Pronto

La última letanía se apaga.

Los murmullos de las comadres van cesando

y te quedas solo,

absorto en un dolor que ya no duele,

desvencijado y adusto.

Ni aprendimos a lamentar el pasado

ni la esperanza en un futuro brillante brilla,

y un presente sin sal se impone,

un mar sin mareas.

Pronto escribirás tu último verso,

de nuevo redundante,

y una pátina de silencio

cubrirá eternamente la existencia,

efímera e intrascendente,

de una palabra que nunca fue tuya,

que siempre sobró.

Pronto,

más pronto que tarde.