Una mirada cervantina

Ahora el tiempo sucede

y se multiplican las palabras

que vindican el vacío

de una existencia sin sino.

Todas las metáforas

resuenan insulsas

contra los muros de la patria mía,

un templo en ruinas.

Ya no sé quién soy.

Ya ni sé quién fui.

Devoré las páginas

de una historia nimia

y falaz,

y solo encontré

estridente silencio,

gritos ahogados,

un erial,

desolación.

¿Contra qué cargar

si no se ven molinos,

amigo Cervantes?

¿Y para qué?

No hay manera de cagarse y mearse

dignamente.

Nunca seremos héroes

porque la vida no es un cuento

y la muerte apenas importa si ya estás muerto,

pero duele si vives

y no hay bálsamo que lo alivie.

 

“Y luego, incontinente

caló el chapeo, requirió la espada,            

miró al soslayo, fuese, y no hubo nada.”

Juegos de azar

Escúchame pulsando aquí.

Me pregunto quién seré

cuando aprenda a rumiar mis palabras

y todos los sabores se confundan

y habiten el jardín de la memoria.

Ni el pirata cojo

ni el poeta desvencijado.

Quizá un quijote

que soñó ser sancho

y rozó la esquizofrenia.

Me pregunto quién era

cuando el verbo palpitaba

y era razón y sinrazón,

y era todas las puertas

de par en par abiertas.

Ni un traficante de sueños

ni un adicto a la empatía,

quizá un donjuán ávido

de coleccionar momentos

que rozaran lo eterno.

Me pregunto quién soy

cuando tuerzo un verso

y se me va la vida encabalgada,

quevediano en el exceso.

Ni un hombrecillo gris

ni Aquiles ante Troya,

acaso otro absurdo,

impertinente partisano

de jugarse el destino

a doble o nada,

sin trampa,

sin cartón,

con un farol de órdago en la mano.

Matar a blancanieves

Un pie.

Otro pie.

Es sencillo.

Basta alternarlos y el camino se hace,

a menudo errático,

en pos de no se sabe qué eldorado.

Escribirlo es un modo de vivirlo,

de inventar un código propio

que atenúe el desamparo

de una caída sin fin.

Mis ojos apenas distinguen colores sin asideros

y mi cuerpo rehúsa tomar parte en esta farsa.

Volar es imposible.

Descubrir que en ocasiones llueve bajo el sol

es matar a blancanieves,

es saberse loco de remate,

quevedo en ciernes,

elegir ser quijote, sin el don.

Reconocimiento de la derrota

a Héctor, compañero de tantas batallas

Se han ido apagando las farolas

sin apenas percatarnos,

hemos perdido los santos y las señas,

y los sueños enlatados que soñamos.

Las facturas y fracturas nos acechan,

la bolsa o la vida, la ley del deseo,

saberse gigantes con pies de arena,

tunantes, aprendices de mortadelo.

Tú con tus historias y yo con mis cuentos,

ambos sin mordaza,

los dos quijotes sin remedio

dispuestos a la mancha
y la vergüenza.

Los tiempos nunca nos ofrecen una tregua

y este empeño de seguir siguiendo a pesar de todo

comienza a tener un olor a odisea,

sin ítaca de fondo,

sin dioses ni héroes,

sin más estrategia que seguir boqueando.

No sé qué somos ni sé qué fuimos,

perdimos la cuenta de tanta verdad inventada

a las puertas insomnes de un tremendo delirio,

enajenando miradas,

eludiendo respuestas.

No sé, tampoco, qué puertas nos aguardan,

qué monstruos habremos de ser,

cuántas veces nos negaremos mutuamente.

A pesar de todo,

para mi,

eres germinal en esta inhóspita existencia.

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Quijotesca mirada

Pincha aquí para escuchar el poema

Han venido a llevarse por delante mis sueños

con sus crisis de valores, su realidad a manos llenas,

sus millones de culpas y su catálogo de penas,

a tatuarme en el alma un cruel e inmenso cero.

Me armo de valor y me armo de paciencia,

como corresponde a un triste y digno caballero,

aunque en mi lánguida cabeza orine un yelmo

como una bella metáfora de la decencia.

Han venido a hurtarme el futuro perfecto,

el corazón y la coraza y a mi amada Dulcinea,

con sus trajes de corbata y sus sonrisas de hiena

al albur de la inminente derrota de mi empeño.

Tú, amigo Sancho, lo comprendes:

yo me niego a dejar de ver gigantes.