Hijos del absurdo

Resbala el tiempo poco a poco

por un rostro

que ya no se queja

ni se pudre,

permanencia de aire

y de nieve

elevada al altar

iridiscente de la decadencia,

absurdos impenetrables

que nos definen.

Mientras tanto nada parece

muy importante

salvo

quizá

una inanición mesiánica

la víspera de la parca,

un sonámbulo deseo

de vacío que redima.

El fulgor fue tan efímero

como las sombras

que destila el silencio,

tan terco como la nada.

Ni supimos ni pudimos ser mejores,

y realmente nos dio igual.

Ya apostamos, y perdimos.

Sedujimos la impostura

malversando nuestra exigua dosis de fe,

y sólo atendemos besar el olvido.

Verdugos

No me vendes los ojos,

no me hurtes la mirada.

Esta vez quiero ser cómplice

y ver cómo me matas.

Yo también sé ser verdugo.

Para qué llorar,

si no somos más que arte

que niega lo que grita,

profetas silenciosos

de un mañana que cercena,

versos condenados al delirio.

Ambos sabemos que los dioses

han de callar.

Sonreirán desde su olimpo imposible.

Impasibles.

Nuestro es el decoro

y la dicha de la muerte.

El amor y su luna.

El último aliento,

que tejemos inconscientes

de que realmente nos envidian.

Nuestro es este instante que agoniza

ufano

y se repite

inclemente.

Las lágrimas que vertemos,

el amor y el dolor de cada día,

de cada pedacito de día.

Pronto

La última letanía se apaga.

Los murmullos de las comadres van cesando

y te quedas solo,

absorto en un dolor que ya no duele,

desvencijado y adusto.

Ni aprendimos a lamentar el pasado

ni la esperanza en un futuro brillante brilla,

y un presente sin sal se impone,

un mar sin mareas.

Pronto escribirás tu último verso,

de nuevo redundante,

y una pátina de silencio

cubrirá eternamente la existencia,

efímera e intrascendente,

de una palabra que nunca fue tuya,

que siempre sobró.

Pronto,

más pronto que tarde.

El pasillo

El aire flota pervirtiendo el momento extático

de la definitiva rendición,

evohe, evohe,

y solo un jadeo extraño y lejano

interrumpe la soledad,

como un río que fluye y ensimisma,

partiéndote en dos.

No vinimos a quedarnos,

eso lo sé,

el tiempo no se atesora

y los domingos queman.

Las paredes son lienzos o patíbulos,

las palabras son heridas

siempre propias,

consentidas sin sentido.

La poesía una manera de callar.

La necia realidad se impone,

Leporello.

Las puertas cerradas ocultan sueños,

bailes a medianoche

y besos con sal,

y el pasillo se extiende,

largo y oscuro ante nosotros,

ávido y obcecado.

Y ya sin tiempo,

Leporello,

sólo nosotros podemos ser,

hasta que se cumpla el plazo,

hasta que la deuda se pague.

Amanecer

Celebramos el aire que amamanta

y persevera

a pesar de la audaz obstinación

de los suicidas impenitentes

que niegan,

niegan,

niegan

hasta el silencio que atormenta,

que niega respuestas

y pare preguntas

asesinas.

No tenemos miedo.

El aire nos rodea y respiramos.

Amanece y nacemos,

tenemos calma,

tenemos paciencia.

Yo conjuro un mundo nuevo

en el que sí sepamos

observarnos,

ser abrigo contra el frío,

ser amor para las almas,

despojadas de fe,

insumisas al hastío.

Vendrán tiempos peores

y no sabremos qué decir,

qué palabras serán consuelo,

y de quién.

Y no tenemos miedo.

Ya estuvimos muertos,

y los muertos no lloran en su entierro.

Y elegimos vivir,

con los ojos abiertos

para poder mantenernos la mirada,

con las manos enlazadas,

con los pies en el suelo,

los sueños en el cielo

y la cabeza muy alta.

Vendrán tiempos mejores.

Caerán muros y fronteras,

y levantaremos puentes.

Serán cómplices

los silencios hoy traidores.