Aire

Permaneces en silencio,

equidistante,

con los pies clavados en el suelo,

petrificado,

un buen hijo de este tiempo cobarde,

otro ahogado.

Be cool,

la life is wonderful.

Pero los espejos solo te devuelven hastío

y ansiedad,

y por no tener

ni tienes ganas de llorar.

Qué arda el mundo,

piensas,

mientras te fumas otro canuto

que te condena

nuevamente al fracaso.

Al menos sabes 

que el universo no conspira

ni a tu favor ni en tu contra,

que el tiempo nunca perdona

y la dueña nunca avisa

ni sabe lo que vales.

Cierras los ojos y suspiras.

Después de todo, todo es aire.

Todos somos héroes

Te vi.

Esperabas desde siempre

ante el zaguán de mi puerta,

de pie,

enarbolando una sonrisa

consciente y triunfante.

Lo supe.

Todos los lamentos

se vistieron de luto

y entonaron un mea culpa,

sabiéndose inservibles.

El tiempo,

ese muerto de hambre,

pierde aceite y se disloca

agrio en la duda,

vacilante,

entre un presente histórico

y un futuro perfecto.

Todos los espejos deforman.

Ser es un naufragio mientras el mundo arde,

y todos, todos zozobramos,

luchamos, boqueamos y perdemos el aire,

insumisos, indefensos.

También los héroes fracasan

cuando se enfrentan al fiero enemigo

que habita sus pechos,

que lleva sus nombres

y alimenta sus egos.

Y todos somos héroes.

Te vi. Lo supe.

Te quiero.

Silencio roto

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¡Escucha este poema!

El interruptor está apagado.

Será lo mejor.

Así el silencio y la soledad podrán ocupar su lugar,

desnudarse,

cogerse de la mano,

dejarse significar.

Hace calor y las palabras buscan sombras

donde guarecerse y no morir de sed

o de pena.

Dejo que el hambre me alimente

y apenas sueño

por no maldecir los espejos

que se revelan exangües.

Amar es respirar a sabiendas de la muerte,

oxidarse con gusto buscando un adjetivo

inexistente,

perderse sin brújula en pos de un sustantivo

improbable.

Quizá nunca llegamos a existir

más allá de las palabras que levemente balbucimos,

y nos enfrentamos a un abismo

armados solo de un atávico miedo a las alturas

que recomienda cerrar los ojos

y dejarse ir.

Quizá estamos condenados a ser sueño,

fruto de una imaginación compartida y proscrita

donde en las noches más grises,

protegidos por la niebla,

se dan cita dragones de cuento de hadas,

leones cobardes que vuelan,

princesas de melenas imposibles,

versos que desnudan y penetran.

Quizá nunca seamos más que un beso,

furtivo y etéreo.

Amar es esperar la muerte

y no morir en el intento.

Exiguo presente

Errar impenitente por los arrabales de la cordura,

como un ave eternamente peregrina,

esquivando espejos,

rompiendo espejos,

vomitando dolor a borbotones,

enajenando miradas,

se antoja un motivo insuficiente.

La huida solo ofrece agua salada,

y estoy sediento.

El pasado funda flores de luto,

tempus fugit,

locus eremus y amoenus se confunden,

y mi casa huele a cementerio.

El futuro es un espejismo certero,

un reflejo anonadado,

el recuerdo de un recuerdo.

No tengo excusas,

ni razones ni razón,

solo la rutina alimenta mis versos,

manidos e insignificantes.