El pasillo

El aire flota pervirtiendo el momento extático

de la definitiva rendición,

evohe, evohe,

y solo un jadeo extraño y lejano

interrumpe la soledad,

como un río que fluye y ensimisma,

partiéndote en dos.

No vinimos a quedarnos,

eso lo sé,

el tiempo no se atesora

y los domingos queman.

Las paredes son lienzos o patíbulos,

las palabras son heridas

siempre propias,

consentidas sin sentido.

La poesía una manera de callar.

La necia realidad se impone,

Leporello.

Las puertas cerradas ocultan sueños,

bailes a medianoche

y besos con sal,

y el pasillo se extiende,

largo y oscuro ante nosotros,

ávido y obcecado.

Y ya sin tiempo,

Leporello,

sólo nosotros podemos ser,

hasta que se cumpla el plazo,

hasta que la deuda se pague.