lunes, 24 de junio de 2013

La dama y el poeta


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Ayer fuimos aire exhalado por una misma boca,
hoy somos apenas extraños que se observan
protegidos, desde su atalaya,
extranjeros de su propio pasado.

Caminábamos alegres, inconscientes,
ignorantes del abismo a la vuelta de la esquina,
ajenos a lágrimas y pesadillas,
acariciando un tiempo de oro y mantequilla.

Mano sobre mano construimos un imperio,
descubrimos territorios vírgenes e insospechados,
fundamos una historia y mil recuerdos,
un álbum de fotografías viejas ajado.

La dama sueña con campos floridos,
caricias de algodón y besos con fruta,
brazos firmes y voz profunda,
rebosante de certeza, y un nido.

La dama teje hilos de afecto,
inventa palabras y sonríe satisfecha,
construye su vida perfecta,
una buena metáfora en un mal verso. 

El amor no siempre es suficiente, profetizaba.

El poeta vive a gusto entre las ruinas,
escarbando con las uñas las miserias de sí mismo,
impenitente y libidinoso,
rozando un amor que no existe.

El poeta se desangra cuando habla,
y nadie parece darse cuenta,
languideciendo en cada verso,
viviendo honrando una tumba abierta.

Fuimos lo que fuimos porque somos lo que somos.

2 comentarios:

  1. Y tal vez el poeta desangra mientras grita y lamenta por qué "el amor no fue siempre suficiente"!??. Realmente bonito, un abrazo inmenso Álvaro!!!

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    1. Gracias Raquel!!! Y sin embargo está por todas partes, dicen...

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