Ludopatía

Juego a ciegas,

a sabiendas de que la apuesta es absurda,

de que la bolsa y la vida son sinónimos.

No es la inherente estupidez del cazador de adrenalina

ni la falta de respeto por las reglas del juego

el motor de mi osadía,

es jugársela al tedio en cada verso escrito con sangre,

es exprimir otra metáfora manida apretando más la mano,

es apostar el alma dándola ya por perdida.

Asomarse al precipicio es enfrentarse a un espejo,

asumir un carácter y un destino,

alumbrar sólo un segundo de lucidez

y apropiarse de las dudas de los ojos que te observan

aterrados y asfixiados por la ausencia de sentido

que te corre por las venas.

Juego porque no sé vivir en serio.

Arquitecto de futuros

Fuimos a construir sueños con manos de piedra y argamasa,

desafiamos al tiempo y al destino con carácter,

con los pies en la tierra y la vista en las estrellas

trazamos el futuro a golpe de ingenio, llorando sólo en la victoria.

Creamos bibliotecas y palacios, catedrales y teatros,

dimos voz y voto, rompimos los encantos,

de todo lo sagrado no quedo más que el verbo

y un antropocentrismo trasnochado y fatuo.

Fuimos la cultura, y apenas importa,

más allá de otros ojos

nada existe.

La última palabra sagrada no es más que diálogo.

(A XC Mejuto)

Estado de ánimo II

Asomarse al vacío, caer pendiente abajo,

no pestañear, besar la tierra y la ironía,

abandonar la pluma al sinsentido,

vender el alma sólo por un día.

Sangrar en negro sin haber sido herido,

despertarte sin sueños en una cama ajena,

sin dinero, sin salud, sin amor y sin trabajo,

pasear por el parnaso como un alma en pena.

Negociar palabras al peso por un beso,

cerrar los ojos al mutismo y al silencio,

encerrarse en el mundo y romperlo desde dentro,

éso,

y esta sensación de no entender nada.

Estado de ánimo

Giran en torno a mi los sentidos y los sinsentidos,

sobrepasan los límites de mi capacidad, estéril y abrumada,

pesan como losas que lastran los pasos y los huesos,

aniquilan cualquier origen de conciencia.

Se abalanzan las imágenes, voraces como lobos,

se multiplican las voces y los gritos de auxilio,

se clavan en mi espalda maltrecha de orgullo,

se tornan murmullos de aire que anuncian muerte.

Observo con atención el desaguisado,

no puede ser no entender nada,

hacerse fuerte, enjugar el llanto

y olvidarse de los sueños en la cama.

Corazón apátrida

Imagina que fundamos un país nuevo,

un país distinto,

que ponemos por bandera un hueco

y por escudo una puerta abierta.

Imagina que olvidamos las fronteras,

los castillos de miedo,

las almas que defienden las almenas,

todos los odios.

Imagina que nos damos la mano,

que compartimos la tierra y su fruto,

que respiramos y respetamos,

el diálogo.

Imagina un país sin barrotes,

sin aseguradoras y sin bancos,

sin policía con garrote,

un país sin extraños.

Luego,

despierta y saluda a la patria.

Le journal

Las balas atraviesan la pantalla

y se incrustan implacables en mi pecho.

Toda esa sangre es mi sangre,

cada lágrima seca.

La catarsis completa la información.

Sentado, lívido, casi inerte

me espanto ante la normalidad

de la locura y la barbarie.

Fundido a negro.

Una bella periodista ofrece su sonrisa

mientras da paso a la última hora.

"Fuentes de la inteligencia militar..."

Mi alma estalla y se funde con la nada.

Finalmente deportes (fútbol).

Amén.

Respeto

Pido respeto para la herrumbre

de todas las anclas naufragadas,

para las ruinas vigorosas

que soñaron ser templos cierto día,

para los versos olvidados

en el polvo de una biblioteca cerrada,

para víctimas y verdugos.

Sobre todo para víctimas.

Pido serenamente respeto para la verdad

esquiva y ahogada en sus dudas,

para la mentira que ofrezca

un mísero gramo de esperanza,

para el llanto a tiempo y la alegría intempestiva,

para la muerte siempre incomprendida,

ajena a la nada, pido respeto.

Exijo implacable respeto

para los que gimen o cantan,

para los que huyen o lloran,

para los que sí y los que no,

para todo modo de amar.

Los puentes

El hombre construye puentes

que cruzar para el absurdo,

por placer de construir.

El hombre se recrea en diccionarios

que codifican la incapacidad de decir,

que originan y asesinan la libertad.

El hombre se parapeta en sus diques,

a salvo de nada,

y multiplica su ego hasta el infinito o dios,

hasta la verdad inalcanzable.

El hombre se erige en héroe,

caricatura deformada de sí mismo,

que fracasa en todo intento de creación.

El hombre construye puentes

que se agrietan y desmoronan

bajo el insoportable peso del aire.

Razones de nada

Dar un paso más, ir un verso más lejos

para acercarse a la ausencia de sentido,

a la última frontera de la realidad.

Dejar a otro la infame tarea de explicar,

dejarte ir, informar jugando,

deleitarse con la mano desnuda.

Vomitar las palabras que arden

y arrasan el alma sin piedad,

dejando rescoldos de nada.

Sangrar tinta negra y espesa,

empeñar el verbo y la vida,

empeñarse en otra mentira.

Paradoja

El día amaneció opaco.

Las calles desiertas se mostraban hostiles.

Ni golondrinas ni gaviotas.

Todos los semáforos gritaban precaución

titilando como estrellas sin alma.

En la distancia, el eco terrible de la soledad

amenazaba victoria.

No había tras los cristales de los escaparates

ni aire que respirar.

Todo lo invadía la tristeza y la inquietud,

y sin embargo...

Palabras suicidas

Las palabras se acumulan,

se amoldan como bloques de hormigón armado

y crean sujetos inesperados,

se entretejen y bifurcan,

se alejan en silencio y se desmoronan.

Las palabras crecen,

engordan y adelgazan en un ritual empedernido

que las anega de vacío,

encuentran lo que pierden

y en la ambigüedad zozobran y naufragan.

Las palabras no conocen su sentido,

se repiten y repiten en un eco de silencio

nacido de un lamento

de un dios por ellas concebido,

y eligen el suicidio contra un muro de viento.

Palabra literaria

He sido agua antes de ser barro,

he fluido incandescente

en mareas a destiempo

rodeado de cuerpos insomnes.

No soy tinta, soy aliento

que como una ráfaga de aire

intempestivo golpea

los cimientos de la sordera.

He sido roca para ser carne,

carne para ser roca,

sangre de metal fundido

y letras esparcidas al azar.

No soy sentido propio,

soy enajenación emancipada

y vagabunda

símbolo imperfecto de un deseo.

He sido tiempo de humo

de incendios desatados y malsanos

y soy ahora ceniza bailarina

a merced del placer del viento.

He sido todo y no poseo nada,

ni mi palabra me pertenece.

No hay palabra que sea mía

si huye clandestina de mi boca.

Elle

En todos mis sueños apareces

mintiendo, exagerando tu belleza

irresponsable, exigiéndome

la vida como único pago,

intentando derrotarme

en mi propio terreno.

Las mañanas me descubren

ordenando cicatrices

nuevas y anticuadas,

jugando a reconstruirme

a tientas, con el corazón

roto en mil pedazos,

esquivando recuerdos,

traicionando penas.

Claroscuros

Sálvame de la luz,

no puedo enfrentarme a la desazón de saber,

las sombras de la noche

ocultan la respiración entrecortada de mi alma.

Déjame morir en silencio

mientras los pájaros cantan fuera

y recrean inconscientes las sagradas escrituras.

Permite al olvido hacer su trabajo

y borrar mis huellas clandestinas

de los caminos polvorientos del extravío.

Calla y no ahondes en la mentira.

Sufre y vive.

Ríe como si fueras río, tú también.

No me ofrezcas conocimiento vano,

si tu boca no me besa

nada hay que por mi puedas hacer,

sólo tu amor me redime,

sólo tu amor me esquiva.

Sálvame de la luz

y huye.

A p.

Fue por descubrir tu ausencia,

la falta de tu mano salvadora,

por no escuchar tu voz brillante

en las sombras aterradas de mi alma

que mi corazón se rompió.

Recojo los trozos, pesados como lágrimas,

uno a uno, con cuidado

para no extraviar ni un solo recuerdo

de tu sonrisa de siempre,

y reconstruyo mi vida poco a poco.

Nada hay para llenar este hueco de alegría,

no hay abrazos sin precio

ni canciones compañeras y suicidas,

no encuentro tu voz

entre tanto grito de jauría.

Poeta nocturno

Las palabras flotan esta noche en el aire

entre el humo denso de un cigarrillo engañoso,

como símbolos de todo aquello que nos distancia,

llagas que expulsan su hastío.

Las horas se suceden e impiden movimiento,

imponen tiránicas su abulia

exigiendo un último esfuerzo

en la búsqueda infame de un terco adjetivo.

Mi verbo anestesiado se resiste aún a la derrota

y apura un exiguo suspiro

con la absurda esperanza de nombrarte

y hacer del alba una fortaleza invulnerable al olvido.

Pero el día me acoge impotente, atribulado,

perdido en viajes estáticos y verdes,

buscando tu nombre imposible

mientras, inocente de pecado, tú aún duermes.

Ser aire desatado

Esta tormenta se encarga

de recordarnos la fragilidad

de ser humano,

de ser papel y tinta

a merced de agua y viento,

débiles ante los caprichos del tiempo.

No trascender más allá de una palabra

repetida hasta el hastío

no es el precio a pagar,

es la única bendición,

la catarsis bienhallada

de saberse ser sin huella.

Nadie llora por los muertos milenarios,

pero sus voces son aire desatado

clamando respeto,

imponente en el sinsentido,

son tempestad ofreciendo el consuelo

de no ser absolutamente nada.

Esclavos

Esta mañana el sol no salió,

camparon a sus anchas maleantes y delincuentes,

arrasando toda urbanidad a su paso,

nadie en las calles reclamaba justicia,

el individuo se hizo dios

e imperó el más fuerte,

aquél que era sordo a los lamentos ajenos.

Quizá mañana encontremos la fórmula

y seamos capaces de alumbrar,

de borrar la soledad que nos tritura

y nos impide ver.

Quizá mañana salga el sol

y los vampiros y los banqueros,

los asesinos, violadores y los rateros

se esfumen en su virtud,

y seamos esclavos de nadie.

(Ilustración de Carlos Barocelli)

Poesía comprometida

No creo ser mejor que el peor de los mortales,

no ansío una eternidad glorificada,

mi reino se reduce a las palabras

que te dedico en mis poemas manuales.

Filosofo aficionado en cada esquina

siempre planteando interrogantes

que se desvanecen contigo delante

tras la tormenta de emociones que originas.

El porvenir se escapa a mi conciencia,

nunca he sido arquitecto de futuros,

alérgico a las fronteras y a los muros

no tengo otra patria que mis venas.

Cada verso que te escribo es un deseo

que nace orgulloso en mi entrepierna,

mi poesía no quiere ser eterna,

lo que quiere es libar tu gineceo.

Precipicios

Todas las mañanas me acerco a la ventana

con la esperanza perenne de un sol salvador

que dibuje en nuestra cama tu presencia

aún inconsciente en la vida que me ahoga.

Cuando te encuentro ensortijada en tus sueños

disfruto en silencio tu efímera sonrisa primera

como el filósofo súbitamente iluminado

que al fin comprende, se ríe y se recrea.

Sin embargo no te veo esta mañana,

la luz apagada de este día de lluvia no dibuja tu contorno

oculto entre mis sueños y las sábanas,

y siento el terror que se aproxima.

No hay huida posible al desamparo

de saberse impotente ante la nada,

de beber ausencia de esperanza,

de escribir con el alma en la mano.

Estética de la recepción

Leo ahora tus piernas,

metáforas perfectas de las columnas de toda catedral,

y me cuentan placeres sí de este mundo

aún en versos de pie quebrado.

Leo tu espalda interminable ajena a la nada,

tus senos que desplazan mi sentido

a un modo de ser para nada literario,

tu aliento entre dos lenguas hermanas y extranjeras.

Leo e interpreto tu mirada ausente,

llenando con mis sueños los vacíos que me obsequias,

recreando con mis manos tus sonrisas

esperanzado oteando el horizonte.

Sólo una duda atenaza mi lectura,

¿quién serás cuando vuelva sobre ti?

Y yo,

¿seré el mismo lector activo y sediento cuando vuelvas?

Zoológicos

A veces huyo raudo para correr desnudo

y atravesar así la frontera que nos une.

De esas veces la mayor parte me descubro

sangrando de bruces e impotente,

empotrado en un muro de insignificancias

que pretenden ser quintaesencia.

Otras veces estudio los mapas de colores

que delimitan, que crean desconfianza.

De esas veces la mayor parte me ahogo

como la patera que naufraga,

o me siento ultrajado por la desfachatez

de quien me viola en la distancia.

No me gustan los zoológicos

con sus jaulas de mundos separados.

Lunes absurdo

Desde este lunes abismal

la semana se antoja interminable,

una autopista sin áreas de descanso,

un aeropuerto eterno con la vida

siempre a punto de despegar,

postergada invariablemente.

Desde este lunes sin remedio

las ojeras invaden las cuencas de mis ojos,

la sangre se licua y se adormece por mis venas

pidiéndome a gritos un poco más de ti,

mientras yo sucumbo al ritual enajenado

de ser parte de la sociedad capitalista.

Desde este lunes abarrotado de urgencias

hablo yo con mi sombra y su inquina,

que no hace más que recordarme

lo absurdo de su mundo en tus ausencias.

Desde este lunes escriben versos para el aire,

que pronto serán asaltados por los pájaros,

intentando mis manos dibujarte, al menos,

con torpeza y con afecto en un poema.

Deux mots

Me enfrento a tus silencios como a una página en blanco,

muerto de miedo y excitado,

equilibrando el alma y el sentido,

como el funambulista inexperto en busca de un aplauso salvador,

sin red que amortigüe mi caída.

Me bato con tu ausencia a pecho descubierto, con las manos desnudas

y apenas un hilo de esperanza,

dibujando angustia en cada verso,

dejándola fluir e inundar este apartamento, que no es mi hogar sin tu presencia,

sino una frontera entre la vida y la soledad.

Resbalo sobre los charcos traidores que anegan las callejas de mi alma oscurecida

enfrentado a un tintero seco

de palabras, que no se dejan cortejar,

que huyen inmóviles a medida que el eco de tus pasos se diluye con el tiempo,

y desde el suelo te imagino.

Tu imagen entonces me penetra,

se adueña tiránica de todas las ansias y todos los deseos, siempre inconfesables,

me conforma a voluntad

prometiendo el paraíso,

plantando la semilla para el verbo y para el verso, a golpe de lengua enajenada.

Perplejidad plomiza

La vida no importa más que el aire,

todas las gaviotas lo saben.

La mañana me ha traído una lágrima de plomo,

pesada y gris,

como si ella sola soportara el peso de toda la melancolía,

multiplicada por el cielo hasta el hastío.

El espejo me devuelve absurdo e incomprendido,

un alma en pena rebosante de ignorancia.

Este tiempo es mera sucesión de instantes,

de indivuduos vagabundos que se cruzan sin roce,

una alucinación colectiva anclada en el yo.

Mi corazón late.

Observo mis manos.

No comprendo las razones del des(a)tino.

Final feliz

Ella lo observaba desde su mundo gris,

sin sueños que inflamaran su esperanza,

instalada en el silencio elocuente

del que ha vivido ebrio de palabras.

Él dibujaba arcoíris con las manos desnudas,

escribía recuerdos en verso, y regalaba

bolboretas, papillons de toutes les couleurs

para el sueño sin sueños de su amada.

Ahora ella lo observa mientras él pinta

con la mano desnuda y desnuda el alma

historias de amor en cada esquina,

palabras ebrias promesa de esperanza.

L'ennui

Quién fuese el aire que respiras

y florece luego en un mar de verbo,

acariciando tu lengua.

La mañana ofrece tedio rebosante

de tu ausencia, otro día vacío

abocado al vagabundeo por tu recuerdo.

Nada calma mis ansias de ti.

Me extraña esta necesidad de vivirte,

de construirme en tu mirada,

de abrirme en canal el alma.

Quién fuese tu verbo y tu destino,

tu hogar humilde y orgulloso,

tu secreto, tu sexo, tu camino.

Distancia mínima

No hay distancia que mi piel no recorra

para asirse imperdible a tu piel extraña.

Mi sexo late por ti,

como un corazón desbordado por el miedo

que se agita inmóvil presto a la estampida,

acechando tu desnudez,

perseverante en la visión del paraíso.

Mi cuerpo se estremece

si descubre en cualquier rincón un rastro

que oculte el eco de tu presencia,

aún un cabello olvidado

cómplice de los fantasmas de mis noches.

Mi aliento te busca como aire,

en cada una de tus palabras busco aromas,

simplifico mi existencia a tu contemplación,

ávida y lasciva,

y me recreo a mano almada en tu recuerdo.

No hay distancia que mi piel no recorra

si es tu piel la que espera mi llegada.

Patria extranjera

Has llegado, extranjera, de otros mundos

para cambiar mi mirada estática,

con tus buenas maneras y tus manos bailarinas

que dibujan corazones en mi espalda,

con tus pasos de viajero extraviado

que en busca de un destino halla sólo polvo,

con tus sueños y tu sueño, siempre derramado

antes de hora para mis huesos insomnes,

con tus sombras y tus secretos y tu ironía,

y esa risa inesperada, y tu sexo.

Yo me siento extraterrestre, ajeno a cualquier patria,

y diluído, en una alarmante ausencia de palabras,

bordeando la locura de no saber decir, apenas,

que te quiero,

que has fijado mi destino apátrida a tu piel,

que en tus sueños fundo yo los míos,

y que sin ser nadie soy un rey, príncipe y señor

del estado salvador que limita con tu alma.

Fénix sous la pluie

Cada caricia que mis manos

dibujan en tu cuerpo

es un tequiero

escrito a sangre y fuego,

un tatuaje de mis ansias en tu espalda.

Ahora que tu piel se estremece

entre mis dedos, y una marea de amor infinito

inunda nuestros sueños,

soy yo el poeta que soñaba,

tinta a parte.

Ahora escribo con mis manos

entre tus piernas las metáforas más bellas,

y cada palabra es sustantiva,

cada adjetivo esencia inseparable de tu alma

de verso insuperable.

Vita Verga

Me siento como una virgen ante su primera verga,

anhelante,

en plena disposición para el placer,

rebosante

de un terror moribundo,

en tensión.

Estoy presto a todo adjetivo,

dispuesto a cualquier mentira imaginable o no,

expectante,

ávido de nombrar, erecto,

en cuerpo y sangre.

Voy enajenado a la locura, arrojando sátira,

buscando culos que doblegar

con una sonrisa amarga

y no sin cierta dosis de ironía,

derrapando en cada curva.

Y como una virgen ante su primera verga,

como un poeta ante la infamia,

cierro los ojos de dolor y resentimiento

al sentir sólo mi culo doblegado,

y vacío en un papel en blanco.

Bolboreta

Sin pestañear ofreces tu lengua

y yo, solícito, te invito a libarme,

esgrimiendo toda mi dulzura

para lograr los pecados de tu carne.

Con soltura despliegas tu belleza

ante la mirada atónita del arte,

eres la droga que todo lo cura,

locura que hiere, locura que arde.

Todas tus palabras son poema,

metáforas escritas con la sangre

que mi alma regala a tus uñas,

que arañan en francés esta tarde.

Eres mi perfecta bolboreta,

la más bella mariposa de este parque,

y yo la flor que con la vista te desnuda,

y se masturba, y no se conforma con soñarte.

La vida sin ti

Me enfrentaré a tu muerte con dignidad

aunque el dolor me arrase el alma,

y cuando tú no estés, y yo esté solo,

lloraré.

Vivirás siempre impregnada en mi,

en cada paso que yo dé habrá una palabra tuya,

siempre tu risa a través de mi garganta.

Está vedada a mi mente mi vida sin ti,

inimaginable pesadilla,

a pesar de la inminencia del llanto,

a pesar de la insolencia de la pena.

Te sobreviviré, a pesar de todo con alegría,

y le diré al aire quién eras tú

para que lo canten todas las gaviotas,

para no olvidarte nunca.

Cada verso que te escribo es un beso,

es tu aliento el que me lanza a la locura

y tu regazo, perdido Eldorado.

Cuando abra los ojos y no te pueda ver,

tendré que imaginarte.

Historias de amor extraño

Jamás lo imaginaron,
pero se vieron y se amaron.
Aprendieron que las palabras
importan si son dichas,
que conforman realidad
a través de una garganta.
Aprendieron a tocarse
con la yema de los sueños,
a esconderse ajenos
al dolor en cualquier cama.
Aprendieron a olvidar el tedio,
a exiliarse del mundo en un abrazo
generador de emoción y sentido,
y aprendieron a reír en serio.
Aprendieron que sus almas
eran agentes de sus cuerpos
y se entregaron sin pudores
al cumplimiento de sus ansias.

Recorrieron con sus ojos una inesperada piel extraña,
con sus lenguas dibujaron sendas imposibles,
caminos nunca transitados se abrieron a sus pasos,
se hablaron y sus voces fueron poesía, fueron drama.
Crearon un amor sin fronteras al tacto,
un idioma rebosante de adjetivos imperdibles
lengua a lengua, ocultos bajo una sábana,
desnudos, ardientes, locos, excitados.
Jamás lo imaginaron,
pero se vieron, y se amaron.

Le miroir

Te observan.
Miles de ojos acechantes te persiguen.
Y tú en silencio,
ni presto a una huida pronta,
ni ajeno al peligro que te cerca,
simplemente estás.

Sonríes ávido de sol,
desnudo por placer,
al tiempo que ecos y graznidos
se confunden con el rugir del mar,
y ves o sueñas gaviotas
bailando tangos en el aire.

Me miras,
ajeno al espejo que nos une;
me amonestas,
recordándome el precio de la vida;
me arrinconas,
y yo en silencio,
soy feliz.

Códigos sinónimos

Enfrentados al opaco muro del pasado
los obstinados eruditos bienpensantes
se flagelan de espaldas a la vida.
Escriben sin arredro palabras vanas
en pos de codificar una verdad
que se antoja inaccesible, vedada.
Graznan unos y otros, enfrentados
en un baile de máscaras
cuyo final siempre es la muerte.
Se miden, se observan, se retan
en un duelo sempiterno de absurdos
repetidos con denuedo.

Y yo, pasmado, alquitranado, temeroso,
con pocas ganas de ciencia cierta,
me detengo, me pierdo, me enajeno
en una duda cenicienta
que sin duda me llevará a la muerte.

El ilustre

Cayó un ilustre.
Otro ilustre más.
Llora aquel que le lustraba los zapatos.
Lloran todos su pérdida.
Y yo, perplejo, los observo,
con la mirada atónita
del que no sabe comprender
el llanto ajeno a las entrañas,
la lágrima mercenaria
de los buscadores de inercia.
El ilustre murió.
A él ya no le importan
ni hormigas ni laureles,
en su último suspiro,
expiró.

Hormigas

Frente al mundo,
sentado en un banco de cualquier calle,
en una ciudad sin nombre
de no importa qué país,
observando extraterrestres,
devanándote los sesos,
te cuestionas a ti mismo,
“¿qué será ser yo?”, te preguntas,
y aún, “¿por qué?”.
Ávido de sentido te refugias
en el otro,
en el incomprensible otro
que te ignora
o a lo sumo te observa,
incrédulo de sí.
Aterrado creas a dios,
las sagradas escrituras
empapadas en sangre prójima,
y descargas en él toda tu culpa,
“por tu culpa, por tu culpa, por tu puta culpa”,
y sonríes liberado.
Finalmente,
en tu gozo,
olvidas a dios,
reniegas de dios,
te sientas en un banco y,
mientras fumas
otro porro en papel biblia,
en cualquier calle
de esa ciudad que tanto ignoras
de un país insignificante,
te cuestionas
y piensas
en el absurdo retratado
en la vida de una hormiga.

En obras

Sé que no puedo ofrecerte una estrella,
la vida me ha hurtado ya mil quimeras,
enseñado a ver la rosa más hermosa
en el rosal que en la mano que la corta.

Así, alejado de cuerpos celestiales,
descubro en tu cuerpo el mundo entero
viajando con las manos por tus senos,
entregado a tus ciencias naturales.

Eres tú quien me recrea con tus ojos
sustantivando un alma que te añora,
construyendo a partir de estos despojos
un hombre a tu medida que te adora.

Cinco sentidos

Hacerte el amor es besar el mar,
sentir cómo te vienes,
gozar cuando te vas.

Acariciarte es escribir un poema,
buscar un centímetro exacto que adjetivar
con las manos, con los ojos y la lengua.

Escuchar tu voz es gloria,
una sublime manera de engañar al tiempo,
roca eterna entre las olas.

Observarte es navegar siguiendo estrellas,
luciérnagas inmóviles, lágrimas de dioses,
y en tu mirada derrotar las penas.

Olerte perfumada es vivir la rosa
en plena ebullición de sentimiento,
sagrada, perenne, preciosa.

Probar tu sexo es probar el sexo mío,
volverme loco entre tus brazos,
perderme en tu egoísmo.

Rosa, luciérnaga, estrellas, lágrimas.

En este tiempo sin lágrimas que aneguen los sueños,
en este lugar de vida multiplicada e infinito,
me siento a observar las estrellas en el cielo,
a plena luz del día y a tu lado.

Las constelaciones están ahí, esperando la mirada,
brillando impertérritas, luciérnagas de tiempo,
vanidosas en su belleza, como un enjambre de rosas
a plena luz del día y a tu lado.

Los ríos, las ciudades, todos los bosques y las selvas,
y las gentes que pululan, que se aman y se hieren,
también el sol que quema y su amante luna están ahí,
a plena luz del día y a tu lado.

Con cada sonrisa hurtada al desamparo y a la muerte
me vengo yo de una vida amarga que exagera,
y aún por impostura, soy feliz,
a plena luz del día y a tu lado.

Oración atea

Si supiera tu nombre olvidaría tu nombre.
Si sólo un segundo te tuviera al alcance
huiría raudo sin volver la vista salada.
Si existieras consideraría el suicidio.

Afortunadamente tu nombre es vano,
aún escrito en las puertas de toda catedral,
pronunciado en mil lenguas ajenas,
vano e intrascendente.

Dicen que dijiste que tu reino era extranjero,
de otro mundo,
que dictaste pautas y leyes, que salvaste e hiciste tu voluntad,
puta voluntad.
Dicen también que tu imagen nos inspiró, que a semejanza tuya nos hiciste,
¿tan cruel y tan mezquino llegas a ser?

En tu nombre la macabra danza de la muerte igualitaria,
la fe por presupuesto,
la espada teñida con la sangre también roja del infiel,
la vida concebida como gracia en tu gloria.

Por ti la genuflexión, la humillación y flagelación de la carne,
el pecado y la culpa,
el apocalipsis.
Para ti, para tu divino ego cada gota del sudor humano,
toda alegría, cada beso.

Lo confieso,
mis plegarias son cantos de sirena dirigidos a un dios ateo,
lamentos de hombre, ante el hombre, para el hombre
y la mujer,
sollozos.

Por supuesto no espero tu respuesta,
a estas alturas habrás comprendido que te ignoro.

Tiempos rosa

A veces me miras desde tu universo,
en silencio, absorta, con la mirada fija,
y yo finjo que no me entero, pero me entero,
y tiemblo de amor en cada esquina.
A veces me miras y yo te quiero.

Desde tu silencio que grita me observas,
quieta, regia, elegante, sorprendente, bella,
y cuando sientes que te miro te alejas,
ocultando tu mirada al desatino,
surcando con tus manos mi cabeza.

Tu mundo a veces no lo entiendo,
a veces no entiendo tus silencios,
pero que nunca me falten tus dedos,
que nunca me falte tu risa,

que no me falte nunca tu rosa,
y que nadie me encuentre sin tus besos.

Poema de los versos perdidos

Hay versos que huyen,
exiliados de la boca se pierden en el silencio,
y se ocultan esperando voces dignas.
Hay versos extraviados
que no encuentran nunca su poema
y vagan, tristes, de sueño en sueño.
Hay versos que observan,
parapetados en una atalaya distante,
refugiados de estas ansias de decir.
Hay esqueletos de versos,
exentos de adjetivos, huérfanos de nombres,
que no se atreven a nacer.
También tímidos versos elocuentes
que callan por no herir,
hastiados en su corrección.
Son versos perdidos,
apostados y perdidos con la luna,
que nunca llegarán a beso.

Tocata y fuga

Al alba, amor mío, se encienden todos los discos verdes
para dar paso a tus ojos extraviados de tanta noche.
Yo grito con el secreto deseo de que mi voz perenne
te traiga de vuelta a casa, sorteando todo mal.
Las aves te persiguen, graznando como sirenas
masturbándose ante el barco que llega a puerto.
La lluvia se resiste a perder de vista tu piel
y danza sobre ti macabra y paralela al suelo.

Al alba me despierto, vida mía, para comprobar
que aún existes, que todavía existo y soy.
Cada mañana me observas abierta de piernas,
puta de esquina, como si no fuera contigo.
Al amanecer, cuando el sol sale a secar los huesos
del mundo, sonrío yo por tu desprecio y tu ironía.
Vida, ramera, cara y esquiva, en tu goce
me recreo cada día, cuando el sol despunta.

Y huyo por las noches,
temiendo represalias.

Milou II

Me dijiste ven,
y yo te seguí con los ojos cerrados y el corazón abierto,
corrí tras tu rastro de olor querido a sexo amado,
volé entre nubes de tormenta acurrucado entre tus brazos,
soñé pesadillas de tu ausencia muerto de miedo.

Me nombraste,
y en tu aliento elocuente construí yo mi hogar deseado,
en tus palabras escribí el nombre de un destino cierto,
en tu boca pinté mis labios, tatué en tu cuerpo mi cuerpo,
en tu seno elevé mi alma moribunda a un cielo más claro.

Me elegiste,
y mis palabras grises se inundaron de verde, de azul, rojo y amarillo,
y mis deudas con la vida se saldaron,
y mis heridas sangrantes se cerraron,
y fui capaz de verte, fui capaz de amarte desde los ojos de este niño.

Soños e sucesos

Esa mañá a ledicia embargouno. Fixera anos que non conseguía recordar un soño ao despertares. E iso era o mesmo que non soñar. Qué é un home sen soños? Valeiro. Soñar é vivir.

Sentíase ben. O sorriso perenne que amosaba o espello era una boa proba do seu estado interno: felicidade.

Como ía enfrontar a nova situación? Soñara! Conseguírao! Iso xa non podería roubarllo ninguén. Se o volvía facer igual, soñaría?

De súpeto decatouse do traballo que tiña por díante. Púxose a roupa de faena, colleu a lixivia e os demais produtos de limpeza e comezou o traballo. Tiña o costume de escoitar música na casa, e para a ocasión escolleu a súa ópera de cabeceira, o marabilloso Don Giovanni. Gustáballe imaxinarse altivo perante o Comendador, disposto a morrer ao seu xeito, cun xesto de grandiosidade, a matar polo seu gusto, axeno á sociedade. Cando estaba a piques de rematar a faena ouvíu, nun momento no que a música baixou o tempo e o tono, que chamaban á porta…

Efe. Agencias.
EL MERODEADOR ABATIDO POR LA POLICÍA
DOS AGENTES HERIDOS EN EL TIROTEO
Vigo.
Un hombre de 45 años de edad, que responde a las iniciales J.P.P., ha sido abatido en su domicilio por agentes del Cuerpo de Asalto de la Policía Nacional. La citada unidad de intervención se vio obligada a utilizar métodos letales ante la violencia con la que fueron recibidos por el agresor, quién disparó repetidas veces a través de la puerta con un arma de gran calibre, hiriendo a dos agentes que se encuentran ingresados en centros hospitalarios de la ciudad, con pronóstico reservado.
A falta de los resultados de las pruebas forenses pertinentes, fuentes policiales han confirmado que los parques de la ciudad vuelven a ser seguros. Todos los indicios apuntan a que el hombre abatido era el asesino conocido como el merodeador. Parece que en el domicilio se han encontrado objetos y restos biológicos de las cinco víctimas del merodeador, y que la ciudad puede de nuevo salir a la calle.

Visita inesperada

De repente llega como una lágrima furtiva,
Llega como una sonrisa inesperada, como
Un ansia de gritar un nombre ajeno y afirmar su eternidad.
Llega y te desarma.
Ahí estás tú, absorto, obnubilada, preguntándote si,
eventualmente, el mundo es tan perfecto
que todo el amor cabe en unos ojos abiertos,
deslumbrada, extático, sin capacidad de movimiento
ante la belleza de lo apenas vislumbrado.
Llega y te desarma,
a ti que por principio vagas sin arma alguna
más allá de un alma dondequiera extranjera,
a ti, derrotado por no presentar jamás batalla,
a ti, vencida, ajusticiada y olvidada.
De repente llega,
y te desarma,
y ya no importa nada,
ya no importa nada.

No te necesito...

No te necesito,
para pensarte me bastan los pájaros
cortejándose al alba,
los árboles inclinados en busca de sol,
las hojas en blanco de un libro futuro perfecto.
No te necesito,
siento tu alma en cada objeto,
doblando todas las esquinas,
eres cada palabra que mi boca pronuncia,
la locura que alimenta mi locura.
No te necesito,
he aprendido a no cerrar la mano,
a dejar la puerta abierta,
a ofrecer sin presupuestos,
porque ya lo sabes,
no te necesito, pero te quiero.

Dimanche

Acaríciame esta noche
que no sé si mañana el sol saldrá
dispuesto a concedernos
otra última oportunidad.
Derrama esta noche
tu saliva sobre mi alma
que cabe todo un mundo
entre los pliegues de mis sábanas.

No detengas esta noche tu sonrisa
ni malvendas tus sueños
que estoy dispuesto a pagar
lo que me pidas por ellos.
Que no te venza esta noche el desamparo
y se repita, eterno, este domingo
hecho de besos y versos al aire,
de tú conmigo, de yo contigo.

El otro niño

No a la mentira de saberse diferente y encontrarse suspendido sobre el abismo insondable del otro, vendiendo ajenidad a manos llenas, enfrentado a la parquedad de un alma destruida ante un espejo, sollozante.

No a la verdad de saberse igual en la desdicha, ni a la verdad de no reconocerse en la mentira, ni aún en la propia.

No al futuro, no al pasado, no a la línea temporal que te ordena, te antepone o te pospone sin atisbo de piedad.

No al ego construido a través de otra mirada de ojos fijos, incandescentes, que en su juicio establecen la existencia impenitente del loco de atar.

In itinere

En otros ojos escribo ahora tu mirada,
mis manos te acarician, amor, en otra espalda,
y mis sueños, los de entonces, crecen al abrigo
de otros sueños empapados de destino.

Me fui al encuentro de la vida
y la vida, por azar, me encontró a mí
con un alma llena de tinta
y el mundo entero por escribir.

Otros libros caerán entre mis manos,
otras manos seguirán mis palabras extranjeras,
escritas en sangre sobre piedra,
hijas y herederas del antaño.

No es adjetivo el sol que hoy nace
mas califica mi sonrisa y su belleza
que derrite mi pecho y esparce
agua de vida al fin plena.

Mojándolo todo.