martes, 16 de abril de 2013

La muerte y su pluma


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Retorno siempre impenitente de nuevo al carácter,
ese configurador de destino,
a aferrarme renovado a otro clavo ardiente,
presto al descalabro y al vacío.
Multiplico las ausencias e imagino pasados verosímiles,
pero tan ficticios como el día de hoy.
Después de todo, me digo, nuestro tiempo es solo historia.
Y a pesar de todo nuestro tiempo es solo nuestro.

Aún me siento a menudo, y escribo tranquilo
esperando a la muerte y su pluma,
ofreciendo redentora
todas las palabras dichas concentradas en un solo punto,
final e inabarcable
.

lunes, 1 de abril de 2013

Sueño & Pesadilla


Cierra los ojos”, “Salta”, “Hazlo”,
me gritaban las voces incólumes en sus pedestales
mientras el abismo amenazaba devorarme
ofreciendo un trato:
no ir reptando por la vida,
a cambio el precio de conocer la caída,
de despojarse de asideros.
Aún no veo el negro, aunque intuyo su presencia,
de este túnel de viento que atraviesa colores,
verde cielo, blanco mostaza, azul abril,
rojo tinta, verso libre y punto y fin.
Conozco la palabra muerte,
la palabra hastío y la palabra soledad.
Las conozco y las respeto,
serán cosas de la edad, son, están.
Sin embargo en el descenso vi una flor,
y a Cenicienta, y un cascabel,
a mi abuelo Álvaro, un cuadro de dalí,
una canción a dúo: piano ella, guitarra él,
al enano, una mariposa y un colibrí.
Y vi escrita la palabra amor