Soñeto de amor jurídico

No queremos inventar un motivo

para excusar una derrota cierta

ni vendernos a una esperanza yerta

escribiendo el amor como lascivo.

Un deseo que soñamos esquivo,

ausencia que alimenta un alma muerta

de secretos que ocultan nuestras puertas

con un afán suicida, destructivo.

Juzgamos como jueces el pecado

e imponemos severos el castigo

al que tuvo el valor de haber amado,

al que rehuyó de ser mendigo

y abrió sin miedo un corazón cerrado

a un amor sin doblez y sin testigos.

Soñando sirenas

Las luces se encendieron,

de repente,

cuando aprendía ya a ser

un bala perdida,

un ojo tuerto,

un tren que descarrila,

el sueño obrero,

otro joven suicida.

Los mapas ofrecieron,

entonces,

sus tesoros escondidos,

sus secretos más tenaces,

lugares de destino

que son sólo carácter

vestidos de extranjera

que no sabe volar

pero que vuela.

Los claros clarines abren las puertas

y la música se adueña,

ahora,

de todos los silencios surcados,

de todas las velas henchidas

de palabras que saben ser abrazo

y olvidan la poesía.

No sabemos gozar

pero gozamos a sabiendas

de que no somos eternos

para que nos duela menos

aceptar la ciencia cierta:

el amor es la mar.

Aceptamos los naufragios

como condición sine qua non

pero miramos el horizonte,

y soñamos.

La partida

Escúchame pulsando aquí.

Me obligo a la contención y la mesura

cuando te miro y me callo

y callando ensayo

un rol de imperturbable impostura.

Y fracaso.

Yo no sé vivir a ralentí.

Yo soy fanático del todo o nada,

otro loco que siempre pierde el alma.

La ducha no es lugar para cantantes,

me digo mientras duermes,

lejos,

y no puedo follarte.

Empiezo a sentir el precio

de estar llegando siempre tarde

a mi cita con la vida,

a pesar de saber

que perder con dignidad es todo un arte

que domino,

esta vez quiero empatar la partida.

Me muero por tenerte delante.

Desnuda.

Dispuesta.

Suicida.

Preguntas que importan (y no importan)

Escúchame pulsando aquí.

Cuando respiro, respiro,

y no me harto.

Y sí, algo marcha mal,

los amaneceres hieden a obituario,

la esperanza huye,

la candidez deserta.

Apenas ayer soñábamos

escribir los versos más tristes,

más endiabladamente tiernos,

y dulces,

y austeros.

Y no.

Los versos que soñamos

también son de agua,

también son de aire,

se exhalan

y se olvidan.

Para que otras calles

bendigan tu nombre

yo invoco mi silencio,

una ausencia equidistante

y suicida.

Sabemos remendar la historia con un lápiz.

Sabemos vender simulacros.

Lo que nunca pudimos siquiera imaginar

es este a pesar de todo,

este ansia que no cesa,

el instante, insignificante y absurdo,

que media entre el amor y el odio.

No importan las preguntas

si no seducen las respuestas,

en cambio,

si nos seducen las respuestas,

poco importan las preguntas.

Sé que respiro.

Y no me harto.

El torrente

La lluvia comienza dubitativa,

apenas unas gotas tenues se atreven a caer,

danzando con el viento,

y a besar la tierra,

a hacer el amor con un suelo anhelante de humedad.

El mundo se ruboriza y estremece

al tacto de cada caricia,

se hincha y se enternece.

Florecen los campos,

florecen las ciudades,

los abrevaderos se llenan

de corazones que laten,

de corazones que bullen

sin miedo y sin equipaje.

La lluvia riega.

Pero la lluvia anega.

El deshielo de los sueños

siempre llega demasiado pronto,

a deshora.

Una gota y otra gota no hacen dos gotas,

hacen cascada y hacen torrente.

Y el torrente ruge rabioso

y se lanza violento hacia el abismo

enarbolando su naturaleza suicida

y arrasando al paso,

como si nada importara

salvo un espejo maldito

que siempre refleja la muerte.

Fuimos hijos de la tempestad

y la tormenta,

apenas agua que llueve,

dice que vuela,

sueña el amor,

e invariablemente se estrella.

Fuimos, somos, seremos torrente. 

Fundido a negro

Nunca fuimos extraños.

Antes de doblar aquella esquina,

de leer el periódico de ayer,

aderezado con un sabroso café aguado

y un croissant made in china,

de enfrentarme a otro lunes traidor,

antes,

mucho antes de eso,

yo ya te conocía.

Tu voz resonaba en todos mis rincones,

asumiendo un eco perenne,

y repetía una y otra vez la palabra,

denodada y transparente.

Tu mirada latía inquisitiva en todas las miradas,

como un león al acecho.

Yo ya te conocía,

presentía tu presencia

y soñaba que escapaba,

indemne una vez más,

del abismo de tu ausencia.

Y aquel lunes otoñal,

gris y terco en la tristeza,

te vi.

Te vi y supe que eras tú,

que habías sido siempre tú.

Fundido a negro.

El martes los diarios destacaban

la insultante belleza

de la suicida matutina.