Tigre

Tu cuento no termina mientras sigas respirando,

mientras sigas dibujando corazones en la arena

de una playa bañada por el sol,

de una noche alumbrada por la luna,

a sabiendas de que el tiempo llega siempre

implacable disfrazado de marea. 

Vivo aquí y vivo ahora,

no quiero saber de eternidades pasajeras,

no quiero probar amores para siempre,

no quiero nada,

nada salvo verte,

verte a salvo de endriagos y amadises,

verte libre, fuerte, valiente,

verte tigre,

verte cerca o verte lejos,

volando,

invencible.

Mi cuento es que sepas que respiro,

que a veces me pierdo

probando caminos,

que me siento extranjero impenitente

vagando por senderos

mil veces transitados,

pero nuevos.

Que respiro; que siento; que existo.

No te vistas de razones y argumentos,

mírate,

mírame,

y, si aún tienes valor, vuela y disfruta.

Amores pasajeros

Celebro enmimismado

el instante incandescente,

cuando te miro

y te descubro ausente,

viajando lejos,

con equipajes que declino averiguar,

cuando estás,

y no estás.

Bendigo con un verso

este tiempo que se instala

y se entrega impenitente,

sin más horizonte

que otro beso hurtado al sosiego.

Callo,

callo y te siento,

acurrucada y en paz,

y agradezco cada instante

en que, pudiendo volar,

vuelves de tus viajes,

me miras 

y me besas,

sin más. 

Entonces

Cuando las palabras se te atoren,

se encabriten

y huyan despavoridas

nos quedará un silencio

compartido,

inexacto

y redentor.

Cuando las emociones

nos miren de soslayo,

lloraremos

mares de tinta sinsustancia,

y reiremos

desiertos de sentido.

Cuando el tedio se instale

y las campanas repiquen a duelo

puntuales a la cita

y nos presente el suelo,

cerraremos los ojos,

cogidos de la mano,

y pintaremos otros cielos.

Podemos temblar de miedo

interrogante

ante un futuro incierto

o

simplemente

volar.

Podemos temblar de frío

intuyendo un nuevo infierno

o

simplemente

volar,

porque cada segundo es eterno.

Y tú, ¿qué harás tú entonces?

Nunca olvides tus sueños.

Tu futuro

Despiertas un día

y el aire

ya no invita 

a amarte.

persigues silencios,

requiebras espejos

y hueles la sangre.

Tras todas las preguntas sin respuesta

acechan todas las respuestas sin pregunta,

esperando su turno,

agoreras,

oliendo la sangre.

Te callas, por no llorar,

orgulloso,

porque los hombres no lloran,

pero lloras

y cada lágrima es sangre

derramada.

No hay puertas

ni ventanas

que se cierren

o se abran,

no hay muros

ni patrias

para quien es ajeno al suelo

y solo sabe volar.

Escribes a duras penas,

para vestir nuevamente

el presente con la angustia

que disfraza tus poemas,

hijos de la estupidez

y la estupefacción.

Brutalmente cándido.

Sórdidamente amable.

Y tu futuro sigues siendo tú. 

La Voz

Pulsa aquí para escucharme

Te presiento.

Te encuentro en el aire que me repite

y se obstina en seguir pivotando.

Consigo intuir tu presencia

por doquier,

como un insulto a mi propia inteligencia,

empeñada en adorar subterfugios

que rediman una verdad cruda.

Te niego

y el acto mismo de negarte te acepta,

irredenta,

revolucionaria,

intransitable.

Estás, lo sé.

Los árboles te gritan

incluso en el incendio

que hace crepitar

una existencia mínima,

una parte del todo

que observa en silencio

y asiente.

Te invoca la nada

que se instala en las bocas

que pierden sus dientes

y en el último estertor

te mandan al carajo

tras un sabor tan dulce,

tras un sabor tan agrio.

Todos los ecos resuenan

y una voz sin lengua,

multiforme,

extraviada,

nos invita a tu convite.

Ni la piedra permanece.

No,

ni vinimos ni nos vamos,

pero estamos

otra vez dispuestos a volar

por ver el cielo,

para besar el suelo.

Amores suicidas

Y tú, ¿dónde estabas cuando todavía creía en el amor?

Entonces todo era posible, nuevo, impetuoso. Los amaneceres engendraban sueños que presagiaban, que conjuraban, que no dormían. Las primaveras multiplicaban las flores, no la astenia. Y todas las palabras eran bellas, un embrión de metáfora. La vida latía con cada latido, haciéndose a cada instante, con sentido y sin sentido.

ahora apenas sueño.

Entonces devorábamos historias, nos travestíamos de héroes y sojuzgábamos al destino. Nuestro cuento siempre acaba bien. Éramos seres indómitos, seguros, aparentemente descreídos. Y todas las palabras eran nuestras, un soplo de aire fresco. La vida era absurda y brindábamos por ello.

La luna solo brillaba para el amor, un amor adolescente que siempre sabe sufrir aunque apenas se atreva a amar, un amor que sabe a sal y a sangre de herida abierta. Y las estrellas asistían, aquiescentes, testigos de una tragedia que no acaba ni comienza.

ahora apenas creo.

Aprendimos a leer. Que los cuentos son solo cuentos. A soñar con los ojos abiertos. A volar con los pies en el suelo. A entender la inmensidad del cielo. A escribir, obstinado y terco.

Y a escapar de los amores suicidas.

Ya nada huele a nuevo, pero poco a poco las palabras significan, se hacen hueso, músculo, cuerpo y fructifican. De pronto la luna brilla nueva y alumbra un océano de certezas que susurran: eres viento, eres tierra y eres silencio.

Y el amor brota del mismo centro e impone su oficio. Y vamos comprendiendo su esencia con cada verso tuerto que ensayamos frente a un espejo que siempre nos deforma, que bendice nuestro orgullo y nos invita al exilio.

Por fin entendimos.

No era ganar.

Era vivir.

We can be heroes

Todo silencio es acuífero

cuando la luna viste elegante

y el tiempo se contrae

azuzando la nausea.

Los siempre y nunca se atenúan

y reflejan solo la belleza del instante,

como si vivir, como si escribir

fueran actos de rebeldía.

No objetamos por conciencia

ni por miedo, no sabemos

negarnos a ser vuelo,

a ser todo siendo nada,

un sueño que reverbera

al despertar en la mañana

y te endulza la boca,

un final feliz de comedia,

el inicio de una buena historia.

No vinimos a quedarnos,

a ser nombres en libros de texto,

nunca fuimos héroes.

Nunca lo seremos.

Ganamos aquello que perdemos,

la vida apostada a doble o nada

con cara de póker y farol,

un tiempo que fluye y resbala

como arena entre los dedos.

Ya no esperamos el éxito

si triunfar significa una muerte

de jardines y epitafios,

solo postergamos el momento

de entregarnos a una eternidad

que no bese en los labios.

Juntos, asidos de la mano,

sin alas para volar,

ya casi sin sueños,

y sin embargo volamos,

sin embargo soñamos.

Soñando sirenas

Las luces se encendieron,

de repente,

cuando aprendía ya a ser

un bala perdida,

un ojo tuerto,

un tren que descarrila,

el sueño obrero,

otro joven suicida.

Los mapas ofrecieron,

entonces,

sus tesoros escondidos,

sus secretos más tenaces,

lugares de destino

que son sólo carácter

vestidos de extranjera

que no sabe volar

pero que vuela.

Los claros clarines abren las puertas

y la música se adueña,

ahora,

de todos los silencios surcados,

de todas las velas henchidas

de palabras que saben ser abrazo

y olvidan la poesía.

No sabemos gozar

pero gozamos a sabiendas

de que no somos eternos

para que nos duela menos

aceptar la ciencia cierta:

el amor es la mar.

Aceptamos los naufragios

como condición sine qua non

pero miramos el horizonte,

y soñamos.