Medio siglo

Uno aún no es del todo con cinco años. Con diez es un curioso empedernido. Con quince se rebela ante todo y ante nada, simplemente se rebela. Con veinte es alocado, estrena —y a veces falla— la inmortalidad, se enajena. Con veinticinco descubre las profundidades recónditas del ser humano, y se sumerge. Con treinta uno es estúpido, absolutamente gilipollas. Aún es peor con treinta y cinco, además de gilipollas, pesado, y un poquito gordo. A los cuarenta te vas empezando a dar cuenta. A los cuarenta y cinco ya lo tienes claro: esto es una broma pesada, un sinsentido, un empezar a ser nada y acabar siendo nada. Y por joder te reciben, con suerte, los cincuenta. Puto medio siglo.