La partida

Escúchame pulsando aquí.

Me obligo a la contención y la mesura

cuando te miro y me callo

y callando ensayo

un rol de imperturbable impostura.

Y fracaso.

Yo no sé vivir a ralentí.

Yo soy fanático del todo o nada,

otro loco que siempre pierde el alma.

La ducha no es lugar para cantantes,

me digo mientras duermes,

lejos,

y no puedo follarte.

Empiezo a sentir el precio

de estar llegando siempre tarde

a mi cita con la vida,

a pesar de saber

que perder con dignidad es todo un arte

que domino,

esta vez quiero empatar la partida.

Me muero por tenerte delante.

Desnuda.

Dispuesta.

Suicida.

Del deseo

Busco la memoria de tu cuerpo,

apenas vislumbrado en las orillas

de una consciencia traidora,

empeñada en desdibujar los contornos

de un deseo mayúsculo

y minúsculo.

Juego a inventarte desnuda,

a mordisquear los anhelos

que esperan por tu ropa,

en el suelo,

a los pies de mi cama

y mis pecados.

Viajo impenitente ávido de saber,

buscando un cuerpo que no envenene,

que recoja y siembre

versos y besos

que sepan perdonar mi osadía.

(¿Qué nos vamos a contar acerca del deseo?)

Ménage à trois

Imaginarte entre unos brazos ajenos,

más fuertes y tenaces que los propios,

se convierte en un ejercicio insano,

propio de poetas sin talento.

Observo como lentamente te desnuda,

prenda a prenda,

cómo te anhela y se hincha,

cómo te hace levitar.

Sufro cada uno de tus escorzos imposibles

y maldigo esas manos elocuentes,

más allá de la tinta,

y claudico ante todas mis carencias.

Escucho tu respiración entrecortada

gimiendo en otro cuento,

vencida por otro amor,

esclava de otro cuerpo.

No.

No me arrasa la imagen.

Después de todo el deseo es un juego

dónde nadie gana,

una broma dulce y macabra

que se ofrece siempre a destiempo,

como una puta inexperta.

Sé que lo has hecho,

que vas a seguir haciéndolo,

que cuentas las horas en silencio

mientras fabulas.

Yo callo,

y otorgo,

y observo.

Te observo mientras me miras,

sonríes,

me invitas

y me susurras al oído:

¡Juega!