Un poeta exangüe

Hay personas que se sientan

en las terrazas que visten los bulevares

y observan el mundo suceder,

quedamente.

A veces apartan la vista un instante

y se recrean en su café,

siempre solo,

siempre amargo,

y piensan vaya usted a saber qué.

La ciudad se ofrece,

caleidoscópica,

a quien la quiera mirar,

coqueta y distinta,

ficticia y fugaz.

Hay quien corre y se apresura,

ávido de estar ávido,

en el afán de devorar vida,

aristócratas de un reloj

que creen rolex,

pero es de arena,

y corre.

Insulsa derrota.

Hay profetas del desamparo,

vendedores de milagros

y de drogas,

tanto monta,

monta tanto.

Su clientela se arrodilla

y reza o chupa.

La ciudad esconde ventanas

que siempre acechan,

jueces y parte de una miseria

que se oculta, que se derrama

y se tropieza

con mi terca mirada.

Hay quien dice,

y existe tras un murmullo

que sueña ser aire,

una palabra hueca,

un fuego en arrullo,
un poeta exangüe.