Lluvia

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Vuelve a llover,

y llueve sobre mojado.

Las calles discurren vacías

y las ventanas se pueblan de sueños

a veces de amor

que fabrica castillos de naipes

con las gotas que besan el cristal,

a veces pesadilla

y angustiante soledad duermevela

que observa el alféizar

con mariposas en el estómago.

Algún paraguas se atreve al desamparo,

e invariablemente naufraga,

no es este un tiempo de héroes.

De fondo el mar hace el amor con la roca

y ruge,

intrascendente,

melodías de invierno y de sal.

Sigue lloviendo,

se perpetúan las mareas,

siempre el mismo río, nunca el mismo río,

y se pueblan las ventanas de poetas.

Cronotopo

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Soñaban despiertos que el atardecer
no era un ocaso,
no era un entierro.

Iban mano sobre mano,
con el sentimiento entrelazado y firme
como la roca ante la ola,
derramando sonrisas como migas de pan
por si la vida tuviese camino de vuelta,
como si la muerte no existiese.

Las voces temblorosas no guardan secretos
ni esconden un pasado extranjero
más allá de la memoria
o más acá del deseo.

El destino pasajero es siempre el mismo,
pompas de jabón que languidecen
estampadas invariablemente en el espejo.

Caminaban disfrazados de palabras
vistiendo el alma y la vida
en una huida imposible del silencio.

Un silencio que todo lo abarca.