El papel inodoro

Ya se escucha el galopar de los caballos.

Las huestes enemigas se intuyen

y te afanas en parapetar los sueños.

Cabe la soberbia de aquilatar la palabra

y perderse en su gloria,

efímera y sabrosa,

y aplaudirse hasta el orgasmo,

siempre precoz.

Cabe la lujuria multiplicada

entre tus piernas,

y tus piernas,

y tus piernas,

en un afán

que tampoco tiene fin.

Cabe el deseo de devorar,

de atesorar,

de cercenar el tiempo

y acumular instantes

precisos

y

preciosos.

Cabe una palabra: Rosebud.

Cabe esperar un final.

Sueños blancos como el papel inodoro

que emborronas

haciendo vox populi

de tus miserias.

Río Miseria

Sólo sé que tengo miedo

y cada paso desgarra mi alma

con el silencio cómplice de dios.

Camino con los ojos cerrados

para intentar no ver el precipicio,

que se frota las manos.

Ni las aguas de este mar se abren

ni hay profeta que prometa

sin plata de por medio,

y la plata no se come,

la plata no se come.

Las ilusiones van muriendo en las cunetas,

y se quedan allí, sin más,

con los ojos bien fijos, muy abiertos,

buscando un recuerdo lejano y cercano.

Somos un río de miseria,

agua sucia que nadie quiere en su playa,

materia fecal.

Los pies han dejado de doler

pero el alma se desangra.

No hay destino en este viaje sin retorno,

ya nunca seremos los que fuimos.

Tópicos literarios

Semper Fidelis,

gritaban los locuaces

mientras los poetas

cultivaban el silencio,

dejando hacer,

dejándose ir.

Los cómplices de la miseria

se rebelan hartos

de tanta conmiseración,

y rozan el ridículo.

Las horas se mecen en tu regazo,

insulsamente alegres

a pesar de nada.

Apenas las palabras desbordan,

y no son más que otro modo de callar.

Beatus Ille, piensas.

In vino veritas, aseveras.

De res natura es la lágrima

que convoca a los espíritus

y eleva a un hombre a los altares

de la propia existencia.

Y no caben respuestas

cuando las preguntas están de más.

No moriremos de amor esta noche.

Otro verso solamente

La vieja máquina de escribir espera,

paciente,

los dedos inseguros que la observan,

ávidos de un tacto que los redima.

Todos los poemas son estertores de poesía.

Todos queman.

Te perdí buscándote,

sabiendo que te perdía.

De bruces contra el tiempo.

Los relojes se obstinan

sobre todo los domingos,

y repiten y repiten

el instante de tu ausencia.

Mi voz, rota y culpable,

se apaga,

se niega.

Quise ser viento,

quise correr más rápido que el tiempo,

y apenas te vi,

ciego en mi miseria.

Mudo,

desnudo de soberbia,

elevo la mano y existo,

otro verso solamente.