Hijos de la muerte

Somos hijos de la generación de la inconsciencia,

huérfanos del amor estampados

contra el sutil muro de la libertad y su precio.

Vinimos a la vida hartos de errores,

errare humanum est,

y crecimos sabios por defecto y por ausencia,

llorando tolerancia.

Parias y escondidos,

con secretos oscuros y recuerdos que olvidar,

apátridas villanos pagando pecados ajenos,

observadores silenciosos avergonzados

de su propia vergüenza,

y de su silencio cómplice,

y de la visión enferma que ofrecen los ojos

y el espejo.

Somos hijos de la generación de la inconsciencia,

pero no somos inconscientes.

Retrato de un cualquiera

Soy un escaparate,

una vitrina de ideas lapidables,

un conglomerado de incongruencias,

un zombie de la era post-comercial.

Vendo palabras gratuitas,

un buen precio para el valor,

ése intangible,

que visto de verso, verbo y beso.

Olímpico desdén

por todo aquello que no me habita,

por el más allá y el demasiado acá,

por la estupidez padezco.

Toda sentencia es un eslogan,

publicidad disfrazada,

me digo mientras me leo

y descubro al otro que me observa.

La vida me resulta

mera sucesión de aplicaciones,

un espasmo,

un instante sin tiempo de pensar.

Lengua impropia

No soy una voz precoz.

No soy una voz distinta.

Mis palabras no brillan,

ennegrecen y se secan al sol.

Mis gritos son más de lo mismo,

alaridos de luz degollada,

pensamientos de batalla

kamikazes directos al abismo.

Nace mi musa de la abulia,

bebo de todos y de todo,

y he aprendido a hacerme el loco

cuando no me gusta la pregunta.

No llegaré nunca a poeta,

me sobra pereza y me faltan agallas,

la literatura no es mi patria,

solo es la excusa de mi lengua.

Lujuria

No te muevas aún,

deja que mi vida se diluya entre tus piernas,

todavía no es tiempo de huir.

Afuera llueve,

ecos de tristeza golpean las ventanas,

que gimen cuando gimes,

mientras mis ojos se acostumbran

a la penumbra de mi alma,

abandonada junto a la ropa,

de cualquier manera.

Quiero recordarte así, cabalgándome,

anónima y ajena,

extranjera de todo salvo de la piel,

dispuesta solo al placer

y al olvido.

(Imagen: Amedeo Modigliani)

Ser poeta

Tú también puedes ser poeta,

embriagar la luna de querellas,

vender el alma al desamparo

o ahogar el verbo en alcohol.

Puedes incluso desvestirte,

ascéticamente,

impúdicamente,

y desnudarte para acostarte con todos,

en silencio o adjetivando cada gemido.

Quizá encuentres un palco

y quizá consigas una frase

-con sudor y suerte un verso-

que te acerque al parnaso y al orgasmo.

Pero escribir no es eso.

Tiempos de crisis

Tengo una extraña sensación de apocalipsis,

el alma inquieta en máxima alerta,

los sinsentidos agudizados,

la lengua dispuesta al desamparo

de saber que también las musas sufren crisis.

No tengo palabras,

apenas embriones de ideas que torturan,

que gritan fragilidad,

pero desangran.

Tengo un minuto todavía para acercarme a la ventana,

como a un palco,

un instante más para ensayar filosofía y decidir que,

en el fondo,

la lluvia sigue siendo agua.

Estertores

El mundo está estallando hoy

arrasando un alma ya yerma.

Los sueños se diluyen en un presente

cargado de urgencias repentinas.

Las oraciones carecen de sentido.

Tras la tempestad no es la calma

sino la muerte quien llega.

Yo la espero en un silencio de palabras.

De pronto, nada merece ser dicho,

todo pertenece a la esfera del absurdo.

Mis estertores son versos a medias,

palabras extrañadas ante un espejo.

El gran dictador

Fundaste un imperio de sangre derramada,

ante ti se postraron la historia y sus enaguas,

fusilaste sin piedad todo rastro de esperanza

y elevaste la ponzoña a rango de alma,

oh dictador.

"Salvemos a la patria", gritaste enajenado

sin haber siquiera a la patria preguntado

si quería ser salvada por tu militar mano,

sinónima de muerte y manchada de asco,

oh dictador.

Pariste un país de terror y duermevela,

consagraste iglesias y derribaste escuelas,

cerraste a cal y canto todas las fronteras

para quedarte solo con tu rebaño de ovejas,

oh dictador.

Deseaste un amor que colmara tu ego

y no encontraste más que un triste mausoleo,

una letrina ornitológica, un monumento,

en ruinas, a mayor gloria del miedo,

oh dictador.

Estado de ánimo III

Sé escribir la mañana atrincherándome en los sueños,

esculpir la belleza a golpes de vistazo,

cocinar a fuego lento besos con abrazos

y dibujar corazones en tu espalda con mis dedos.

Pero la vida es otra cosa, la vida a veces duele

y te recuerda traidora la ausencia,

el hueco inerte de una presencia

que quizá se desvanece, pero no muere.

Y la miseria se me ofrece sexy y atractiva

porque esta historia, de amor como ninguna,

acabará como todas: un silencio, una urna

y, con suerte, una lágrima furtiva.

Lámparas de lectura

La duda corroe las entrañas del poeta,

repite y repite palabras como gotas de agua

pesadas como piedras que no besan nunca el suelo,

recoge silencios cultivados en un corazón reino del espanto,

naufraga de pura ignorancia.

Todas sus palabras valen nada,

son apenas un estertor de luz

escupido por una estrella moribunda

consumido en su propio brillo.

La búsqueda de la verdad es caminar hacia la muerte

con un deseo oscuro de permanencia

a través de la dignidad de un epitafio

que se estampa suicida en una roca.

Sí, mi corazón es reino del espanto,

alberga un alma condenada por el miedo,

por el terror de saberse apenas nada,

un rastro de aire en el viento,

apenas un grito.

¿Qué palabra será mi última palabra?

¿Quién habrá que la ilumine?

Mitologías

Me siento a veces Penélope,

destejiendo cada noche en mil palabras la vida,

superponiendo significados retorcidos

a la más banal de las existencias,

esclavo de la pantomima.

Otras veces quiero ser Ulises,

vencer los naufragios del tiempo

y no abandonar la senda,

buscando caminos que nos salven

de la supremacía del desencuentro.

Y no soy más que mi voz,

meteorito con aires de estrella

que brilla apenas un segundo y muere,

que se quiebra y distorsiona

en un ardiente deseo de poema.

Noche en blanco

Es absurdo sentirse trascendente

y escupir palabras sin mesura en el silencio,

levantarse y levantarse al alba,

partirse el alma contra el mundo y el tedio,

no ahogarse en el naufragio,

sobrevivir a flote amarrado a un verbo.

Es absurda esta lucha impertinente,

la manía incontrolable de golpear mentes en celo,

la imprescindible buena mala fama,

una boca ajada que sepa a güisqui sin hielo,

la fotografía de tu ego en un marco,

la derrota escrita en sangre en cada verso.

Y sin embargo lo absurdo de la vida

es la sal de mis desvelos.

Ideología política

No tengo un corazón patriota,

sólo lloro por respeto en funerales,

me irritan el alma los uniformes,

soy alérgico a los himnos nacionales.

No me vendo si no hay sexo de por medio,

mis impuestos los pago por vosotros,

por vosotros y por todos los espejos

que flagelan en silencio mi conciencia.

No quiero más gobierno que el amor,

más justicia que la buena voluntad,

que amando no hay lugar para violencias,

y que le den por el culo a la moral.

Leitmotiv

Soy asiduo a perderme por ciudades

de las que apenas nada conozco

de la mano de gentes sin alma,

palabras que nunca se enfrentan a un espejo.

Desde todas las esquinas observo

las vidas comestibles de los otros,

y pasan ellos de largo,

como si yo no existiera.

Soy adicto a las ventanas que ofrecen

cuadros de costumbres,

almas desnudas y perdidas

en una apuesta con la vida.

Para ser feliz me bastan

un tigre persiguiendo otro tigre

que persigue el amor

y una calle de París.

Soneto viejo

De tu lozano andar no resta nada,

el tiempo se ha incautado tu belleza,

ladrón de guante blanco y ligereza

que ha olvidado hurtarte la mirada.

Hoy con tu aspecto de historia cansada,

verso sin palabra, acto con pereza,

saludas a la joven que comienza

el final de tu novela desalmada.

Ni en un soneto ya

tu gracia puede ser cantada,

él lo sabía:

Marchitará la rosa el viento helado,

todo lo mudará la edad ligera

por no hacer mudanza en su costumbre.

Ludopatía

Juego a ciegas,

a sabiendas de que la apuesta es absurda,

de que la bolsa y la vida son sinónimos.

No es la inherente estupidez del cazador de adrenalina

ni la falta de respeto por las reglas del juego

el motor de mi osadía,

es jugársela al tedio en cada verso escrito con sangre,

es exprimir otra metáfora manida apretando más la mano,

es apostar el alma dándola ya por perdida.

Asomarse al precipicio es enfrentarse a un espejo,

asumir un carácter y un destino,

alumbrar sólo un segundo de lucidez

y apropiarse de las dudas de los ojos que te observan

aterrados y asfixiados por la ausencia de sentido

que te corre por las venas.

Juego porque no sé vivir en serio.

Arquitecto de futuros

Fuimos a construir sueños con manos de piedra y argamasa,

desafiamos al tiempo y al destino con carácter,

con los pies en la tierra y la vista en las estrellas

trazamos el futuro a golpe de ingenio, llorando sólo en la victoria.

Creamos bibliotecas y palacios, catedrales y teatros,

dimos voz y voto, rompimos los encantos,

de todo lo sagrado no quedo más que el verbo

y un antropocentrismo trasnochado y fatuo.

Fuimos la cultura, y apenas importa,

más allá de otros ojos

nada existe.

La última palabra sagrada no es más que diálogo.

(A XC Mejuto)

Estado de ánimo II

Asomarse al vacío, caer pendiente abajo,

no pestañear, besar la tierra y la ironía,

abandonar la pluma al sinsentido,

vender el alma sólo por un día.

Sangrar en negro sin haber sido herido,

despertarte sin sueños en una cama ajena,

sin dinero, sin salud, sin amor y sin trabajo,

pasear por el parnaso como un alma en pena.

Negociar palabras al peso por un beso,

cerrar los ojos al mutismo y al silencio,

encerrarse en el mundo y romperlo desde dentro,

éso,

y esta sensación de no entender nada.

Estado de ánimo

Giran en torno a mi los sentidos y los sinsentidos,

sobrepasan los límites de mi capacidad, estéril y abrumada,

pesan como losas que lastran los pasos y los huesos,

aniquilan cualquier origen de conciencia.

Se abalanzan las imágenes, voraces como lobos,

se multiplican las voces y los gritos de auxilio,

se clavan en mi espalda maltrecha de orgullo,

se tornan murmullos de aire que anuncian muerte.

Observo con atención el desaguisado,

no puede ser no entender nada,

hacerse fuerte, enjugar el llanto

y olvidarse de los sueños en la cama.

Corazón apátrida

Imagina que fundamos un país nuevo,

un país distinto,

que ponemos por bandera un hueco

y por escudo una puerta abierta.

Imagina que olvidamos las fronteras,

los castillos de miedo,

las almas que defienden las almenas,

todos los odios.

Imagina que nos damos la mano,

que compartimos la tierra y su fruto,

que respiramos y respetamos,

el diálogo.

Imagina un país sin barrotes,

sin aseguradoras y sin bancos,

sin policía con garrote,

un país sin extraños.

Luego,

despierta y saluda a la patria.