El tren

A veces la muerte es un guiño repentino,

una luz súbitamente apagada,

un tren que descarrila, sin previo aviso,

que toma una curva y nada.

Todos somos un poco suicidas y un poco poetas,

tejemos insaciables urdimbres de sueños,

pintamos obras maestras en telas ajenas,

disfrazamos segundos fugaces de instantes eternos.

Y sin embargo te quiero.

Las palabras se tiñen de ocre,

se visten de luto,

acuden intempestivas al festín de piedra

y se atragantan, temblorosas,

cercenadas por las lágrimas.

No hay billete de vuelta en este viaje

y el tren ni se detiene ni aminora.