los brotes de un amor
que no pudimos ser,
que no supimos ser.
Ahora el tiempo
impone su distancia
y solo los recuerdos
se atreven a gritar
de vez en cuando,
de cuando en vez,
que un día nos quisimos
como si no hubiera un ayer.
Perdóname.
Perdóname y disculpa
el dolor y las mentiras
que como una enredadera
impregnaron nuestras vidas
cuando yo no supe ser…
valiente.
