Los héroes no se miran al espejo

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Visten los héroes su orgullo y su coraza,
aprestan la impostura de saberse invencibles
al ceñir la espada y la inmarcesible razón.
Y elevan a sacro un grito de espanto.

Bendicen con su luz las sombras trascendentes
inundándolo todo de certeza,
nombrando al articular palabra,
negando la duda y su belleza.

Su justicia se revela a doble o nada,
una apuesta segura por la muerte,
un mazo y un yunque,
la ley hecha sangre.

Ungidos por la Historia se divierten,
inmóviles desde sus pedestales,
ojeando nuestros pasos y sus cuitas,
monumentos a la vanidad del tiempo.

El profesor

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Levantarse y desnudarse,
quitarse el miedo con esponja y con jabón,
encerrar los odios a cal y canto en un armario,
olvidar las cuitas y el ego,
incendiar el pecho,
inventar y reinventarse.

Elevar el humor a los altares,
bendecir la risa con un beso,
solicitar el amparo de las musas,
elegir cada día un día nuevo.

Soy lo que hago:

Me construyo, deconstruyo y reconstruyo ante tus ojos,
hecho de tu propia mirada,
que a veces me esquiva de soslayo
y otras me busca con avidez.
Entretejo mis hilos en tu tela, hija del tiempo,
y te regalo colores que ofrecen su alma,
y tú decides, invariablemente.

Yo soy la palabra que quiere crecer y multiplicarse,
casi de un modo religioso,
por doquier y donde quieras,
como una chispa buscando mecha.

Al ocaso vuelvo a casa,
cada día derrotado, abatido, exhausto,
y me visto mis miedos,
alimento los odios,
maldigo mi estampa y vacío el pecho,
ya soy otra nada bostezando tiempo,
otra mecha quemada.

Trazos de filosofía mínima

Trazos de filosofía mínima

Promesa de olvido

Todos los días alguien muere,
todos los segundos de todos los minutos,
y yo puedo ser el siguiente.

De no ser por la lluvia
que limpia las calles grises
inundadas de tristeza,
de no ser por el sol
que después las seca
y de luz las viste,
de no ser por la inherente
falta de esperanza o trascendencia,
por la más negra nada,
habría que salir huyendo.

Huyendo como un alma
que el diablo lleva.

Ansias de renacimiento

No me juzgues tan ligeramente,
no tengo otro tesoro
que el aire malamente hurtado al mundo,
un tiempo de oro
cercenado a cada instante.

Comprende que prodigue los gritos,
los alaridos y los aullidos
cada noche a una luna pendenciera
que guiña un ojo, pero cierra las piernas.

Comprende el terror de comprender.

Cada segundo ha muerto,
y yo he muerto con cada segundo,
insistentemente,
inconscientemente,
como una manada de bestias en fila,
esperando turno en el matadero.

Todas las palabras escritas
son epitafios insignificantes,
absurdas retahílas de ausencia
desvencijada en las tinieblas.

Los pasos fueron y han de ser erráticos,
no hay destino posible para los apátridas del tiempo.

Solo palabras

No puede ser todo palabras
pensaba exhausto maldiciendo el verbo
con el alma y las rodillas besando el suelo
un poeta sordo, mudo, vano y ciego
naufragando en su propia metáfora.

¿Qué canto de pájaro es más técnico?
¿El león ruge por amor o por desidia?

Solo el ulular del viento rima consonante
ofreciendo una perpetua sinalefa.

La poesía es una broma pesada.

Cosas de pájaros

Suicidarse o inventarse un alter ego,
pulsar siguiente sin apenas leer,
cambiar de nombre,
cambiar de sexo,
cambiar de amor.

Deambular por calles que no existen,
donde no llueve nunca,
donde todo es naufragio.

Elevarte hasta las nubes,
otorgar eternidad a tus palabras,
vestirte de rey de corazones,
inventar una verdad más bella,
intentar brillar como una estrella.
Y llegar apenas a bombilla.

Graznaba otra gaviota atormentada.

El lenguaje significativo

Cientos de caminantes desparramados por la ciudad
observados por oleadas de uniformes intrascendentes,
proclaman el último grito:
el último grito es el Grito.
Caminan deslumbrados casi a tientas siguiendo su estrella,
una luz fugaz como otra cualquiera,
un motivo de esperanza,
otra respiración más.

Los susurros recorren iracundos las avenidas,
derrapando en cada curva cerrada,
reivindicándose, tomando consistencia,
de repente un ejército de ruido,
incesante, martilleante como un corazón en llamas,
que sucumbe, una vez y otra,
ante el inexorable silencio de la Historia.

Apenas los gemidos permanecen,
una constante,
gemidos de dolor y odio,
de placer y sexo y dicha,
gemidos de peligro
y sollozos que son gemidos.

Motivos del desvarío

Escribo poesía por pereza,
para clavar el dedo en la llaga me sobran quince versos,
mi tratado de filosofía se reduce a una hipérbole y un hipérbaton,
dos retruécanos y la impostura.
Las palabras no son tan ligeras,
las palabras ocupan tiempo,
valen lo que el aliento vale:
nada si necio, todo en un momento.
Palabras como cantos de pájaro en época de celo,
como ruidos de parto,
como rumor de pinos,
como olas rompiendo.
Toda mi voz no es más que un instante,
un grano fugaz de arena en un desierto inabarcable,
un canto de sirena, apenas una leyenda de existencia incierta.
Escribo poesía para existir, para no olvidar quién soy.

Proceso de escritura

Equilibrante despropósito amanerado,
un modo ecuánime de enjuagar con las palabras,
absurdas e inconexas retahilas de letras
que soslayan o evidencian la agonía.
La absoluta carencia de sentido
que no salva ni el sexo pendenciero
ni la fe quebrantada ni la ciencia del viento,
la condena a vida del que piensa.
Un vómito que escupe lo que cuenta
y se desvanece como un suspiro de tiempo
en un mar eterno y etéreo,
un océano vacío.
No hay monstruos más allá del espejo.

Noche y niebla

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Cierro los ojos y busco el silencio
cuando respirar es un suicidio,
y araño por inercia un pétreo cielo
sepultura de un sollozo colectivo.

Vago sin alma y sin carne,
consumiendo gramo a gramo la miseria,
ardiendo en el infierno cada tarde
al calor y al hedor de las estrellas.

Todas las cifras escritas con sangre
terminan en una delgada línea roja
que nunca se extingue, una soga
al cuello de la humanidad cobarde.

Un poeta y su retrato

Soy un cualquiera que escoge para gritar un poema,
un indigente de amor apostado en todas las esquinas,
apenas una hormiga desvencijada que,
asaltada por las dudas,
opta por renegar del hormiguero,
sin orgullo ni alegría.

Una palabra absolutamente prescindible, como todas.
Un eureka de plástico.
El principio de un fin.
El último mono en la República de la Letra.
El rey del desatino.
Una voz de humo áspera y elocuente.

Soy un instante que huye,
un tiempo que ya ha sido,
una palabra que ya era, es y aún será
más allá del aliento que la moldea,
una idea que no se pudo concretar,
un nombre escrito en la arena.

Paint it gray!

No es más cierto el dolor que la alegría.

Incluso en estos tiempos de profetas y agoreros
en los que los lamentos resuenan
como un eco continuo que rebota en todas las miradas,
fuentes de lágrimas y sal,
hay sonrisas que brotan,
intempestivas.

El hombre naufraga y se ahoga en su ego,
corre sin resuello inmóvil en el río,
siempre el mismo río,
se malvende a símbolos de sí mismo.
Todo vale con tal de no pagar el precio,
todo excepto el juicio del espejo.

Por supuesto no hablo de santos,
los años me han infundido la certeza
de que soy lo que suman mis pecados
y las traiciones cometidas,
todos los errores disfrazados,
una absurda promesa de nada.

Y es evidente que no hay excesiva diferencia
entre una hormiga y otra hormiga:
ambas se olvidan con la yema de un dedo.

Llenamos la existencia de palabras inertes,
un batiburrillo de frases inconexas y sin sentido
que nos hacen sentir omnipotentes,
como un gran cero a la izquierda.

Al menos el desvelo otorga un tesoro,
el derecho inalienable a la ironía.

No temas

Te descubro a veces amarga,
como si creyeras que este tiempo
ausente de versos escondiera
un amor vencido por el miedo.

No temas, no te escribo palabras,
mis metáforas son los besos
que dormida aceptas aquiescente
cada mañana, arropada entre sueños.

Poemas de amor de veras
son las caricias que te ofrezco,
esta manera de mirarte
y no abarcarte, y morir de deseo.

Mis mejores pareados
con saliva los escribo entre tus labios.

3ª persona, plural

Has caminado un millón o más de kilómetros
sin ceder al desaliento y a la fatiga,
sin descanso buscando caminos
que no se dirigieran siempre a Roma.

Han construido puentes y levantado muros
para perseguirse o esconderse,
según sople el viento,
según bata la marea.

Puentes que cruzar sin orgullo siempre a pie,
muros para escribir verdades o partirse la crisma,
latidos de humanidad.
Inmisericordes.

Has escrito versos y palabras como humo,
como hollín de chimenea,
palabras arrancadas a la garganta,
rojas de sangre, negras de brea.

Han nombrado el mundo,
un millón o más de nombres que se ensartan,
se recrean y enlazan, en un baile erótico
de sueños disfrazados de sabiduría.

Nombres para desnudar y vestir,
nombres para blandir y esgrimir,
metáforas de la muerte.
Respiraciones.

Has descubierto el vacío
que se oculta tras la nada.

Bienvenido a la tercera persona del plural.

Toque de queda

Los encapuchados están tomando la calle.

Las sirenas subyugan a todos los silencios.
Las gargantas que con denuedo clamaban justicia
ahora gritan terror corriendo sin destino por las calles,
a duras penas, magulladas por la vergüenza y los golpes.

Es la hora de olvidar la virtud, es un mundo de lobos.
Las gentes de bien han sido ajusticiadas:
fueron los primeros en caer,
los más sencillos de callar,
con sus miradas de no entender absolutamente nada.
Sobreviven aquéllos sin escrúpulos,
los que aprendieron la miseria y la ejercen repartiendo odios,
o simplemente observando, vigilando, el reparto.

El caos es inevitable, dicen. La ley del más fuerte se acerca.

El inmigrante

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Me llamaron extranjero y lo fui,
tan mágicas son las palabras.
No hay bandera que me colme, gritaba,
Yo solo vengo a sumar aquí.

No entendía el odio y su inquina,
mis huesos también se fracturan
cuando el origen se torna factura
que te hacen pagar a lágrima viva.

Y al volver fui extranjero doblemente,
extranjero por marcharme,
extranjero por la ausencia.
Un grado de existencia por debajo de don nadie.

Se comprende mi aversión a las banderas,
mi tesoro son mis manos, son mi voz y su empeño,
no el arraigo decadente y religioso a un credo
que sacraliza la sangre y deshumaniza la pelea.

Yo soy hijo de mi madre,
un apátrida infame,
un inmigrante que respeta la muerte.

Achtung!

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Achtung!
Le monde est sur le point de s'écraser.
Case tódolos homes de ben fuxiron ou morreron.
The last one is crying after dark,
aspettando il suo turno.

Los lobos persiguen una presa fácil
salivando de pura gula,
entregados sin mesura al acopio.

Les loups habillés en costard
avec leurs cravates en soie
et les canines prêtes pour le sang.
Les loups en route pour la joie.

Je ne veux plus me taire:
je vais partager mes cris,
t'offrir une autre voie de vie.

Eu escollo a fala sen importar a lingua,
exportando a alma,
espallando vento.

Yo elijo abandonar el silencio.

Novela negra

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Soplaba un viento frío, conspirador,
propicio al drama.
La ceniza del último incendio
danzaba sobre las brasas apagadas
de un amor caduco en invierno.
Los rumores se multiplicaban
en un silencio ensordecedor.

Ella sollozaba oculta en un manto de ausencia.
En un navío él naufragaba en una botella.

Hay noches nacidas para el odio,
hechas a medida de la angustia.
Hay calles de sangre y llanto,
rincones que esperan su asesino,
estrofas sin rima.
Existen metáforas de la muerte,
y existe la muerte.

Ella miraba la luna roja más grande que nunca.
Él la miraba reflejada en la hoja ensangrentada de su alma.

En ocasiones, sin más razones que el azar y la tormenta,
se dobla una esquina y se pierde la suerte.
A veces uno tropieza y se pierde,
se mira al espejo y se descubre inerte. Sin cabeza.

Estado de la cuestión

I

Es un mundo de espejos que multiplican la inexorable mirada.

Conócete a ti mismo. Júzgate y condénate.

Es la sociedad de la culpa.

La redención cuesta un alma.

II

Relájese y disfrute. El espectáculo promete:

los profetas declaman el fin de los tiempos

vestidos de sacerdotes, disfrazados de políticos,

ocultando su inmenso vacío tras calculadoras

que saben solo sumar estupideces,

sin atisbar que los tiempos no fueron nunca nuestros;

los héroes se aprestan ávidos de su dosis de impostura

a partir a la batalla contra la nada,

y son vitoreados como héroes,

y quizá esté bien que así sea;

los gobernantes preparan un suicidio colectivo,

matarán primero al pueblo,

luego, si necessaire, irán ellos;

los cómplices, usted o yo, observan o escriben,

dejándose hacer, dejándose querer.

Los inocentes no están. No se les espera.

III

No todo es terrible.

Uno puede cerrar los ojos y basta.

Uno puede amar afortunadamente.

Uno puede, de vez en cuando, rebelarse

y mover una montaña

cambiándose de sitio.

Uno puede, de cuando en vez, dormir

y soñar sueños de justicia.

Uno puede, a duras penas, a dulces alegrías,

vivir.