El cenicero

Todos nos negamos al sentir

y obramos milagros cada día:

saboreamos las hieles del Olimpo,

bendecimos herejías consistentes

e invertimos en masacres y en hogueras

porque sí,

reconociendo que

todo placer es culpa

y que

somos culpables irredentos.

Nadie huella tierra virgen

y el lenguaje ha perdido su magia,

ni misterio ni ministerio,

solo el líquido fluir de un desvarío

demasiado corriente,

demasiado torrente

para dejarse percibir

y no morir de deseo

cada vez más cerca de un silencio

que se atreve a admitir

su propia intrascendencia:

el ser

y el vacío.

La botella yace inerte

junto al cenicero

que desborda versos,
cenizas y sueños.