No soy una voz precoz.
No soy una voz distinta.
Mis palabras no brillan,
ennegrecen y se secan al sol.
Mis gritos son más de lo mismo,
alaridos de luz degollada,
pensamientos de batalla
kamikazes directos al abismo.
Nace mi musa de la abulia,
bebo de todos y de todo,
y he aprendido a hacerme el loco
cuando no me gusta la pregunta.
No llegaré nunca a poeta,
me sobra pereza y me faltan agallas,
la literatura no es mi patria,
solo es la excusa de mi lengua.
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