No hay plazo que no se cumpla, ni deuda que no se pague

Celebérrimo estertor,

exabrupto final

de una vida insustancial

escrita en YO mayor.

Vinimos a hacer ruido,

gritaba,

a ser solo alarido,

a ser solo gemido.

Miraba en derredor

buscando penetrar

ávido de (a)humor

el umbral del más acá.

No moriré sin haber vivido,

decía,

adolescente,

apostando a ciegas su presente

ante un futuro siempre ausente

que solo promete olvido.

No era hedonista,

ni un conquistador empedernido,

más bien un trapecista

adicto a la adrenalina y al peligro,

un coleccionista de sueños,

un capitalista de libro.

Largo me lo fiais,

dicen que reza su nicho.

Reyes del desencanto

Celebramos la ausencia nuevamente

y aplaudimos el infortunio con denodado entusiasmo,

ávidos de catarsis,

y aterrorizados.

Observamos un mundo que apenas existe,

emitimos un juicio vagabundo

y, satisfechos, apenas nos atrevemos a existir.

Amamos, en el silencio escrutador de los rincones,

las quimeras extranjeras que no queremos vivir,

pero sí paladear,

exprimir,

sublimar.

Cercenados por un Yo que se impone tiránico

salimos al asfalto disfrazados

y desnudos,

como reyes del desencanto. 

Multiplicados, sin sabernos divididos,

caminamos ufanos impostando la voz,

la gracia y la desgracia,

buscando un destino adolescente

o infantil.

Queremos hacernos oír,

pero apenas balbucimos.

Sin techo

La tristeza te cerca,

instalada en los silencios elocuentes

que solo se quiebran

para invocar un tiempo ya ausente,

y las lágrimas acalladas

retuercen el tuétano,

anulan la risa,

ahuecan el alma.

Te desdices una vez más,

impelida por la pena

y sucumbes,

en tu nicho,

a tu destino.

Apenas existo entonces.

Permanezco extraviado en tu desamparo

y braceo en la oscuridad,

tanteando una existencia etérea,

buscando un modo y manera,

aterrado

y sin saber,

aterrado

y sin poder.

Te incomodas si pregunto.

Me incomodo si respondes.

Pero en el fragor del absurdo

hacemos el amor

y huele a primavera,

el ruido de fondo se diluye

mecido por el mar,

templado por el sol,

e irónico se entrega

al orgasmo.

Crea un nuevo mundo.

Descubramos juntos la existencia

a ciegas, a tientas, a sabiendas

del dolor que sin duda nos espera,

tú con tus sueños y tus dudas,

yo con mis miedos y mi pluma,

los dos desnudos,

sin armas,

sin techo.

El ruido

Suplico silencio

y me retraigo.

Todo urge.

Afuera apremia el tiempo,

quizá llueva.

Los semáforos regulan

el flujo constante

de preocupaciones huecas,

de huellas perdidas.

Huele absurdo.

Patriotas paren banderas

y el público aplaude

su panoplia

de medias mentiras

que disfrazan

sus medias verdades.

No es tiempo de poesía,

dicen,

militantes,

jueces por derecho,

divina sea la parte.

Y yo suplico silencio,

y me retraigo.

Ni me escondo

ni me niego,

pero aborrezco el ruido.

Virtuosos virtuales

Requiem, dicen,

por un tiempo que se esfumó,

que es ya humo

e impulsos eléctricos.

Todo vuela a la velocidad

del rayo vengador de un Zeus

que yace inerte

al alcance de la mano

punto com.

Perdimos el norte y la brújula

persiguiendo una verdad

que jamás existió,

y naufragamos de tanto navegar.

Mírame,

existo,

me ves.

Pronto has de caer en mi red,

pero la presa soy yo.

Estamos aquí y estamos allí,

pero siempre perdidos,

siempre solos

deslumbrados por una luz

que vela un mundo

que no es.

Sin embargo bailamos

y corremos

inconscientes del filo del abismo,

virtuosos virtuales del salto al vacío,

a salvo,

o muertos.

Si yo te contara...

Si yo te contara

que la noche no es eterna

y los amaneceres valen la pena,

que no cierres los ojos

aunque el sol deslumbre,

aunque la vida duela,

¿me creerías?

¿Sabes? Yo también nací

dispuesto a ser quien era,

a mojarme en el otoño,

a languidecer en invierno

y renacer en primavera,

flor de un agosto marcesible

que se quiebra.

Renegué de las certezas

que revelan los caminos

que niegan su condena,

todos fuimos fugitivos

perseguidos por su sombra

en las albas de verbena.

Malvendí mis delirios

en oscuros tratos de portal,

aposté la bolsa y la vida

y perdí la dignidad,

la razón y la alegría.

Siempre el mismo cuento

que quiso ser poesía.

Si supiera decirte

que no existen secretos,

ni palabras mágicas,

ni filtros de amor,

que nada es perfecto,

que la lluvia moja

y que quema el sol,

entonces podrías matarme,

quemar mi cadáver

y cantar mi canción.

Mi poema más hermoso

Escúchame pulsando aquí.

Me duele hasta el aire que respiro

cuando siento en el alma este silencio

que solo sabe ser sollozo

o música de piano.

Quizá ya te hayas ido

o aún te estés marchando,

importa poco desde siempre.

O puede que sea yo

el que extravíe su camino,

en esta ocasión.

Tanto monta.

Monta tanto.

La música me mece hacia la nada,

hacia mí mismo,

y yo me dejo hacer,

por no variar,

como una adolescente anhelante.

Este mundo no es el mío,

demasiado flow,

demasiado ruido,

y sufro de vértigo y coherencia.

Puede que nunca me entienda,

puede que yo no sea yo

y la vida importe una verga

o puede que no.

Se me escapa el contenido

si no sé ser amor,

si pierdo las riendas,

si olvido quien soy.

Yo aprendí a pensar sentado,

a no dejarme llevar,

a no mirar hacia otro lado,

a buscar el próximo bar.

Mis versos son el aire exhalado,

los delirios que he vivido

antes de ti,

por tu culpa

o a tu lado.

Mi poema más hermoso

está escrito con saliva

para siempre

en tus sueños más amargos.

Leitmotiv

Pincha aquí para escuchar el poema

Verifico que soy yo,

que existo, luego existo,

que soy quién de nombrar.

Me construyo en la locura

creando una posibilidad

hiperónima de cordura

que no me aboque a un bar

trémulo y desesperado

a naufragar nuevamente,

a vender la vida al diablo

tras el anhelo de ser gente.

Confieso un delirio incontestable,

una apatía irónica hija de un absoluto descreimiento,

una alucinación perenne y duermevela,

y mi alergia a la culpa y al pecado.

Impregno impenitente

tus oídos con mis versos,

terco, cercenado,

enfrentado a un espejo

que me juzga condenado

y me exige ser valiente

y apostarme,

contra viento y marea,

la vida al amor que haces,

el arte a tu elegante sordera.