La ironía lamenta el desatino
y todas las metáforas se bifurcan
y languidecen
de un tiempo a esta parte.
No nos resulta extraña
la extrañeza
de extrañarnos nuevamente,
de alimentar el recuerdo
y dejarse mecer,
suavemente,
por una melancolía íntima y frugal,
por una vida abismo.
No trajimos nada
y nada llevaremos con nosotros,
ni tan siquiera la palabra
que nos define,
que nos niega.
Más Allá es demasiado lejos,
demasiado tarde,
demasiado aquí.
No vinimos a vengarnos
de la vida por vivir,
del amor por amar,
de la muerte porque sí.
No vinimos a soñar
pero soñamos,
no vinimos a morir,
pero morimos.
La perspectiva es funesta
y uno tiende al desamparo.
Pero, de un tiempo a esta parte,
el aire levita más ligero
y los horizontes brillan
dibujando presentes eternos.
De un tiempo a esta parte
yo, tú, nosotros.
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