Sin techo

La tristeza te cerca,

instalada en los silencios elocuentes

que solo se quiebran

para invocar un tiempo ya ausente,

y las lágrimas acalladas

retuercen el tuétano,

anulan la risa,

ahuecan el alma.

Te desdices una vez más,

impelida por la pena

y sucumbes,

en tu nicho,

a tu destino.

Apenas existo entonces.

Permanezco extraviado en tu desamparo

y braceo en la oscuridad,

tanteando una existencia etérea,

buscando un modo y manera,

aterrado

y sin saber,

aterrado

y sin poder.

Te incomodas si pregunto.

Me incomodo si respondes.

Pero en el fragor del absurdo

hacemos el amor

y huele a primavera,

el ruido de fondo se diluye

mecido por el mar,

templado por el sol,

e irónico se entrega

al orgasmo.

Crea un nuevo mundo.

Descubramos juntos la existencia

a ciegas, a tientas, a sabiendas

del dolor que sin duda nos espera,

tú con tus sueños y tus dudas,

yo con mis miedos y mi pluma,

los dos desnudos,

sin armas,

sin techo.

Muertos de risa

[Supongo que la existencia es algo tan relativo como el tiempo. Palabras que significan demasiado para significar y que, sin embargo, se erigen en clave del todo. Y tras la pátina de trascendencia una risotada gutural, salvaje, insolente. Así lo siento yo las más de las veces.]

¿Quién sabe permanecer

en un recuerdo maltratado

por la esperanza

y por el silencio?

Apenas subimos al estrado

perdemos la voz y la inocencia

y confesamos:

mentimos una vez,

con premeditación y alevosía,

enfrentados al espejo,

y volveremos a mentir;

robamos,

con nocturnidad,

las veces mejores palabras,

las peores, sentimientos;

nos atrevimos a soñar,

incandescentes,

iridiscentes,

sin miedo;

pecamos,

y volveremos a pecar.

No cantamos por no callar,

escuchamos cantar.

No vinimos a negarnos.

La ciencia cierta nos asiste

y nos asimos a una luz

que se derrama

y nos pervierte.

(Aún) No sabemos (todavía)

quiénes somos.

Mientras tanto

imagino a los dioses

muertos de risa.

Bendita cabrona

Escúchame pulsando aquí.

Bendita cuando llegaste,

no se sabe dónde

ni se sabe cuándo,

a beberte la vida y la calle.

A tu paso las miradas,

tenues, inquisitivas,

callaban las verdades

que imponen las almas.

Todos los secretos eran mentira,

todos menos tú.

Bendita cuando te miro

y, escondido del mundo,

te hago un monumento

que culmina en un suspiro.

En este presente que no ha de durar,

que es efímero

y tempestivo.

Bendita cuando te vayas

y los recuerdos te suplanten

y la risa se ahogue

y la vida naufrague.

Bendita cabrona cada hora

que le hurtes a la muerte,

que persigas otro sueño,

que indultes mi buena mala suerte.

Bendita cabrona.

Cuentos infantiles

a Naia,

con una voluntad de hierro…

No te duermas todavía,

la noche aún puede esperar.

Que espere,

mientras nosotros multiplicamos los cuentos.

Érase una vez el mundo,

embrión de todo y nada,

un continuo ir y venir de seres insondables,

inefables e inexactos,

cientos de miles de tú como tú,

absurdos e innombrables.

Érase una vez la risa

que, agazapada en cualquier esquina,

inventa instantes eternos

para llenar un tiempo incierto.

La misma risa que dibuja en tu cara

un presente ajeno al qué vendrá.

El antídoto del miedo.

Érase una vez la ausencia,

que siempre acude puntual a sus citas.

Sus besos son dulces y crueles

cuando llega y te acaricia,

cuando se instala y te recuerda el olvido,

y te regala una lágrima.

Érase una vez el llanto

que aparece como la lluvia,

que a veces es torrente y anega,

segando verde y pintando grises

cada vez más negros…

pero lluvia que nutre,

lluvia que riega,

agua salada que diluye la pena

y la asume,

aunque envenena,

propia en el pecho.

Érase una vez el amor

que se ofrece a cada paso

sin buscar ninguna excusa,

porque sí,

porque se basta a sí mismo.

Y se viste de juego y asombro,

se disfraza de promesa eterna,

de bagatela que se desecha,

de arco y de flecha,

de primavera y otoño.

Y aún te acompaña,

perenne y esquivo,

como el aire que sigues respirando.

Érase una vez la vida,

con su cara y con sus cruces,

apretando hasta la asfixia,

inoportuna, irredenta.

Una vida que no nos hace mejores,

ni más sabios,

ni más fuertes.

Pero seguimos en pie,

seguimos luchando,

ávidos de cuentos infantiles

que aseguran

que al final

fuimos felices.

Intercambio

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Todos los jueves son martes

desde que te has marchado,

y mi vida languidece

en un miércoles eterno

empeñado en consumirme.

Siempre las noches

se parecen en tu ausencia:

apenas un páramo

que invita al insomnio

y al sueño en vela.

Los días se suceden,

ávidos de doblar una esquina

y encontrarse con un viernes,

con un viernes azúcar,

con un viernes sal,

con un viernes tequila,

y dejarse vivir incendiados,

y perder el alma y el sentido,

y besarte

entre el ombligo y las rodillas.

Mis minutos perecen sin tu risa,

se suicidan uno a uno en procesión,

mi veneno es tu recuerdo,

tu veneno es mi poesía.