Una rapsodia bohemia

Ahí está,

esperándote,

fiel a la provocación,

siempre intempestiva

y presta al desamparo.

 

Aún rugen los leones

al amanecer,

cuando el mundo

se pone el traje de faena,

y tú no.

 

Rebelarse o morir.

Rebelarse y morir.

Dicotomías de un absurdo

que aturde los sentidos

y te ingiere.

 

Farsantes, saltimbanquis,

trapecistas y cantantes,

cuentacuentos

y poetas,

todos aplauden.

 

Los jueces, impasibles,

siempre miran de reojo

y ocultan su miseria

a golpes de sentencia,

siempre justa,

siempre bella.

 

Te desangras

pero intuyes el remedio

y decides soportar

lo insoportable,

y darte una posibilidad.

 

A la mierda

la música de cámara,

los castillos en el aire,

la dulzura de los dulces

y el arte por el arte.

 

Impórtate tú

porque esta vida

es una rapsodia bohemia

de la que nadie

sale vivo.

 

Respira,

hasta que no puedas más

y se te quiebre la voz

de tanto usarla

y ya no quede ni un tequiero

por decir. 

Incongruencias ilusionantes

te miro

y me imagino

escuchando mis estupideces

no sé

si yo me soportaría

con ese aire

de poeta lánguido

y vencido

por su propio ego

no sé

si yo fuera tú

cómo podría sobrevivirme

y no perder el aliento

en esta eterna crisis

en este tiempo desconcierto

reconozco

que casi nunca acierto

cuando permaneces esquiva

y calibro tus silencios

dibujando

tempestades de humo

que se diluyen

si abrimos las ventanas

no quiero ser cursi

pero a veces descubro

quedamente la alegría

te miro

y te admiro

Sin techo

La tristeza te cerca,

instalada en los silencios elocuentes

que solo se quiebran

para invocar un tiempo ya ausente,

y las lágrimas acalladas

retuercen el tuétano,

anulan la risa,

ahuecan el alma.

Te desdices una vez más,

impelida por la pena

y sucumbes,

en tu nicho,

a tu destino.

Apenas existo entonces.

Permanezco extraviado en tu desamparo

y braceo en la oscuridad,

tanteando una existencia etérea,

buscando un modo y manera,

aterrado

y sin saber,

aterrado

y sin poder.

Te incomodas si pregunto.

Me incomodo si respondes.

Pero en el fragor del absurdo

hacemos el amor

y huele a primavera,

el ruido de fondo se diluye

mecido por el mar,

templado por el sol,

e irónico se entrega

al orgasmo.

Crea un nuevo mundo.

Descubramos juntos la existencia

a ciegas, a tientas, a sabiendas

del dolor que sin duda nos espera,

tú con tus sueños y tus dudas,

yo con mis miedos y mi pluma,

los dos desnudos,

sin armas,

sin techo.

Tu futuro

Despiertas un día

y el aire

ya no invita 

a amarte.

persigues silencios,

requiebras espejos

y hueles la sangre.

Tras todas las preguntas sin respuesta

acechan todas las respuestas sin pregunta,

esperando su turno,

agoreras,

oliendo la sangre.

Te callas, por no llorar,

orgulloso,

porque los hombres no lloran,

pero lloras

y cada lágrima es sangre

derramada.

No hay puertas

ni ventanas

que se cierren

o se abran,

no hay muros

ni patrias

para quien es ajeno al suelo

y solo sabe volar.

Escribes a duras penas,

para vestir nuevamente

el presente con la angustia

que disfraza tus poemas,

hijos de la estupidez

y la estupefacción.

Brutalmente cándido.

Sórdidamente amable.

Y tu futuro sigues siendo tú. 

¿Qué pasa si descubres un espejo?

No eres propiamente tú

quien te observa al otro lado

(¿de dónde? ¿de qué?)

y piensa entenderte/se.

Observas y te observan

sin necesidad de ocultamiento,

desnudo ante ti,

sin excusas.

Ahora ya sabes quién eres.

(¿Sabes ya ahora quién eres?)

Buscas palabras 

que engendran un silencio

frío y equidistante,

cordial e ingenuo.

Te hinchas o te encoges,

tanto da.

No hay juicio que te sostenga.

No hay asideros.

Tú y tu vergüenza

(la extrema soledad)

compartiendo nada.

Miras más allá

y te estrellas.

Razón de Amor

Mis palabras no son nada

si tu boca no las dice

y al aire no las regala

con voz prudente y humilde.

Permanecen, sí,

pétreas en su camposanto,

inertes,

inservibles.

Exiliado de la bohemia

que enarbola el namasté,

perdido entre tanta feria

a mí me interesa usted.

Vos, que sos mi aliento.

Vos, que bendecís el viento.

Tú, que me preñas de presente

con tus cantos de sirena valiente,

que a pesar del dolor,

a pesar de la muerte,

sales a bailar con la más fea.

Y sonríes.

Vivimos ajenos al sentido

que el sinsentido pare a veces

y optamos por ignorar la evidencia

que sin embargo reverbera.

Todos fuimos nadie.

Todos somos nadie.

Por eso importa el amor.

Por eso existe la poesía.

Margaritas de poetas

Cuando nadie me ve

deshojo margaritas

que nunca dicen no,

invento criaturas

que se travisten

de miedo y afloran,

me desnudo

y me observo.

Todas las canciones infantiles languidecen,

acechando con timidez tras una lágrima

que se antoja intempestiva,

y fugaz.

A tiempo comprendimos

que el futuro es un embrión de pasado,

un hijo bastardo

de nuestros sueños y nuestras pesadillas.

A veces repienso palabras

que dicen más de lo mentado

y dibujo instantáneas de un deseo

que nunca se da por realizado.

A veces sueño que soy

un caballero de la Edad Media,

un oficial y caballero seductor,

un donjuán de corta y pega,

otro insigne perdedor

disfrazado de poeta.

Cuando nadie me ve,

cuando tú me ves.

Si yo te contara...

Si yo te contara

que la noche no es eterna

y los amaneceres valen la pena,

que no cierres los ojos

aunque el sol deslumbre,

aunque la vida duela,

¿me creerías?

¿Sabes? Yo también nací

dispuesto a ser quien era,

a mojarme en el otoño,

a languidecer en invierno

y renacer en primavera,

flor de un agosto marcesible

que se quiebra.

Renegué de las certezas

que revelan los caminos

que niegan su condena,

todos fuimos fugitivos

perseguidos por su sombra

en las albas de verbena.

Malvendí mis delirios

en oscuros tratos de portal,

aposté la bolsa y la vida

y perdí la dignidad,

la razón y la alegría.

Siempre el mismo cuento

que quiso ser poesía.

Si supiera decirte

que no existen secretos,

ni palabras mágicas,

ni filtros de amor,

que nada es perfecto,

que la lluvia moja

y que quema el sol,

entonces podrías matarme,

quemar mi cadáver

y cantar mi canción.

Futuro imperfecto de subjuntivo

Escúchame pulsando aquí.

Algún día te recordaré

y sabré que eras tú,

que siempre fuiste tú.

Habrá palabras que brillarán

con un significado hoy virgen;

lugares que esconderán instantes

de los que hablaremos a hurtadillas,

como si pecar fuese un pecado;

noches de luna llena

para aullar como lobos

que intuyen su cordero.

No tendremos miedo del abismo

que ocultan las miradas al amanecer,

ni del silencio que recorre los pasillos

desiertos de una ilusión en cuarentena.

No temeremos a la muerte

ni temeremos morir.

Haremos el amor en todas las ciudades,

porque llueve,

porque hace calor,

porque sí o porque no.

Jugaremos a importarnos,

a inventarnos un pasado que permita

un presente de arena

y de sal.

Cuando, por fin, te pierda

descubriré el verdadero ímpetu

de una ausencia que se impone,

tiránica y asesina.

Cuando, por fin, te encuentre

descubriré el verdadero ímpetu

de una presencia que se impone,

tiránica y asesina.