La vida es una mierda la mayor parte del tiempo. Es un
secreto a voces. Cuando te quieres dar cuenta has metido tanto la pata que ya
no hay remedio, y de todas formas la alternativa tampoco es halagüeña.
Primero toca soñar, supuestamente. Pero sueñas y por
supuesto te desvías, ¿cómo no te vas a desviar? Soñar es desviarse. Ah, pero si
te desvías te introducen rápidamente de nuevo en la senda… y mejor por las
buenas, si te da por ponerte rebelde las cosas se pueden poner muy difíciles. A
veces a uno lo despiertan pronto.
Después te atosigan con una retahíla de razones, argumentos
de todos los colores, te ofrecen un mundo que brilla allá, en el horizonte. Y
caminas. Y caminas. Y sigues caminando. Y el camino no es de rosas sin espinas.
Los zapatos siempre aprietan, la talla nunca es la correcta y otra vez la misma
puta piedra. ¿Cómo mantener los mitos?
Para cuando quieres reaccionar la verbena te rodea. Todo es
ruido y gente y fiesta. Tu lamento desentona y su estridencia se solapa con el
frenesí que impera. Y pagas el precio de la entrada, y te endeudas con perros y
con gatas creyendo aullar a la luna y bendecir tus siete vidas. Pero la verbena
siempre acaba y deja tras de sí un silencio sepulcral, más profundo y más
oscuro que el silencio habitual.
Todo está escrito con palabras sagradas: “No hay plazo que
no se cumpla, ni deuda que no se pague”, y “convidado de piedra”, añadiría,
aunque el invitado siempre paga en esta mesa, incluso si come aire. Y las
deudas acechan.
Hay deudas de sangre, contraídas por amores y odios, deudas
compartidas a partes siempre desiguales, y tú de nuevo con la mejor parte
(léase ironía).
Hay deudas de carne, de la carne infecta que comes y de la
carne exquisita que vendes, ¡y te visten de princesa!
Hay deudas de hambre, nunca satisfecha, de ser algo más que
un número que se tambalea, de existir y huir del vacío, de aquel silencio de
verbena.
Y las deudas siempre crecen.
Y siempre se pagan, de un modo u otro.
