Los jardines

Los jardines son siempre fragantes,

descubres de pronto una rosa y es la rosa,

más allá despunta un pensamiento

y no cabe evitar el narciso que se atisba.

El jazmín y el azahar se derraman

nutriendo nidos de amor por dondequiera.

Los jardines siempre esconden huertos,

lugares propicios al amor,

ese engaño,

donde se teje la vida,

esa novela,

donde perece la conciencia

y se firma el armisticio.

Los jardines suelen tener su laberinto,

esquinas que doblas y no,

algún recoveco muy negro

con su estatua de ángel caído y tu rostro,

cantos de sirena,

un lago de cisnes asesinos

y un minotauro,

en algún punto,

esperando tu venida.

Jamás una salida.

Los jardines, como todo,
dependen de su jardinero.  

Guerra y paz

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El aire arde,
en llamaradas estalla la tormenta
y atraviesa el absurdo que heredan
los héroes cobardes.
La guerra ha terminado y los guerreros
retornan a sus casas muertos de vergüenza,
con el alma y el rabo entre las piernas,
prisioneros del miedo propio y del ajeno.
Los motivos y causas más nobles perecen
al primer entrechocar de espadas,
aunque el campo de batalla sea una cama
y se quieran amantes ambos combatientes.
Todos pierden al firmar el armisticio,
las heridas siempre supuran venganza,
y se miran y se miden con desconfianza
comparando sin piedad lo perdido.
La sangre ha de correr de nuevo,
no puede ser esta infame paz duradera,
el soldado se muerde las ganas y espera,
silencioso, otro tiempo de fuego.