El cenicero

Todos nos negamos al sentir

y obramos milagros cada día:

saboreamos las hieles del Olimpo,

bendecimos herejías consistentes

e invertimos en masacres y en hogueras

porque sí,

reconociendo que

todo placer es culpa

y que

somos culpables irredentos.

Nadie huella tierra virgen

y el lenguaje ha perdido su magia,

ni misterio ni ministerio,

solo el líquido fluir de un desvarío

demasiado corriente,

demasiado torrente

para dejarse percibir

y no morir de deseo

cada vez más cerca de un silencio

que se atreve a admitir

su propia intrascendencia:

el ser

y el vacío.

La botella yace inerte

junto al cenicero

que desborda versos,
cenizas y sueños.

Herejía

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Tu cuerpo es aire y vibra,

baila un tango con el tiempo

besando la tierra a cada paso,

derramando lúbricos sueños.

Tu cuerpo estremece,

genera principios,

embriones de amores posibles e imposibles,

retazos de locura.

Tu cuerpo desordena,

es sujeto, es objeto, acción y circunstancia,

una hipérbole de lo sagrado,

una ironía, una paradoja, una metáfora.

Lázaro, levántate y anda.

Mi cuerpo es tinta derramada en la contemplación,

una sonrisa extática,

un guiño al desamparo,

una herejía al dios amor.

Mi cuerpo es una ofrenda al instante,

otra manera de huir de la poesía.