Muñecos de trapo

Escúchame pulsando aquí.

Los escombros se acumulan,

se dispersan,

sin concierto,

y pululan,

extranjeros de su  propia desmemoria.

Amenaza lluvia,

o quizá sequía.

Importa ya poco,

o importa nada.

Afuera, la vida:

los estertores de un verano

que se sabe moribundo

pero se aferra,

incandescente,

a tu entraña,

suplicando otro instante de ingravidez.

Y se agosta.

La hojarasca cruje al paso

como campanas repicando a muerte,

y el mar susurra letanías

que regala a una playa sin gritos infantiles,

yerta.

Cuando se cierren las puertas

y llegue el otoño

estaremos en casa,

pero ya nunca seremos los que fuimos,

aquellos muñecos de trapo.

Mi casa

He decidido vivir en una casa

que moi même je bâtirai,

je ferai les murs de toutes mes langues,

argamasa, terra e pedra.

Na cociña unha lareira,

un falar paseniño,

unha dóce tempestade.

Los pasillos castellanos como rutas atlánticas

que llevan a todos lados,

rutas de sueño en busca de todo,

naufragios del alma.

Le lit et le coeur au noyau de la vie,

le centre même,

la langue de Molière et ses libertins,

le sucre et le sel.

Non podo elixir.

Je n’peux pas choisir.

Mi casa es el mundo,

a miña patria, ti.