Ataraxia

Llueve.

Vives en Galicia.

Nada extravagante.

Ni para bien,

ni para mal.

Todo sucede.

 

Las espinas de la rosa

hacen sangrar,

y sonríes.

Y sonríes porque

has conseguido sangrar.

 

Vivir mata,

es cierto,

pero no hacerlo

es un suicidio,

bromeas,

inquebrantable

en este absurdo empeño.

 

Otras veces callas,

ausente,

porque solo el silencio

honra la palabra,

y permaneces,

como un faro

enfrentando la marejada,

aislado,

cercado,

siendo luz,

seguro de nada.

 

Todo tiempo acaba siendo ruina,

y nosotros solo fósiles con ínfulas,

dices, imperturbable,

mientras el mundo arde.

Al fin y al cabo, las cenizas regeneran.

Terra queimada

Huele a infierno.

¿Qué pecado incandescente cometimos?

No vemos más allá de nuestros miedos,

que niegan la esperanza

y vomitan humo negro.

Buscamos un claro que nos deje respirar,

que no ahogue nuestros sueños exánimes,

y no hallamos más que lágrimas

que no fecundan una tierra arrasada

por el fuego de la indiferencia.

Nos observamos.

Miramos un paisaje imposible.

Nos cogemos de la mano.

Apretamos.

Maldecimos.

Lloramos.

Todo para no claudicar.

Y gota a gota,

llanto a llanto,

crecerá nuestra esperanza en suelo seco,

en futuro quemado,

y de las cenizas resurgirán

gaviotas como fénix,

olivos como robles,

amigos como amigos.

Las aguas tornarán a su cauce

y seremos entonces más sabios,

y tendremos también más ganas

de apagar con nuestra llama sus incendios.