Nada que añadir...

Escúchame, pulsa aquí.

Vine a verte,

a descubrirme en ti,

a cantar canciones infantiles,

y a huir del redil

al mínimo descuido.

A imaginarme siendo tú,

sin ser tú.

Vine a descubrir la lluvia

poniéndome debajo,

mojándome la entraña,

a bailar con la lumbre

para secar un alma

que apostar a doble o nada,

y perder,

ensayando la impostura

de pretender ser alguien.

Además vi el mar,

que me esperaba con mis dudas,

que iba y venía

sin más destino que la inercia

y el olvido.

Bailamos juntos un instante

en la orilla,

rozando la eternidad

cogidos de la mano.

Y luego te fuiste

tras descubrir tu lluvia, tu mar y tu fuego.

Vine vacío,

y desnudo.

No tengo ni el aire que hurto

para repetir,

una vez más,

el mismo verso terco

que ya no dice nada.

Cuentos infantiles

a Naia,

con una voluntad de hierro…

No te duermas todavía,

la noche aún puede esperar.

Que espere,

mientras nosotros multiplicamos los cuentos.

Érase una vez el mundo,

embrión de todo y nada,

un continuo ir y venir de seres insondables,

inefables e inexactos,

cientos de miles de tú como tú,

absurdos e innombrables.

Érase una vez la risa

que, agazapada en cualquier esquina,

inventa instantes eternos

para llenar un tiempo incierto.

La misma risa que dibuja en tu cara

un presente ajeno al qué vendrá.

El antídoto del miedo.

Érase una vez la ausencia,

que siempre acude puntual a sus citas.

Sus besos son dulces y crueles

cuando llega y te acaricia,

cuando se instala y te recuerda el olvido,

y te regala una lágrima.

Érase una vez el llanto

que aparece como la lluvia,

que a veces es torrente y anega,

segando verde y pintando grises

cada vez más negros…

pero lluvia que nutre,

lluvia que riega,

agua salada que diluye la pena

y la asume,

aunque envenena,

propia en el pecho.

Érase una vez el amor

que se ofrece a cada paso

sin buscar ninguna excusa,

porque sí,

porque se basta a sí mismo.

Y se viste de juego y asombro,

se disfraza de promesa eterna,

de bagatela que se desecha,

de arco y de flecha,

de primavera y otoño.

Y aún te acompaña,

perenne y esquivo,

como el aire que sigues respirando.

Érase una vez la vida,

con su cara y con sus cruces,

apretando hasta la asfixia,

inoportuna, irredenta.

Una vida que no nos hace mejores,

ni más sabios,

ni más fuertes.

Pero seguimos en pie,

seguimos luchando,

ávidos de cuentos infantiles

que aseguran

que al final

fuimos felices.

El torrente

La lluvia comienza dubitativa,

apenas unas gotas tenues se atreven a caer,

danzando con el viento,

y a besar la tierra,

a hacer el amor con un suelo anhelante de humedad.

El mundo se ruboriza y estremece

al tacto de cada caricia,

se hincha y se enternece.

Florecen los campos,

florecen las ciudades,

los abrevaderos se llenan

de corazones que laten,

de corazones que bullen

sin miedo y sin equipaje.

La lluvia riega.

Pero la lluvia anega.

El deshielo de los sueños

siempre llega demasiado pronto,

a deshora.

Una gota y otra gota no hacen dos gotas,

hacen cascada y hacen torrente.

Y el torrente ruge rabioso

y se lanza violento hacia el abismo

enarbolando su naturaleza suicida

y arrasando al paso,

como si nada importara

salvo un espejo maldito

que siempre refleja la muerte.

Fuimos hijos de la tempestad

y la tormenta,

apenas agua que llueve,

dice que vuela,

sueña el amor,

e invariablemente se estrella.

Fuimos, somos, seremos torrente.