Silencio roto

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¡Escucha este poema!

El interruptor está apagado.

Será lo mejor.

Así el silencio y la soledad podrán ocupar su lugar,

desnudarse,

cogerse de la mano,

dejarse significar.

Hace calor y las palabras buscan sombras

donde guarecerse y no morir de sed

o de pena.

Dejo que el hambre me alimente

y apenas sueño

por no maldecir los espejos

que se revelan exangües.

Amar es respirar a sabiendas de la muerte,

oxidarse con gusto buscando un adjetivo

inexistente,

perderse sin brújula en pos de un sustantivo

improbable.

Quizá nunca llegamos a existir

más allá de las palabras que levemente balbucimos,

y nos enfrentamos a un abismo

armados solo de un atávico miedo a las alturas

que recomienda cerrar los ojos

y dejarse ir.

Quizá estamos condenados a ser sueño,

fruto de una imaginación compartida y proscrita

donde en las noches más grises,

protegidos por la niebla,

se dan cita dragones de cuento de hadas,

leones cobardes que vuelan,

princesas de melenas imposibles,

versos que desnudan y penetran.

Quizá nunca seamos más que un beso,

furtivo y etéreo.

Amar es esperar la muerte

y no morir en el intento.

Cosmogonía

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Mi big bang generador nace de un grito

gutural e insostenible,

se mantiene un instante,

áspero y acuciante,

y se extingue,

como el eco en un generoso abismo.

Nada tiene sentido,

el sentido se otorga sustantivando la nada,

adorando la palabra, siempre sagrada

y puta en cada giro.

Todo se estremece y reverbera,

yo apenas alcanzo a adjetivar,

se diluyen y entrelazan las fronteras

y una gota de agua es el mar.

Y sin embargo se mueve,

grité desconsolado ávido de amor,

ávido de sexo, de encender el sol

y verbalizar mi buena suerte.

Abruptos balbuceos adolescentes

muestran el camino del desvarío,

la absurda persistencia del vacío

que provoca la memoria tras la muerte.

La muesca y su pared,

una canción multiplicada hasta el hastío,

un modo de hacer,

de perderse sin dejar de  lado el camino.

Todos los mundos posibles son mi mundo,

yo construyo la historia y su verbena,

regalo mis ojos, ofrezco mi boca, libo tus venas

y si me escuchas retoño y doy fruto.

La vida es sueño

Quizá te toque, de improviso, despertarte de este sueño
y te descubras solo, indefenso en un páramo.
Probablemente desesperarás, maldecirás tu estampa
y mi estampa,
gritarás y arrastrarás mi nombre,
esdrújulo en odio.

Los amaneceres son crueles y puntuales.

Quizá sea yo quien despierte
a medio ahogar en cualquier tugurio
donde libertad o muerte se confundan,
nuevamente buscando un adjetivo.

O quizá nos observemos incólumes,
cada uno en su lado del espejo,
cada uno con su pinta de tipejo ajado
y gris por dentro,
ambos compartiendo sino y compartiendo tiempo
ambos perdidos.

El ocaso es propicio a la poesía.

Si despertamos y descubrimos horrorizados
el dolor,
y volvemos a aullar a la luna,
y perdemos el alma y la vergüenza,
y preferimos los dientes a la lengua,
convendría no olvidar
que los sueños, sueños son.