Virtuosos virtuales

Requiem, dicen,

por un tiempo que se esfumó,

que es ya humo

e impulsos eléctricos.

Todo vuela a la velocidad

del rayo vengador de un Zeus

que yace inerte

al alcance de la mano

punto com.

Perdimos el norte y la brújula

persiguiendo una verdad

que jamás existió,

y naufragamos de tanto navegar.

Mírame,

existo,

me ves.

Pronto has de caer en mi red,

pero la presa soy yo.

Estamos aquí y estamos allí,

pero siempre perdidos,

siempre solos

deslumbrados por una luz

que vela un mundo

que no es.

Sin embargo bailamos

y corremos

inconscientes del filo del abismo,

virtuosos virtuales del salto al vacío,

a salvo,

o muertos.

Barbie de trottoir

Escúchame pulsando aquí.

Te veo desfilar,

contonear esas caderas

encandilando miradas

por la pasarela del olvido,

como una barbie de trottoir.

Nadie sospecha tu vacío,

tus ganas de volar

tras cualquier sueño desvencijado,

que no sepa a pesadilla,

que no huela a insomnio.

El rimmel no oculta las heridas

que supuran hacia adentro.

Los flashes mutilan.

Tus bragas se subastan

y tú solo quieres llorar.

No son las niñas las que observan,

son los niños de cualquier edad,

ebrios de deseo,

enfermos de soledad,

dispuestos a perder un alma,

dispuestos a morir y matar.

Cierras los ojos. Abres las piernas.

Vivir es caro si quieres soñar.

Las excusas huelen a rancio,

saben a viejo,

y has olvidado el verbo amar.

Los monstruos

Escúchame pulsando aquí.

Poco a poco, uno aprende a perder,

a conjurar la sonrisa

para no ahogarse en la pena,

a aprender a endurecerse,

a no dejarse querer.

Las derrotas se acumulan,

como el polvo

sobre una estantería vacía de trofeos

y de sueños

a la que procuras no mirar.

Las estrellas de pop languidecen,

junto con los futbolistas,

entre las raídas páginas de una carpeta ajada

que se pudre en un armario,

en un trastero,

esperando una mudanza,

una hoguera.

El amor era poesía,

apenas una moda adolescente

que pronto descubría su absurdo.

Un lenguaje ficticio.

Una herida abierta supurando

que duele como dos.

El amor era un contrato inquebrantable,

una palabra firme,

una mano tendida

a la que aferrarse,

cuando arrecia el temporal

y la niebla hechiza los caminos.

El amor era la excusa, nimia,

para no perder la custodia de nuestra esperanza,

para sobrevivir viviendo.

La soledad se impuso.

Llegó para henchir.

Se instaló.

Reveló todos los monstruos

y se fue,

dejando sólo vacío.

Ahora ya sabemos pisar

sin dejar huella.

Nada que añadir...

Escúchame, pulsa aquí.

Vine a verte,

a descubrirme en ti,

a cantar canciones infantiles,

y a huir del redil

al mínimo descuido.

A imaginarme siendo tú,

sin ser tú.

Vine a descubrir la lluvia

poniéndome debajo,

mojándome la entraña,

a bailar con la lumbre

para secar un alma

que apostar a doble o nada,

y perder,

ensayando la impostura

de pretender ser alguien.

Además vi el mar,

que me esperaba con mis dudas,

que iba y venía

sin más destino que la inercia

y el olvido.

Bailamos juntos un instante

en la orilla,

rozando la eternidad

cogidos de la mano.

Y luego te fuiste

tras descubrir tu lluvia, tu mar y tu fuego.

Vine vacío,

y desnudo.

No tengo ni el aire que hurto

para repetir,

una vez más,

el mismo verso terco

que ya no dice nada.

Hijos del absurdo

Resbala el tiempo poco a poco

por un rostro

que ya no se queja

ni se pudre,

permanencia de aire

y de nieve

elevada al altar

iridiscente de la decadencia,

absurdos impenetrables

que nos definen.

Mientras tanto nada parece

muy importante

salvo

quizá

una inanición mesiánica

la víspera de la parca,

un sonámbulo deseo

de vacío que redima.

El fulgor fue tan efímero

como las sombras

que destila el silencio,

tan terco como la nada.

Ni supimos ni pudimos ser mejores,

y realmente nos dio igual.

Ya apostamos, y perdimos.

Sedujimos la impostura

malversando nuestra exigua dosis de fe,

y sólo atendemos besar el olvido.

Modos de existir anónimos

Las palabras flotan en el aire,
repitiendo un silencio estridente
que rebota,
que explota y enajena la mentira.

No respiramos,
no sabemos soñar
ni evitar el tiempo.

Las luces titilan
y se apagan.
Ni vemos ni nos ven,
pero no somos transparentes,
no somos sordos,
no somos mudos
y a pesar de todo
nos buscamos,
palpamos el vacío
con la absurda querencia
de existir,
de existirnos
y no hacernos daño.

Ya no lloramos,
sin embargo las lágrimas
colman nuestra sed.

El jardín bajo tu cama

Todos los poemas tienen un último verso,

un punto final e inexorable,

un silencio asesino

tras la última palabra.

Ese es el momento decisivo,

los susurros se diluyen y penetran

la existencia reflejada en un vacío

que traiciona la memoria.

Los monstruos se hacen dueños

del jardín bajo tu cama

y todos los miedos se frotan las manos.

Los halagos te resbalan

y los relojes son afilados cuchillos

que se clavan,

un poco más,

y desangran.

Las miradas ausentes

te recuerdan quién eres

y el olvido que no es se impone,

perenne en la memoria.

Todos los poemas tienen un último verso,

un abismo de ecos

que subyugan y reverberan

horadándote a ti mismo,

desde dentro.