Janis y yo

Suena Janis Joplin.

Yo desaparezco en su languidez

y la soledad vacía de esperanza

se impone.

Janis está muerta.

Como yo.

Sólo nuestros ecos resuenan.

Maybe.

No vinimos para vencer,

ni para el lamento lastimero.

Sencillamente estábamos,

estuvimos, estaremos

a medio camino

entre la nada

y la nada,

convencidos de importar,

de no importar.

Me resisto a incardinarme,

aprender es respirar

cuando descubrimos que saber

es absurdo,

falaz.

No sabemos nada,

la poesía se extingue.

Vendrán guerras

que no serán las nuestras,

y amores que se desgarran,

que se reconcilian con la vida,

y no serán los nuestros,

vendrán tiempos mejores

y vendrán tiempos peores,

inconsistentes,

irrelevantes,

Janis

y yo

estamos ya muertos.

La revolución

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El primer obús cayó como un relámpago,

incendiando un aire inmune al sonido,

condensando todo el odio en un átomo

colosal y fratricida, semilla de olvido.

Los tibios huyeron como ratas,

anegando los desagües,

emponzoñando aguas y estanques,

enarbolando sábanas blancas.

Los fieles, de rodillas, imploraron,

cantaron himnos vacíos,

confesaron todos sus vicios,

ofrecieron sus cadenas y candados.

Los parias siempre alimentando el desamparo.

Los héroes, enterrados.

Los revolucionarios siempre vencen,

se apropian de la verdad y su doctrina,

violan, matan, sangran, ennegrecen

y se ungen salvadores de patrias asesinas.

Salen a cazar muertos cuando anochece,

con sus camisas a juego,

con sus dientes de leche,

inspirando terror y cagados de miedo.

Y los muertos conspiran,

planean su venganza de don mendo,

sueñan con reencuentros homicidas

predicando con su ejemplo.

Los poetas, hastiados, callan mientras tanto,

haciendo gala de su eterna cobardía.