Matar a blancanieves

Un pie.

Otro pie.

Es sencillo.

Basta alternarlos y el camino se hace,

a menudo errático,

en pos de no se sabe qué eldorado.

Escribirlo es un modo de vivirlo,

de inventar un código propio

que atenúe el desamparo

de una caída sin fin.

Mis ojos apenas distinguen colores sin asideros

y mi cuerpo rehúsa tomar parte en esta farsa.

Volar es imposible.

Descubrir que en ocasiones llueve bajo el sol

es matar a blancanieves,

es saberse loco de remate,

quevedo en ciernes,

elegir ser quijote, sin el don.