El cenicero

Todos nos negamos al sentir

y obramos milagros cada día:

saboreamos las hieles del Olimpo,

bendecimos herejías consistentes

e invertimos en masacres y en hogueras

porque sí,

reconociendo que

todo placer es culpa

y que

somos culpables irredentos.

Nadie huella tierra virgen

y el lenguaje ha perdido su magia,

ni misterio ni ministerio,

solo el líquido fluir de un desvarío

demasiado corriente,

demasiado torrente

para dejarse percibir

y no morir de deseo

cada vez más cerca de un silencio

que se atreve a admitir

su propia intrascendencia:

el ser

y el vacío.

La botella yace inerte

junto al cenicero

que desborda versos,
cenizas y sueños.

Sábado, 24/06/17

El verano llama a la puerta

y, esta vez, decidimos recibirlo,

tú, con las piernas abiertas,

yo, con mi traje de idilio.

Esta noche de San Juan

ardimos en una hoguera

que no sabremos apagar

si soñamos que vivimos.

Hace calor,

el sol seca las dudas

y amanecemos abrazados,

ajenos al dolor,

expuestos a un dolor

que no se atreve a ser.

Vuelve a la cama conmigo esta noche

y deja que el tiempo

dibuje sus sueños,

sueños que diluyen el tiempo,

un tiempo que será siempre nuestro,

aunque el naufragio,

la parca,

el lamento,

acechen más allá del viento

que siempre desordena los destinos

pero forja carácter.

Esta noche,

como ayer,

abandonemos nuestros cuerpos al instinto

embriagados de luz,

a tientas,

enloquecidos.

El verano ha llegado

y por fin estamos vivos.

Los monstruos

Escúchame pulsando aquí.

Poco a poco, uno aprende a perder,

a conjurar la sonrisa

para no ahogarse en la pena,

a aprender a endurecerse,

a no dejarse querer.

Las derrotas se acumulan,

como el polvo

sobre una estantería vacía de trofeos

y de sueños

a la que procuras no mirar.

Las estrellas de pop languidecen,

junto con los futbolistas,

entre las raídas páginas de una carpeta ajada

que se pudre en un armario,

en un trastero,

esperando una mudanza,

una hoguera.

El amor era poesía,

apenas una moda adolescente

que pronto descubría su absurdo.

Un lenguaje ficticio.

Una herida abierta supurando

que duele como dos.

El amor era un contrato inquebrantable,

una palabra firme,

una mano tendida

a la que aferrarse,

cuando arrecia el temporal

y la niebla hechiza los caminos.

El amor era la excusa, nimia,

para no perder la custodia de nuestra esperanza,

para sobrevivir viviendo.

La soledad se impuso.

Llegó para henchir.

Se instaló.

Reveló todos los monstruos

y se fue,

dejando sólo vacío.

Ahora ya sabemos pisar

sin dejar huella.

Superstición

Pincha aquí para escuchar el poema

Clarividente,

el oráculo me anunció su profecía:

Tres vendrán que marcarán tu camino,

la primera con sangre,

la segunda con fuego,

la tercera, con la sal del olvido.

Y me fui,

con las manos en los bolsillos,

alérgico a dioses y profetas,

vestido de amarillo,

fumándome otro peta,

convencido de mi Carácter es destino.

Pero vino la sangre y me arrasó las venas,

me dejó vacío de certezas,

huérfano de sueños,

paria y apátrida,

un hijo bastardo de la hoguera

que muere en el recuerdo de una cama

miserable, oscura y enferma.

Y el hijo del fuego en fuego se quema,

despelleja el alma y enardece la locura,

se consume entre humo denso y amargura,

consciente y embargado por la pena.

Esa era la segunda.

¿Y si carácter no es destino?

¿Y si es solo azar?

Tirar los dados en el vacío

y siempre ser impar,

seres condenados al desvarío,

a deambular

hasta encontrar nuestra parcela de olvido,

nuestra estatua de sal.

El oráculo me lo dijo,

y yo iba vestido de amarillo.