Emoticoños

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Bienvenido.

Bienvenida.

No malgastes tus silencios,

aquí, todo es mentira.

Nadie dijo que fuera fácil

lo ha dicho todo el mundo.

Invéntate una vida

y huye,

sin miedo.

¿Cómo te sientes?

Puedes escoger estado

o pintarte una carita sonriente.

Tú decides,

a medias.

Vístete despacio,

desnúdate deprisa,

y no hagas más ruido

que el estertor de tus gemidos,

hoy la perversión es ley

pero no hay perdón para el paria

que reconoce su cachito de escándalo.

Impera la impostura

en esta obra de teatro.

Todos somos peces

intentando subir a un árbol

que ni siquiera existe.

Ante la frustración, nos masturbamos.

Pensamos abrir ventanas,

inconscientes,

y fuimos cerrando puertas.

Vender sueños es el precio,

comerciar con el alma nuestra pena,

capital y eterna.

Tracy Chapman

Los marcapáginas yacen

encima de la mesa,

mientras llora Tracy Chapman,

desprovistos de esperanza

lejos del amor

y lejos del azar.

La estampa es grotesca.

Los libros cerrados anuncian la muerte,

el triunfo del olvido.

Polvo eres y en polvo te convertirás,

profetizaban.

Ni eso.

Ahora hablaría de Heráclito,

pero no.

Mi palabra, mis sueños,

mi aliento y mi tiempo

importan,

no por palabra, aliento o tiempo,

que también,

mas por míos.

Mi palabra repetida con denuedo,

mis versos, que exudan apatía

y tristeza

pero ocultan pasión

por el hombre y su ruina,

por sus sueños y anhelos,

por tu vida y mi vida,

se abren paso,

a pesar de no pesar,

de no importar nada

de nada.

No trascendemos.

Nos rodea la tiranía de la felicidad.

Cómo ser genial en cinco pasos.

Cómo triunfar en cien recetas.

Cómo follar en cinco minutos.

Y gracias.

No me mires si no te vas a acercar.

No me leas si no te vas a mojar.

Háblame.

Siénteme.

O multiplícate por cero.

No voy a negar la impostura,

a estas alturas,

pero jugamos

o nos perdemos la partida.

Una isla perfecta

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Es cierto,

nunca fuimos juntos

a ver el mar besarse

con su cielo anegado de estrellas,

no devoramos el hambre

servida en un plato de luna

ni libamos tequila salado de playa casi virgen.

Tampoco el silencio arrulló nuestro abrazo

después de dejar hablar

a dos cuerpos elocuentes,

ávidos de intimidad.

Nunca deshicimos la maleta

para hacer la rutina.

No. Es cierto.

Nunca inventamos historias

sentados en un banco del parque

viendo y viviendo imposturas,

no te he metido mano,

con cierto descaro,

en la cola de un cine

ni hemos hecho el amor

borrachos de cerveza

y de poesía.

No te toco si te pienso

y si te pienso te toco,

aunque tú no me sientas.

No.

No besayunamos juntos pero…

adoro hacerte soñar.

Cuando muera...

[Podemos vivir a tiempo, a destiempo, a contratiempo, pero que nunca nos falte un instante para rozarnos y sentirnos humanos, antes de que se nos haga tarde y no nos quede más que el recuerdo de una lágrima.]

Cuando muera, ¿cuántos lloraréis?

Los horizontes lejanos

terminan siempre por acercarse,

por aclararse,

y prometen decepción aciaga.

Descubrimos raudos la función,

aceptamos un rol sobrevenido

y sonreímos,

de pura inconsciencia.

Muertos de ira,

obesos de desidia

y hastiados.

La impostura barroca se ofrece,

seductora.

Vestirse, disfrazarse

y torear de rodillas,

mirando al tendido,

gritando el nombre propio.

Pero los nombres nunca nos pertenecen.

Camináis a mi lado y apenas nos rozamos,

por temor al contagio

y pudor.

¿y si el otro existe y es como yo?

Pronto moriremos,

y a nuestro funeral

acudirá sólo lo vivido,

con o sin lágrimas.

Hijos del absurdo

Resbala el tiempo poco a poco

por un rostro

que ya no se queja

ni se pudre,

permanencia de aire

y de nieve

elevada al altar

iridiscente de la decadencia,

absurdos impenetrables

que nos definen.

Mientras tanto nada parece

muy importante

salvo

quizá

una inanición mesiánica

la víspera de la parca,

un sonámbulo deseo

de vacío que redima.

El fulgor fue tan efímero

como las sombras

que destila el silencio,

tan terco como la nada.

Ni supimos ni pudimos ser mejores,

y realmente nos dio igual.

Ya apostamos, y perdimos.

Sedujimos la impostura

malversando nuestra exigua dosis de fe,

y sólo atendemos besar el olvido.