Un exabrupto y el silencio

Joven poeta,

se te llena la boca al hablar de la luna y su hechizo,

persiguiendo enamorados que rozan la perfección.

Él –tú- comprende el universo inefable

que dibuja la sonrisa de su musa,

siempre eterna,

siempre cisne,

siempre amada,

y agradece su inesperada buena suerte

y la bendice con palabras.

Ella lo observa absorta y enélmismada,

suplicante y pasiva,

como una musa inútil ávida de recibir,

como un lienzo sin alma

que desdeñoso da la espalda al mundo.

Vas tejiendo urdimbres a golpe de metáfora,

construyes mundos donde la palabra es firme

y la muerte es un orgasmo

que derrama placeres heréticos,

y late acompasada la esperanza.

Y pintas el amor como camino,

como un navío cortando el mar…

como si existiese un destino,

como si no fuera un naufragio.

Joven poeta,

las palabras llegan con su daga

y apenas lo intuyes.

Ángel terrible.

Ellas horadarán tu ingenuidad dedicándote

epitafios.

Uno por cada ilusión rota.

Una letanía de suicidios.

Un exabrupto y el silencio.

¿Qué decir que ya no sobre?

Escribir es constatar la inercia

que asesina,

que me aparca y envejece,

que aniquila mi -tu- poesía.