domingo, 22 de septiembre de 2013

Ser quien soy



Me acostumbro cada día a ser el amante,
a no ser el amor,
a pasar los domingos entre lágrimas
que agonizan al sol.
Te acepto cuando vienes, intempestiva,
acepto tus juegos malabares
y el calor desbordante de tu risa,
y me quemo en un cuerpo que arde.
Sé que somos imposible,
una absurda contradicción,
que vuelvo a ser un kleenex,
el verso sin rima de la canción.
Tras el fuego te vas
y me dejas a mi muerte,
desnudo y helado,
como un cuerpo transparente
hecho de semen y sal.
Yo no sé ladrar,
apenas escribo,
a borbotones y mal,
suplicando tu olvido.

Aprendí a ser el amante,
aprendí a renunciar al amor,
a convertirme en un páramo errante,
a celebrar con ginebra el dolor.

No maldigas ahora mi estampa,
solo pude ser quien soy.

3 comentarios:

  1. Pues toca desaprender, igual. O no ;)
    Pero diciéndolo así, como lo dices, tampoco es tan malo ser quien eres...

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  2. Sal de lo autobiográfico, del estercolero de la vida. Deberías hacer caso a Descartes, creo que fue él quien dijo que un buen libro (podría circunscribirse a un buen poema) cambia cada vez que lo lees. Tu poesía no cambia, es demasiado anecdótica, por exceso de tema y por regodearte en todo aquello que te rodea. Piensa que un poema no se hace con intenciones, con deseos, con experiencias, sino con palabras.

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    Respuestas
    1. Agradezco la crítica, que observo constructiva. Gracias.
      Lástima el anonimato, podría ser un intercambio de ideas interesante.
      Un abrazo.

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