El aire arde esta mañana
y los suicidas han salido a solazarse.
Enfrentado a una soledad inmensa
yo inicio un diálogo de besugos
que siempre suena mal.
Respirar es un acto de fe,
o simplemente inercia.
Quizá mañana sea otro día,
pero mi reloj no avanza
a pesar de su tic-tac asesino.
No me arredro ante la nada,
terminus de todo,
hace tiempo enajené el camino,
carácter es destino.
Crear es, a veces, sangrar,
perder la esperanza con cada adjetivo,
venderse a la impostura,
creerse ficticio,
y serlo.
