noches que ofrecen la posibilidad de dislocarse,
de desviar la virtud y la cabeza con cualquier excusa,
con cualquiera que malvenda su tiempo de aire.
Llueve dentro y fuera, y contra la ventana.
Otras son un dejarse ir,
un naufragar con calma
y anegar de Leteo
los restos del alma.
Las más son purgatorio,
un desierto con oasis de palabras
que raramente bendicen un sueño
y alimentan el ego desnortado de un poeta,
otro cero a la izquierda,
un cronista de la nada.
