Ataraxia

Llueve.

Vives en Galicia.

Nada extravagante.

Ni para bien,

ni para mal.

Todo sucede.

 

Las espinas de la rosa

hacen sangrar,

y sonríes.

Y sonríes porque

has conseguido sangrar.

 

Vivir mata,

es cierto,

pero no hacerlo

es un suicidio,

bromeas,

inquebrantable

en este absurdo empeño.

 

Otras veces callas,

ausente,

porque solo el silencio

honra la palabra,

y permaneces,

como un faro

enfrentando la marejada,

aislado,

cercado,

siendo luz,

seguro de nada.

 

Todo tiempo acaba siendo ruina,

y nosotros solo fósiles con ínfulas,

dices, imperturbable,

mientras el mundo arde.

Al fin y al cabo, las cenizas regeneran.

Tracy Chapman

Los marcapáginas yacen

encima de la mesa,

mientras llora Tracy Chapman,

desprovistos de esperanza

lejos del amor

y lejos del azar.

La estampa es grotesca.

Los libros cerrados anuncian la muerte,

el triunfo del olvido.

Polvo eres y en polvo te convertirás,

profetizaban.

Ni eso.

Ahora hablaría de Heráclito,

pero no.

Mi palabra, mis sueños,

mi aliento y mi tiempo

importan,

no por palabra, aliento o tiempo,

que también,

mas por míos.

Mi palabra repetida con denuedo,

mis versos, que exudan apatía

y tristeza

pero ocultan pasión

por el hombre y su ruina,

por sus sueños y anhelos,

por tu vida y mi vida,

se abren paso,

a pesar de no pesar,

de no importar nada

de nada.

No trascendemos.

Nos rodea la tiranía de la felicidad.

Cómo ser genial en cinco pasos.

Cómo triunfar en cien recetas.

Cómo follar en cinco minutos.

Y gracias.

No me mires si no te vas a acercar.

No me leas si no te vas a mojar.

Háblame.

Siénteme.

O multiplícate por cero.

No voy a negar la impostura,

a estas alturas,

pero jugamos

o nos perdemos la partida.