La muerte es un rumor de pasos que se extinguen,
un recodo y nada,
un eco apenas audible.
Los amaneceres son recurrentes,
no sienten envidia,
no se arrodillan
ni lamentan su eterna mala suerte.
Mi mano me observa y se cuestiona mis dudas,
abierta e interrogante,
como una metáfora insignificante y absurda
que oculta la eternidad en un instante.
Las nubes dibujan siluetas,
pero mi león es tu sol derretido,
tu son de paz mi canto de guerra,
un poema de amor una oda al olvido.
Toda la impostura se concentra en cada gesto,
en las palabras que naufragan desde siempre
y se mecen siempre putas con el viento
a merced de miles de voces inconscientes.
Ecos que se apagan y se pierden…
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